Я в напряжении ждал, уставившись на поворот лесной дороги, всматриваясь до боли в глазах, боясь того, что мне это кажется, и никакой машины на самом деле нет, и не будет, а будет брошенная остановка, пустой мокрый лес и бесконечная дорога, ведущая в никуда. Но вскоре из-за поворота появилась машина.
В общем, я ошибся. Похоже, что показавшийся из-за деревьев автомобиль не имел никакого отношения к Горьковскому автозаводу. Высокий, какой-то кургузый и неуклюжий с виду, со скошенной назад решеткой облицовки радиатора с оторванной эмблемой, он постанывал трансмиссией и громыхал высоким деревянным кузовом. Мне смутно вспомнилось, что где-то я подобную машину уже видел, чуть ли не в кадрах военной хроники времен Великой Отечественной, но мысль так и не оформилась ни во что конкретное. Тем более, что окрашен грузовик был в непривычно сочетающиеся крупные серые и зеленые камуфляжные пятна.
Ладно, черт с ним, подумалось мне, и я, шагнув вперед, поднял руку, призывая шофера остановиться, и оставаясь при этом в глубине души уверенным, что машина проедет дальше. Как-то очень уж странно выглядело это все, и мне показалось, что шофер должен испытывать подобные же ощущения. И поэтому он плюнет и рванет от меня как можно быстрее, чтобы не связываться со странным и непонятным.
Но ошибся. Скрипнув тормозами и обдав меня запахом нагретой резины, грузовик проехал чуть дальше, но остановился. Я пошел следом, и… и как в стену уперся.
Водитель, среднего роста молодой, годам к тридцати, мужик с узким лицом и курносым носом, выбрался на высокую подножку, и смотрел на меня. Но не только смотрел, но и… уставил на меня ствол довольно серьезно выглядящего пистолета-пулемета, кажется даже самого настоящего ППШ. Или ППС, что-то я не понял.
– Тебе куда? – спросил он таким тоном, словно все в порядке и я не стою с перекошенной рожей, испуганный и обалдевший.
– Ну…, – совсем растерялся я. – Куда-нибудь к людям…
– Ага, – удовлетворенно кивнул тот. – Ближе подойди тогда.
Ствол оружия показал примерно куда. Туда я и пошел, не имея никакого желания спорить. Посмотрел на него внимательней, мимолетно удивился какому-то антикварному или сценическому наряду. Яловые сапоги памятного со срочной службы фасона, бриджи хэбэ, шоферская куртка из какого-то дерматина поверх свитера, на голове маленькая фуражка вроде военной, но без кокарды. Старая такая, подобные еще в Гражданскую носили. Он ее на затылок сбил, так что темные волосы на лоб падали. Странный вид, очень странный. Под стать машине и оружие.
– Еще потерянец, – удовлетворенно сказал парень и вдруг посветил мне в глаза фонариком, который все время держал в руке.
Я поморщился, хотел отвернуться, но он крикнул:
– На свет смотри! Стрелять буду!
Пришлось смотреть. Секунд через десять он кивнул, убрал фонарик, к удивлению моему оказавшийся со шнуром, тянущимся куда-то в кабину, вроде обычной автомобильной аварийной переноски, затем спросил:
– К людям, говоришь?
– Вроде того, – кивнул я.
– А ты знаешь, куда именно? – спросил он с какой-то странной интонацией.
– Неа…, – покачал я головой. – Чего не знаю, того не знаю.
К моему удивлению, он сам удивленным не выглядел. Лишь усмехнулся и сказал:
– Так и думал. Садись в кабину.
И опустив оружие, сам уселся за руль.
Меня второй раз приглашать не пришлось. Не задавая больше вопросов, хотя крутилось их в черепной коробке как мух в уборной, я обежал машину и полез в высокую и тесную кабину. Плюхнулся на твердое и неудобное сиденье с прямой спинкой, огляделся. Более чем спартанский интерьер с простенькими приборами на крашенной серым металлической приборной панели, здоровенный черный эбонитовый, или из чего их там делали, руль. Я такие сам с детства помню.
– К людям так к людям, – сказал шофер, подвешивая пистолет-пулемет к потолку, где у него специальное крепление было, причем явно не самодельное, машина и впрямь выглядела как военная, – Мне тоже как раз к этим самым людям и надо. Полное у нас с тобой единодушие наблюдается. Меня Федором зовут, кстати. Можно Федей звать. Можно Федькой. Даже Теодором можно, если охота.
– Владимир. Володя, – представился и я, пожав протянутую мне перемазанную машинным маслом руку.
– Рассказывай, Володя, как ты к нам попал, – заявил Федя, с лязгом врубая первую передачу длинным изогнутым рычагом с набалдашником, – Развлеки рассказом, а то уже три часа один еду.
– К вам – это куда? – осторожно переспросил я.
– Да вот сюда, в лес этот, – ткнул он пальцем за окно, – Да ты не щемись, за психа тебя никто не примет, тут все такие как ты. Или у всех такой же попадос, как и у тебя, случился, или мы все бредим хором. У меня вот три года назад с лихуем на работе в подсобке свет погас, а как вышел из нее, так оказался в развалинах каких-то, которые впервые в жизни увидал. А ты?
