Моя смена только началась. Теоретически, ты можешь прожить тут целый месяц — ни держать, ни гнать
тебя я не буду. Уйдешь, когда захочешь. Теплые вещи я тебе дам. Продукты тоже собрал, — он кивнул в сторону «тормозка», — на первое время хватит.
— Спасибо тебе, дед. Только можно уж не сейчас?..
— Говорю же — не гоню. Живи. Сил набирайся.
Они помолчали. Потом Мазай задал тот самый вопрос, что не давал покоя ему весь вечер:
— Скажи, куда ты теперь?
Парень потупил глаза.
— Значит, в метро. Дело твое. Только послушай совета: брось. Если хочешь жить, забудь. Отомстить ты все равно не сможешь.
— Что ты понимаешь, дед… Ты там не был. Никакая месть мне этого года не вернет. Я разобраться хочу. Мне интересно, за что все это? Кому я дорогу
перешел?!
— Но ведь Грин, говорят, никогда не ошибается? — Мазай невольно поежился: тьфу-тьфу, не к ночи будь помянут: страшный человек, этот Грин.
— Не ошибается… Так что же ты меня тут кормишь-поишь? Если веришь, что я убийца?!
— Кто сказал, что верю? Верить можно только себе, и то — через раз: захочешь чихнуть, а получится… Ладно, я не о том. Дорогу тебе выбирать, а пока —
живи. Надеюсь, в случае чего, не выдашь, где харчами разжился? Ну что, давай спать? Утро вечера мудренее, завтра договорим…
Когда Мазай скрылся за своей занавеской, гость прошептал ему в след:
— Не беспокойся, дед, никто не узнает.
9 ноября, 02.57. Станция Гражданский проспект, блокпост в перегоне к Девяткино
Блокпост был укреплен по всем правилам: шлагбаум, перегораживающий пути, баррикада по бокам, пулемет и даже прожектор. Туннель, за исключением
небольшого пятачка у самой баррикады, не освещался, и яркий свет в случае чего мог на некоторое время парализовать возможного противника, давая
защитникам станции существенную фору. Вот только от незваных гостей Бог пока миловал, караваны с Мурино приходили точно по расписанию, ну а другие
обитатели верхнего мира обходили вход в туннель стороной. Дежурные скучали: Устав четко прописывал правила поведения и порядок несения дежурства, и
попасть на пару месяцев на «Дачу» за его нарушение никому не хотелось, но и торчать тут за здорово живешь тоже порядком поднадоело. «Хоть бы
случилось чего», — такая мысль хоть раз, но приходила в голову каждому из постовых.
Гость появился глубоко за полночь, изрядно переполошив дежурную смену, в полном составе задремавшую во время несения службы. Убедившись, что человек
один и никакого подвоха тут нет, запустили его на территорию блокпоста.
— Имя, фамилия, цель визита, — оконфузившись в самом начале, старший смены старательно пытался напустить на себя максимум серьезности. Если учесть,
что на вид было ему не больше двадцати, то смотрелось это забавно.
— Векс, — поймав недоуменный взгляд охранника, тут же поправился: — Великанов, Кирилл Сергеевич. Векс, это я так, для удобства.
— Паспорт есть?
— А то как же! — Векс с готовностью протянул заранее приготовленный документ. — Держи! Ты такого, небось, и не видел никогда.
Судя по реакции парня — точно, не видел. Да и откуда?
Данные из паспорта были старательно переписаны в «гроссбух», Векс уже протянул за документом руку, как старший, сравнив в очередной раз фотографию с
оригиналом, вдруг заявил:
— На фотке — не ты!
Векс опешил:
— Как не я?! Ты посмотри внимательнее! Я это, но молодой! Тут мне сколько? Двадцать два! А сейчас? Посчитай — год рождения у меня какой? Ну а уж
после две тысячи тринадцатого фотографы вымерли как класс.