Зыркнул сердито, многозначительно положил ладонь на рукоять ятагана, и медленно прошёл по полутёмному залу «Средства от перхоти», выбирая, кому упасть на хвост.
Родных Шибзичей в кабаке оказалось до обидного мало, а те, кого удалось разглядеть, при виде уйбуя отворачивались — все ясно, денег мало, поить знакомца не желают. Выпивать с Гниличами не хотелось: Копыто был одним из приближённых великого фюрера Кувалды, и отправил на виселицу стольких выходцев из этого клана, что застолье вполне могло закончиться ножом в спину. Оставались Дуричи. Тем более что с некоторыми из них Копыто связывали почти родственные узы, с уйбуем Булыжником, к примеру, их едва не повесили в один день.
— Привет!
— Бери, — буркнул Дурич, двигая примазавшемуся Шибзичу стакан виски. — С тебя тост.
Поить приблуду Булыжнику не хотелось, но некоторое время назад их отношения, несмотря на почти родственные узы, немного испортились — по наводке Дурича Копыто крепко отлупили — и уйбуй решил сделать примирительный жест.
— Говори.
Мудрить Шибзич не стал:
— За здоровье!
— Не в кассу, но потянет, — заметил боец Маркёр.
Красные Шапки дружно выпили и дружно крякнули. Любимый напиток начал приятное путешествие по иссушенному организму, Копыто почувствовал, что меланхолия улетучивается, и пожелал выяснить, что именно не понравилось в тосте привередливому Маркёру.
— Не по теме, — коротко ответил боец.
— Что за тема?
— Внятная.
Уйбуй собрался возмутиться, но вспомнил, что разговаривает с Дуричем, диковинные речевые конструкции которых не всегда поддавались расшифровке. К тому же за виски платил Булыжник.
— Чего пьём, спрашиваю?
— Виски.
— Я вижу, что не кефир, — огрызнулся Копыто. — Что за тема? Праздник, что ли?
— Тогда надо было спросить: почему пьём? — глубокомысленно пробурчал Булыжник. — А не чего пьём.
— Ну, ты в натуре филорог, мля. Ударениям меня учить собрался?
— Ты кого рогатым обозвал? — лениво осведомился размякший от долгого сидения в «Средстве от перхоти» Дурич. — Я тебе сейчас таких ударениев покажу, что до утра не оклемаешься.
— Праздник сегодня большой, — примирительно сообщил боец Маркёр, и кивнул в сторону барной стойки, над которой стоял телевизор.
С экрана, предусмотрительно затянутого металлической сеткой, о чем то вещал великий магистр Ордена Франц де Гир. Звук отсутствовал ввиду бессмысленности — ни один телевизор не способен перекрыть царящий в заведении шум, но выглядел лидер чудов внушительно и немного трагично.
— Чо за праздник?
— День Памяти, — поведал Маркёр. — Бывший День Славы.
— Не понял, мля.
— Ну… много тысяч лет назад чуды захватили столицу людов и объявили, что делают на Земле империю. А заодно устроили праздник.
— Выпили?
— Не без этого. И порешили квасить каждый год.
— Типа, понравилось.
— А кому не понравится?
Копыто, почувствовавший в вопросе глубокую суть, кивнул и потребовал продолжения:
— Чо дальше?
— А дальше чудов челы попёрли. Ну, не сразу, там ещё какая то буза была, я не помню. В общем, империя чудская медным тазом накрылась, те, кто спасся, в Тайный Город смылись. И праздновать стало нечего.
— А хотелось.
— Угу. И тогда они праздник переименовали и продолжили квасить.
— Молодцы! — одобрили сидящие за столом бойцы Булыжника.
— Это по нашему!
— За это можно выпить!
Сказано — сделано. Стаканы лязгнули друг об дружку, и Красные Шапки выпили за «это». Копыто отпилил ятаганом кусок ветчины и, пережёвывая закуску, осведомился:
— Маркёр, а ты в кого такой умный?
— Ты чего дразнишься? — удивился оплёванный боец.