Я перепрыгиваю через лужи на улице. Еду в автобусе рядом с грустной, уставшей женщиной. Она смотрит на меня, и я улыбаюсь ей, потому что думаю, что смогу так подарить незнакомке немного тепла. Подарить ей немного сил. И женщина вдруг отвечает мне. Уголки ее губ дергаются. Она отворачиваются, но морщинки возле ее глаз не пропадают. И тогда мне становится так хорошо. Так тепло. И я бы всегда хотела быть полезной, пусть даже в таких неглупых глупостях. Если мне не хочется жить, пусть захочет кто-нибудь другой. И я сжимаю пальцы на коленях, прикусываю губу, жадно разглядываю за окном людей, словно думаю, что прощаюсь с ними. Это моя последняя поездка на автобусе, мой последний сосед, мой последний пейзаж. Улавливаю в отражении огонек, тот самый в моих глазах, что хочет погаснуть. Прикладываю к нему пальцы и делаю вид, что греюсь. Правда, стекло такое же холодное.
В больнице меня уже знают. Медсестра за регистрационным столом ухмыляется, делает вид, будто удивлена, что я еще жива. Молчит, но взглядом спрашивает: ну что, ты опять пыталась себя убить? И я киваю ей. Она думает, что здороваюсь, а я отвечаю на незаданный вопрос.
Пыталась. И буду пытаться. Потому что сейчас в смерти смысл моей жизни.
Стучусь.
- Заходи.
Голос Александра Викторовича низкий, добрый. Я послушно прохожу в маленький, светлый кабинет, закрываю за собой дверь и, вздохнув, поднимаю глаза.
- Здравствуйте.
- Рад, что ты пришла, Мира. Боялся, после того, как ты один раз пропустила сеанс, мне придется насильно тащить тебя сюда.
- Нет. У меня все хорошо. - Доктор поднимает взгляд и усмехается. - Что? Почему вы смеетесь?
- Потому что я еще даже не успел тебя спросить, а ты уже попыталась меня обмануть.
Александр Викторович высокий, худой мужчина. Его глаза маленькие, карие, но удивительно пронзительные. Мне становится неловко. Я присаживаюсь на старую кушетку, сплетаю перед собой пальцы и гордо выпрямляюсь. Все должно быть идеально, я должна быть идеальной: взгляд, осанка, голос.
- Было желание повторить содеянное?
Уже этот вопрос выбивает меня из колеи. Моргнув, я покачиваю головой и заторможено отвечаю:
- Нет.
- Когда это произошло?
- Что это?
- Когда ты вновь пыталась себя убить, Мира.
Усмехаюсь и отвожу взгляд.
- Вы пытаетесь подловить меня? Но я не настолько глупа, чтобы проколоться так просто.
- Я не знаю, что с тобой делать, - эмоционально отрезает Александр Викторович и откидывается на спинку стула. Встречаюсь с ним взглядом и краснею: мне стыдно, словно меня только что уличили в чем-то нелегальном.
Выдыхаю и твердо протягиваю:
- Со мной ничего и не нужно делать.
- Хватит! - обрывает меня доктор. - Хватит лгать, Мира. Мы уже столько раз с тобой обсуждали это. Твои родители погибли, но ты жива. Зачем…, зачем ты губишь себя? У нас был просвет. Помнишь? Почти два месяца все было отлично. - Я усмехаюсь и прикусываю кончик пальца: если бы он только знал истинную причину затишья. Я ведь не передумала умирать, я просто испугалась. - Но что я вижу сейчас? - продолжает Александр Викторович. - На лицо отравление. Что ты принимала?
- Ничего.
- Не лги.
- Ничего.
Стискиваю зубы и мысленно прокручиваю в голове вчерашний вечер. Я выпила четыре пакетика цефтазидима: антибиотика, а затем пошла в кафе. Осушила полбутылки дешевого шампанского, и вместо того, чтобы потерять сознание - потеряла надежду. Я простояла на коленях в туалете больше двадцати минут. А затем, когда вся дрянь вышла из меня, отправилась домой.
- Твое лицо желтого цвета.
- Это тональный крем.
- Губы потрескались.
- Обветрились на улице.
- Твои руки, - я слежу за его словами и крепко стискиваю пальцы, - они дрожат.
- Да, что вы от меня хотите? - шепчу я и пронзаю доктора обиженным взглядом. - Со мной все в порядке. Разве не видно? Я жива, я дышу. Все просто замечательно! На мне это идиотское платье, эти туфли, я накрасилась, и…
- Сделала прическу, - добавляет Александр Викторович.
- Да, сделала прическу, - обессиленно усмехаюсь, протираю руками лицо и вновь встречаюсь взглядом с врачом: он не выглядит грозным. Скорее он действительно взволнован. Чтобы хоть как-то разрядить обстановку, я повторяю. - Все хорошо. Правда.
- Ты мне как дочь, Мира. Я пытаюсь тебя защитить, но у меня не выходит. Уже почти три месяца мы встречаемся с тобой каждую среду и каждую пятницу, а ты все так же продолжаешь выталкивать меня за борт своего корабля.
