Темнота.
Я умер. Мне было 22.
* * *
Больно…
Как же больно…
Больно?.. но как… я же…
В изумлении распахиваю глаза. Как… Как это возможно? Я ведь умер там, в лесу, рядом со своими товарищами. Голова, кажется, сейчас разорвется на части от лихорадочно мечущихся мыслей и тягучей, бьющей в виски боли. Но где же я тогда? Взгляд пробегает по маленькой пустой комнате без окон и натыкается на запертую железную дверь. В дальнем левом углу стоит стул, а на нем - масляная лампа, которая хоть как-то разгоняет тьму. Холодно. Я лежу на вполне мягком матраце, укутанный в дорогой плед. Я что, в подвале? Или так выглядят персональные апартаменты в аду?
Пересиливая боль во всем теле, заставляю себя сесть. Молоты в голове усилились, подкатила дурнота, и я почти провалился в беспамятство, привалившись спиной к ледяной стене. Но именно этот холод и чувство опасности не дало мне полностью потерять сознание. Отдышавшись и переборов слабость, я попытался взять себя в руки и восстановить картину последних событий. Помню, на нас напали, точнее завели в ловушку. Весь отряд пал… и я? Клинок у горла… Оскал склонившегося убийцы… боль… Было что-то еще, но что – никак не могу вспомнить. Размышляя, я непроизвольно потер шею, где и было сосредоточие боли. Следа от клинка не было, но пальцы нащупали небольшие ранки. Что за… Но додумать я не успел.
Дверь внезапно бесшумно открылась, и я зажмурился от яркого света. Проморгавшись понял, что яркий свет - всего лишь факел, который сейчас вставил в крепление на стене вошедший человек. А когда он повернулся, я обомлел. Белокурые волосы волной спускались к пояснице. Простая кожаная жилетка поверх темно-синей рубашки. Кожаные штаны. Невысокие мягкие сапоги. Челка слегка падала на глаза. Затушив лампу и устроившись на стуле, скрестив на груди руки и закинув ногу на ногу, он разглядывал меня из-под опущенных ресниц.
- Не бойся, я не причиню тебе вреда.
Мягкий, глубокий голос поневоле заставлял расслабиться. Я лихорадочно пытался вспомнить, где уже видел этого достойного представителя элиты, перебирая в памяти знакомые имена и лица.
- Я Амброжино Ренато Фабрицио.
Бессмертный рожденный заново мастер - машинально перевел я про себя, ведь когда-то увлекался происхождением имен и их значением. И тут я вспомнил, где его видел. В нашем доме. Это же мой несостоявшийся муж! Я ошарашено уставился на мужчину.
- Верно, - мягко улыбнулся он мне, - но мне бы хотелось, чтобы ты звал меня Амато.
Любимый? Какого… И тут до меня дошло, что я не произнес ни слова, а говорил только мужчина. Он что, читает мои мысли?! Меня просто трясло уже.
- Успокойся. Да, я теперь могу читать как твои мысли, так и твое сердце. Тебе сейчас трудно понять и принять происходящее, - продолжал увещевать меня он. – Отдохни, поспи. А потом я отвечу на все твои вопросы, - добавил он, видя, что я открыл было рот.
Он встал и подошел ко мне. Я в ступоре продолжал пялиться на него, пытаясь уложить в голове всё происходящее. А он неожиданно наклонился и впился в мои губы жарким поцелуем. Несколько мгновений я просто ничего не соображал, а потом изо всех сил оттолкнул мужчину от себя. Но тот за долю секунды отстранился раньше. Загадочно улыбнулся мне, проведя языком по нижней губе, как бы слизывая мой вкус, и направился к двери.
- Прости, но тебе придется побыть пока здесь, - и, пристально глядя на меня, властно добавил, - спи.
Не знаю почему, но веки стали слипаться. И я уснул, едва голова коснулась подушки.
Мне снился отец. Я, как бывало в детстве, обратился к нему за советом, но он грустно покачал головой и молчал. Я все звал и звал его, но образ отца стал удаляться и таять, а на его месте возник наш дом. Но… он был в огне. Мой дом пылал, и сердце опалил его жар, принося невыносимую боль. Я рванулся к дому, но оказался на том самом месте, где мы попали в засаду. Верные мне люди с укором смотрели на меня мертвыми глазами. Всюду кровь… и я весь в крови… мои руки в крови… это моя вина… я не смог уберечь их…
Шею сдавливает, словно железным ошейником, я задыхаюсь. Пытаюсь вдохнуть, но воздух не проходит в легкие, больно… Я раздираю горло ногтями, и пытаюсь закричать… И тут надо мной склонился ангел… Прекрасный ангел, окутанный светом белокурых волос. Он что-то говорит мне, и я тону в его глазах небесной синевы. Его губ коснулась улыбка и… о ужас… клыки! У него клыки!! А потом резкая боль в шее, и я кричу.
С криком и в холодном поту я подскочил на своем ложе. Клыки! Боже, у него клыки! Он вампир! Но этого не может быть! Хотя почему? Что я о нем знаю? Но погрузиться в истерику мне не дал вошедший блондин, несший стакан воды. Я шарахнулся от него,больно приложившись об стену. А он только озабоченно глянул на меня:
- Ты кричал, - скорее утверждая, чем спрашивая, сказал он, ставя стакан около меня. – И у меня есть имя, ты упорно меня никак не называешь, почему? Помнишь мое имя - Фабрицио? И да, я - вампир. И ты, кстати, теперь тоже, - усмехнулся он, видя мою реакцию. А я схватил принесенный стакан и залпом осушил его.
- Ты ведь уже лучше себя чувствуешь?
Я только кивнул.
- Хорошо. Перерождение проходит легко, и скоро боль уйдет совсем. Нам нужно о многом поговорить, - усаживаясь на единственный стул, заявил Фабрицио. – У меня плохие новости. На ваш дом напали. Твой отец достойно сражался, но погиб в бою, а дом сожгли. Тебе больше некуда идти.
Горе придавило меня могильной плитой. Отец… Так вот что пророчил сон… И что теперь? Надо уходить…
- И куда ты пойдешь? – задал вопрос до этого молча наблюдавший за мной вампир.
- Да куда угодно, только подальше отсюда.
- А теперь послушай меня, - подойдя ко мне и усаживаясь рядом, произнес Фабрицио. – Я уже давно слежу за тобой, эззелин.
- Я не маленький дворянин!
- Не перебивай, - глаза угрожающе сверкнули алым. - Я увидел тебя восьмилетним ребенком и сразу понял, что хочу тебя, что ты предназначен мне. Но мне хотелось твоего осознанного выбора, и я упорно ждал много лет, пока ты достаточно повзрослеешь, чтобы понять, какой дар я готов преподнести тебе. Бесконечно долгую жизнь и вечную красоту и молодость. Ты взрослел на моих глазах, превращаясь из милого ребенка в очаровательного юношу.