Я почему за рассказ взялась? Вспомнила, что в школе пятёрки по русскому языку получала, сочинения хорошие сдавала учителям, даже о таланте моём учителя говорили, быть писателем мне пророчили. Да и мама у меня учителем русского языка и литературы работала, наставления мне по поводу, как надо писать сочинения, давала. А муж мой ни копейки домой поверх зарплаты принести не может. Это я уже в образ своей героини рассказа вошла, как и для неё придумала себе мужа. Я ведь в отличие от неё девушка свободная, разведённая.
Действие в моём рассказе – конец июля начала 90-х прошлого века. Время пустых полок в магазинах и повального дефицита в стране, когда почти всё можно купить только по блату или через знакомых. Полдень. Идёт она, Ольга, по центральному проспекту в нашем большом южном солнечном городке. Солнце так и жжёт, лучами раскалёнными так и брызжет. По плечам и спине, будто утюгом горячим водят. На улице под 40 градусов жары. Душно. От асфальта маревые круги слоятся. Жажда такая, что литр воды бы выпила за один раз. Да единственный автомат с газированной водой прошла, у старого выцветшего жёлтого здания цирка он остался. Да толку с этого автомата никакого. Цепь с подстаканником к нему на месте находятся, а вот самого гранёного стакана, к которому её привязали, не оказалось, кто-то прибрал к рукам уже, наверное, алкаши унесли, на троих бутылку распили, а стакан не вернули, бестии.
Вокруг Ольги люди, что муравьи снуют. Бумажки да пачки сигаретные разноцветные, валяющиеся на тротуаре, привычно ногами легко так поддевают. Колдобины обходят и перепрыгивают. Того и гляди, наземь из-за них грохнешься, да что-нибудь сломаешь, как у меня однажды было – упала, споткнувшись о колдобину, и сломала руку в двух местах. 1,5 месяца на бюллетене находилась.
Трамваи ездят, машины мечутся, чёрными клубами пыхтя. Гарь. Дыхание спёртое. Лёгкие наружу выскочить готовы, и куда глаза глядят бежать без оглядки броситься. От города нашего подальше, а может и от страны. Хотя куда от неё деться. Не выйдет. Даже мечтать не стоит.
А на той стороне улицы, у пивного завода, два рабочих без лица в оранжевых спецовках зелёное дерево очередное пилят, хотя зелени и так тут раз, два и обчёлся, кислорода так граждан последнего лишают, мешает оно им видно.
А тут, глядит Ольга, у подземного перехода, ведущего на ту сторону улицы, толпа стоит. Талоны на спиртное продают. По два рэ и три рэ. (В то время в стране из-за всеобщего дефицита всё по талонам было, кто это не знает или не помнит). «Красота!» – думает. Купить хотела, чтобы на них спиртного приобрести, да мужу таким образом угодить. Но сомнения её берут. А вдруг талоны не настоящие, а поддельные? Да и денег жалко. И так, и этак она финансы свои в уме подбивает. И мужу угодить хочется, да и другие покупки делать надо.
А в магазине «Солнце в бокале» вино крепленое продают. По государственной цене, и без талонов. И хочется в очередь стать. Не за сахаром же, который по килограмму всего в одни руки дают. Всё же безопасней. Да жуть берёт на эти лица смотреть, что за вином выстроились. Очень они свирепые и бородатые, как в классическом романе Жозефа Рони-старшего «Борьба за огонь», действие которого происходит в доисторическом прошлом, а его герои – первобытные люди.
Давка. Свалка. Хоть становись рядом да «Караул!» кричи. И крикнула бы, наверное, как Павел I это однажды сделал в одном из исторических фильмов, но благоразумие её взяло. Понимает. Намнут ещё бока ей. Что с народа взять нашего. А упадёшь на горячий под солнцем асфальт, так и лежать будешь. Пока «скорую карету» дождёшься, если её тебе ещё вызовут, то и помрёшь на месте, и никто к тебе не подойдёт, не поможет. А то припаяют годков этак… За аморалку. Нет уж. Стоит. К Воланду и Бегемоту из романа Михаила Булгакова «Мастер и Маргарита» взывает, на помощь прийти просит и порядок навести. Без них явно никак не справиться…
Я когда точку в рассказе поставила, задумалась крепко. Надо же, какая беда со мной приключилась. Написать я рассказ написала, а только вот отнести его куда, в какое издание, чтобы опубликовать да денежку за него получить, не знаю, не подумала об этом сразу. На сайты электронные не возьмут, маленький больно. Может, в журнал, какой пристроить?