- Зачем вам тонуть вместе со мной?
- Но ты не тонешь. В твоем корабле нет пробоин. Разве что только те, которые ты сама прорубаешь. Я пытаюсь залатать их, но ты тут же делаешь новые.
- Не надо меня спасать, - я благодарно смотрю на Александра Викторовича и искренне улыбаюсь, - мне хочется уйти, понимаете?
- Надеюсь, уйти из кабинета?
- Вы знаете, о чем я. Поэтому, пожалуйста, не мешайте.
- Как ты можешь такое говорить? Как я теперь могу спокойно тебя отпустить? Пойми же, жизнь продолжается. Я тоже потерял отца, но я не согнулся, Мира.
- Значит, вы не любили его так же сильно, как я любила своего. - Резко отворачиваюсь и тут же чувствую укол в область сердца. Прикрываю глаза. Мне становится трудно дышать, но я продолжаю. - Такое ощущение, будто только вчера я видела его лицо. Он говорил со мной, шел рядом, смеялся. И, - обессиленно горблюсь, - и если бы я только знала то, что знаю сейчас. - Смахиваю со щеки слезы и вновь смотрю на доктора. - Мои родители были для меня всем, и я не понимала этого, пока не потеряла их. Они погибли, и я осталась абсолютно одна. Если бы…, если бы у меня была возможность обнять их напоследок, сказать им то, что теперь я каждый день прокручиваю в своей голове, поблагодарить их, извиниться. Если бы у меня только был шанс. Я ведь разговариваю с ними, доктор. Знаю, что они мне не ответят, но не могу себе запретить! И мне так жаль, что я всегда во всем их винила, всегда от них что-то требовала. Сейчас, только сейчас, я осознала, как много потеряла и как много ошибок совершила. Я одна, и мне незачем жить, понимаете? Я просто не хочу.
- Ты не одна.
- Одна.
- Но как же твои родственники?
- Какие? - я зло усмехаюсь. - Те, что на Украине? Те, что знают о смерти моих родителей, своих же брата, сестры, дочери или сына, и продолжают провозглашать новую власть легитимной? Они ослепли на этой войне.
- Уверен, ты ошибаешься, Мира. Ты разговаривала со своей крестной?
- Нет, - вытираю щеки и вновь гордо выпрямляюсь. - Если бы ее мнение, касаемо ситуации, изменилось, она бы сама давным-давно связалась со мной.
- Возможно, она попросту не знает о произошедшем.
- Все каналы передавали о гибели репортеров под Луганском. И поверьте, что уж мои родственники отлично делают на своей Украине, так это смотрят телевизор.
Александр Викторович громко выдыхает, облокачивается о стол и протягивает:
- Где твои друзья?
- Я не общаюсь с ними.
- Почему?
- Потому что.
- Как на счет парня?
- Его как не было, так и нет.
- Ладно, ты не можешь общаться с родственниками, но причем тут знакомые? Они ведь хотят быть рядом.
- Никто не понимает меня сейчас. - Облизываю губы и пожимаю плечами. - Скорбеть все могут, но единицы чувствуют мою боль.
- Ты ведешь себя высокомерно.
- Что? - удивленно вскидываю брови. - В чем же мое высокомерие?
- В том, что ты считаешь себя особенной, но, Мира, каждую секунду у кого-то в семье происходит несчастье, и поверь, никто не хочет жить после потери близкого. Никто. Но только ты решила поставить себя выше остальных и избавиться от боли, которую, между прочим, все со временем переносят, самым низким путем.
- Я не высокомерная.
- Нет. Ты именно такая. Твоя боль не особенная. Ты не особенная. Нужно пережить то, что произошло и продолжить существовать, а не твердить о том, как удивительно жестоко обошлась с тобой судьба. Да, - доктор, словно сдаваясь, поднимает руки, - мне ужасно жаль твоих родителей, и, да, сейчас тебе так плохо, что хочется умереть. Но не будь слабой эгоисткой, которая просто сдастся и, наплевав на всех, покончит с собой. Будь сильной.
- Скольких людей вдохновила эта речь?
Александр Викторович выдыхает весь воздух в легких и усмехается:
- Надеюсь, ты будешь первой.
Надейтесь.
Я выхожу от доктора растерянной и злой. Меня вновь отчитали, и что, черт подери, он понимает в моих чувствах? Что он может сказать мне такое, чего я сама себе еще не говорила? Попытается убедить в том, что смерть родителей - не конец? Скажет, что скоро все будет хорошо? Я каждый день занимаюсь подобным обманом. Каждый день начинаю с того, что приказываю своему отражению в зеркале стать сильной. Но это не работает. Ничего не работает, когда жить не хочется.
Я выбегаю из больницы под звуки приближающегося поезда. Оборачиваюсь, вижу вдалеке вокзал и неожиданно понимаю, как могу умереть. Машина ненадежный способ, но есть ведь и другой. Ужасный, зато необратимый.