100 личный вайб - Рочев Семён Юрьевич

Семён Рочев

100 личный вайб

Политика

Пиксели

В колее из пикселей курсируют неистово

Модели Программиста с алгоритмами артиста, и

Мало кто играет роли чисто и изысканно,

Чаще под опекой чит-кодов антагониста.

Очень быстро, нет времени оценивать тут графику,

Как выстрел, пролетают все задания в динамике.

Лишь числа на счету тревожат мысли обывателя,

Нули и единицы это просто математика.

Забавно, ничего не изменяется с веками:

Сохраняется разрыв между слоями,

Несмотря на все апгрейды и респауны, старания,

Баги в своём коде можем лишь исправить сами.

И идёт война без оснований без конца и края,

У кого побольше прав, тот банит без гонца всех крайних.

Если повезёт найдём тайник, где будет ждать награда,

Долгий путь от энписи (NPS) до персонажа главного.

Конечная цель плавания, пик всех сатурналий осознание

Того, что всех систем администратор тут оставил нам,

Понять суть его планов и стараний основательно,

Чтоб стать потом любимейшим соавтором.

Последний оплот разума на планете.

Многие хают Россию во всех её формах и проявлениях,

Называют нас отстающим племенем.

Якобы здесь все рабы и терпилы с рождения,

агрессивные имбецилы у власти.

У всех отторжение.

Жжение в груди от подобных утверждений,

Ведь я патриот настоящий, вне зависимости от прошедшего тут и настоящего.

Весь пантеон царей наших спящих

Был осуждён многократно скорбящими.

Но без них бы их не было просто,

Видеть всю картину событий не каждому дано,

Но каждому дано испытать жажду и злость.

И я тоже был таким же протестующим в детстве,

Всё отрицал на ровном месте.

Теперь повзрослел, стал мудрее,

Протрезвел от дурмана,

И больше не поведусь на обманы.

Единственная война, что мы проиграли -

Информационная, нас раздавили прессом пропаганды.

Хорошо, хоть ещё кто-то помнит правду.

Одна родина, две головы у орла, три полоски на стяге.

Россия, ты больна явно, но я тебя не бросаю.

Не модно сегодня гордиться тобой, признавая все заслуги.

Россия, ты больная явно, но моя. Мы вместе переждем эту бурю.

Зубы

Острые пасти слоёв населения рвут на запчасти

весь мир, ища счастье.

Поступью по головам от напастей бегут безутешные грешники разные.

Сверху алмазные, белые, властные.

Снизу заразные, серые, грязные.

Но одинаково вместе опасные,

Не уцелеть под их гнётом ужасным.

Напрасно законы так часто меняются,

Славятся силой и хитростью массы ведь.

Красть любит нация, прокрастинацию,

Нравится больше не быть, а казаться всем.

Лишь меньшинство продолжает сражаться,

Влюбляются в жизнь бескорыстно и жадно.

Стараются не навредить пепелацем,

Взлетая над вычурно-пепельным плацом.

Дым революции

Дым революций нам выел глаза,

И, хоть прошло уже больше ста лет.

Мы грустим по России любимой и широкоплечей,

До сих пор она не отошла от наркоза тех бед.

На бледных морщинах земли был оставлен автограф,

Как жаль, что из красок осталась лишь кровь.

"Наверно, в молитвах за жизнь пропустили мы слово",

Ножами оставлена фраза отчизны сынов.

Сегодня нет шума над крышами, кроме грозы,

Нет классовых войн и репрессий.

Но голода шёпот и страх еле слышны в ночи,

Живущие в грустных стихах, в рвущих душу нам песнях.

Нытьём Россию не спасти

Нытьём Россию не спасти, не защитить от новой моды:

Гнилыми вёслами грести, виня во всех грехах погоду.

Готовы многое стерпеть в России люди, кроме скуки,

Своё наследие стереть, словно мозолистые руки,

Канатом западных идей, детей придуманной науки,

Потоком лживых новостей, поддавшись натиску страстей.

Землёй богаты и душой, но нет на голове короны,

Секрет их силы вековой, лежит не в золоте, а в кроне,

Берёз и сосен волевых,

Таких таинственно печальных, и сердцу нашему родных.

Два столпа

Есть два типа людей, проживают что на земном шаре:

Мыслят одни наглей, но нижними полушариями,

Другие гораздо умней, верхними шарят в сознании.