– Генератор во дворе полез чинить, ветер дверь захлопнул в сарай, – коротко обрисовал положение я, поняв, что лучше выкладывать все как было.
– Генератор? – не удивился, но чуть насторожился он.
– Ну да.
– Его сюда тоже занесло? – вкрадчиво уточнил он.
– Ну… да. Мы с ним на пару, так сказать.
– Повезло тебе, – решительно сказал шофер и вроде как даже задумался слегка, – Скатайся потом, забери. Их в городе ценят, берут дорого. Заработаешь хорошо. Хоть властям продашь, хоть на базаре, без разницы. Если хочешь, сгоняем вместе, у меня вот машина своя. Поделишься немного прибылями.
Он похлопал ладонью по "баранке" рулевого колеса.
– Там еще есть что, кроме генератора? – затем снова поинтересовался он.
– Неа, в сарайчике только он стоял. – обломал я его в надеждах.
– Жаль, – вздохнул он, – Но тоже нормально. Ты досюда долго шел?
– Километров пятнадцать.
– Вообще без проблем, за пару часов обернемся, – заключил он, – У нас ведь как – что с тобой провалилось, то твое безраздельно. Святая традиция. Я вот со шкафом провалился. А в нем была старая бухгалтерская отчетность предприятия. Прикинь, какая ценность. Только на растопку.
Я кивнул сочувственно и задал наиболее, на мой взгляд, важный вопрос:
– Федя, а где я?
– Под Углегорском, – ответил он, ухмыльнувшись как-то ехидно.
– Это в какой области?
– В Углегорской, – еще шире и еще более издевательски осклабился он.
– Гонишь? – спокойно поинтересовался я.
– Сейчас указатель будет, на въезде в город. Читать умеешь? Вот и читай.
Я ему поверил. Больно он радостный был, так бывает, когда кто-то правду знает, а кто-то дурак дураком, вроде меня сейчас. И собеседник заранее предвкушает, как ты "отправишься за ведром компрессии".
– Федь, скажи по-человечески, – попросил я, решив не выставлять себя дураком дальше.
– Если по-человечески, то не знаю, – вздохнул он, – Думаю, что никто толком не знает. Может и на том свете даже, вполне допускаю. Мы это место Отстойником называем.
– Это почему? – опешил я.
– Ну, так в двух словах и не опишешь. В общем, где еще может быть земля без людей? А тут ни единой живой души. В смысле, из проживающих здесь всегда, только такие как мы с тобой, провалившиеся.
– Не понял… а город откуда? – спросил я.
– А хрен его маму знает, – ответил Федя, вздохнув, – Тут все на месте – города, деревни, заводы, что угодно. А вот людей нет.
– Я ворон видел.
– Зверье есть. Даже медведей хватает с волками. И еще кое-кто есть. А людей нет, – ответил он.
– А куда они делись? – вконец озадачился я, – Вымерли?
– Вымерли бы – хоть кости бы остались. Нет и все. Словно съехали неожиданно. Причем давно. Ты из какого года сюда? Из двухтысячного попал?
– Ну да…, – окончательно растерялся я, – А ты?
– А мы все из двухтысячного. Кто сегодня попал, кто вчера, кто десять лет назад, – а все из двухтысячного. Впрочем, кого-то, кто попал раньше, чем за десять лет, я не встречал. Видать, недавно Отстойник открылся для посещения.
– Погодь, погодь, – прервал я поток непонятного гонева, – А вас тут много?
– Ну… в Углегорске тысяч уже семнадцать-восемнадцать, наверное. И в других городах живут. В окрестностях. На область тысяч пятьдесят наберется, как я думаю.
– И все из двухтысячного?
– Ага. Только дни разные. В какой день ты сюда попал, в такой и оттуда провалился. Сегодня двенадцатое октября там было?
Он ткнул перемазанным в масле указательным пальцем в потолок машины, словно подразумевая, что я свалился сюда с небес.
– Двенадцатое, – осторожно подтвердил я.
– А я сюда три года назад попал, четырнадцатого ноября. Двухтысячного.
– Не наступило же еще…, – растерялся я.
– Это у тебя не наступило, – снова ухмыльнулся он, – А у меня еще как наступило, три года назад.
– Погоди, погоди, – попробовал я зайти с другой стороны, – Ты что, хочешь сказать, что в двухтысячном в стране тысячи людей пропали? Десятки тысяч? И никто не чухнулся?
– Не, не так, – покачал он головой. – Все было не так.
– А как?
– Есть у меня один профессор знакомый, он как раз все это дело изучает, так он говорит, что пропадает людей немного. А вот вариантов действительности, из которых они пропадают, бесконечное количество.
– И…
– И все они, кто провалился в двухтысячном, сыплются сюда. Как в помойку. Он так и говорит, что мы в помойке времен и миров. Поэтому и Отстойником назвали вроде как.
– А тут же жил кто-то? Они-то где? – чуть не закричал я, чувствуя, как извилины начали заплетаться веночком вокруг мозга.