У моего бывшего мужа, правда, как в рассказе том, день рождения скоро наступит. (Опять я в образе состою). А у меня ветер да свист в карманах. Зарплата моя, что вода сквозь пальцы, вся до копейки на питание ушла. Не рассчитала немного. А до очередной зарплаты ещё несколько дней жить было надо…
А в рассказе том, идёт она, Ольга, по улице. Ноги с опаской, медленно, как робот, переставляет. Сумочкой красной из искусственной кожи легонько помахивает. Донельзя вытертая сумочка, да и пустая к тому же. Хоть так её тряхни, хоть этак пощупай. Она не станет лучше. Да и ничего из продуктов и вещей в ней не появится. А Ольга думает, где бы ей подарок мужу раздобыть? Недорогой, такой, да объемный. А ей вдруг хриплым пропитым голосом вопрос задают: «Талоны на водку нужны?» «Нужны», – говорит. «Трояк гони». Вот и думает Ольга, за что она три рубля отдавать кому-то должна, почему переплачивать надо?..
А я, прежде всего, решила в городскую редакцию газеты пойти, рассказ свой хочу предложить напечатать. Слышала, будто они там молодых авторов публикуют, и даже гонорары им за это выплачивают. Хорошие!.. Пенсионер, кажется, в очереди какой-то (не помню где) об этом как-то в похвалах распалялся, свежий номер газеты купить предлагал. «Дёшево», – говорит. – «Бери. Там и моя заметка напечатана, за которую я вознаграждение получил».
Не купила. Денег пожалела. А теперь вот в эту редакцию пришла: «Здравствуйте», – говорю.
Пока отыскала редакцию, да на третий этаж по полутёмной лестнице с ободранными от краски стенами поднялась, запыхалась немного.
«Не заинтересует ли вас один рассказик»? – спрашиваю у очкарика с усами Семёна Будённого, сидящего за круглым облезлым столом в комнате, с дешёвыми картинами и старой синей люстрой. И слова от волнения глотаю. «Хороший такой рассказик. В 170 строк».
А сама чуть не поклоны готова отбивать очкарику. Думаю, сейчас возьмёт да за крашеные белой краской двери выставит. А может отдаться ему? Пусть попросит. Я соглашусь. Я на всё готова… Тьфу ты, что за мысли меня сегодня преследуют. Нет, не соглашусь. По лицо ему ладошкой съезжу… Пусть только попробует что-то такое сказать…
Не попросил, за двери тоже не выставил. И на том спасибо.
– Нет никого из руководства», – говорит. – Оставляйте рассказ, потом посмотрят, как придут. И номер телефона тоже оставьте. Если понравится, вам позвонят.
Я рада бы рассказ свой ему оставить. Да знаем мы это потом. Можно и не дождаться. А ещё очень мне «купюры» нужны. Да быстрей и крупней.
– Могу, конечно, посодействовать, но это, как вы сами понимаете, не бесплатно…
Я хлопнула дверью от досады и выскочила на грязную и заплеванную лестничную площадку. Смахнула со лба пот. Фу, ты, блин, очкарик недоделанный. Ага, так я тебе и поверила…
…А в рассказе моём Ольга зелёного змея победила. Не стала пока талон за 3 рэ брать, чтобы водки или вина крепленого без очереди купить, да мужа подарком ублажить. Решила, что он и без спиртного обойдётся, и так гусь хорош, пусть лучше больше работает, да деньги зарабатывает. Мужик для того и нужен, чтобы деньги домой носил, да жене хорошо делал, во всех смыслах, конечно. В центральный универмаг ринулась. На втором этаже к очереди какой-то прилипла. Одни женщины вокруг стоят, лица злые почему-то, шепчутся. На вопрос, что дают, молчат, отворачиваются. Бубнят лишь: «Мало да мало осталось, не хватит всем».
Ольге любопытно. Захотелось поближе посмотреть, зачем все стоят, какой товар дефицитный отпускают. Задвигалась, локтями зашевелила, хотела вперёд пройти. Да куда там. Спины, что скалы. Не пустили. Назад оттёрли. От бессилия и безысходности у Ольги воинственность прошла.