К успеху приходят быстрей, как правило, первые, странно ли?

Вторые, хоть и умней, всё берут в результате стараний лишь.

Но у этих успехов разная не только цена, но и качество:

Первых забудут сразу же, вторым же простят чудачества.

Первые светятся стразами, во мраке что враз потеряются.

Вторые сжигают мир фразами, ожоги от них останутся.

Некий баланс между типами гарантирует нам процветание:

Первые ведь мотивируют второй тип изменять модальное.

Первые просто ведь зрители, картины отчасти понятны им.

Вторые же с кистью любителя вырастают в процессе создания.

Спрос уступил предложению, теперь рынок всем изобилует.

Всем, кроме истинных гениев, способных придумывать стимулы.

Стимулы жить, прогрессировать,

Назло всем морозам пульсировать.

Первые столп потребления, сальный от жира звериного.

Вторые же столп творения, в поту он сверкает взмыленный.

Без первого, как и второго строение рухнет незримое,

Которое всех приютило нас

Посреди нерадивой стихии.

Стоп НАТО! Не надо!!!

Ум мой набухает, окисляясь от тоски и знаний,

Пульс уже порхает, покидая круг из норм и правил.

Я же русский парень, что стихами говорит исправно,

И не понимает, точно африканец слово слалом,

Почему лохами вдруг считать нас в мире нормой стало?

Пусть много бухаем и скитаемся в мороз по ямам,

Но труды Бухарина в Китае проросли на славу!

Грусть, увы, впиталась по спирали, путь уж млечным стал, но

куцая лоханка дополняет иногда дизайн ведь!

Пусть и не благоухает здесь ароматами роз и тюльпанов,

Гнусный запах витает, под ногами навоза навалом.

Но Русь полыхает, словно кузница проса металлов,

Россыпей злаков, столь лакомых для Европейских гурманов.

Тут, как и везде воров хватает, что злом добро наживают,

Руководство хромает, опираясь на костыль из злата,

В моде быть халатным, говоря, что его хата с краю,

И цель напихать в карманы больше валютного скарба.

В этом хаммаме страданий мы все похожие кальки,

Но среди хамов и ханов есть ещё много атлантов.

Под слоем хлама блистают наши родные таланты,

Под одним храмом славяне, нас не разделят на части.

НАТО лихая овчарка, хватит рычать так опасно,

Кровь разливая по чаркам в белых от злости перчатках!

Рухнет империя чахлых, мы не индейцы Апачи,

Руны на лезвиях ярче, чем золотые подачки!

Патриот

Рождён не в Ульяновске, но patriot.

Не страны, но народа великого,

Массы безликих людей с поединками

Личными. Чистых полей и лугов,

И израненных длинных дорог.

Мне так дорог язык всемогущий и знающий толк

В фантастических образах строк.

В нём сокрыто так много даров,

Он богаче и глубже карьеров алмазных,

Сияние его основ ярче звёзд.

Так заразен для силы ума вирус слов.

Здесь привыкли терпеть и страдать,

Холодами привиты и голодом.

Но сохранили печать добрых мыслей под коробом.

Молод я, но мне знакомы печали без повода,

Молотом бьют что, порою, как знать:

Быть может, от этого дорого

Жить, несмотря на всё зло обездоленных зря,

Продолжать улыбаться сквозь смрад.

Вижу много проблем каждый день,

Озираясь вокруг.

Близорукий, но мыслями вышел за круг

Разрисованных стен пропагандой, не глуп,

Но люблю, ведь душе не прикажешь, мой друг.

Русофоб = узколоб

Корни Русофобии зарыты глубоко в истории,

Их раскопали бодро снова, рассмотреть подробнее.

Причина либо в узколобии господ вне нормы,

Или в невежестве с утробы, с кругозором скромным.

Ещё есть шкурный интерес небезызвестных личностей,

Что вместе с паспортом сменили вектор лестных слов.

Лжепатриоты чуют вес полезных кип наличности,

Спроси Акунина расценки на Британский кров.

Бояться или ненавидеть русский люд, язык, культуру это инфантильный бред глухонемых, ведомых гуру,

Перевёрнутый фашизм, покрытый сюром от любителей чернявых и ЛГБТшных дурней,

От людей, что обожают ругань, и читать потуги прессы утром! Пора бы бросить предрассудки уже прямо в урну!