- Старлей, руку сломаешь, - взвыл Семен.
- Молчи, сука, - грубо одернул полицейский.
- Слышь, идиот, ты что не видишь разрешение?
- Ах ты…
Обозленный слуга народа надавил еще сильнее. Семену даже почудился треск сухожилий. Из глаз брызнули слезы, а перед взором поплыли круги. Больно, йолки!
- Все, все молчу, - прохрипел Семен, желая только одного, чтобы этот дебил не нанес ему какую травму.
Вот уж, что никак не входило в его планы. Да и не только в его, чего уж там. Дело-то государственной важности. Нет, понятно, что у нас незаменимых нет. Но только не в случае с Семеном. В их деле с заменой было откровенно туго.
Потом на его запястьях сомкнулись наручники, и Кречетова определили в обезьянник УАЗа Патриот, в полицейском исполнении. Модельный ряд ульяновского завода уже шагнул вперед. Но эту все же продолжают производить специально для полиции, пересаживающуюся на них с четыреста шестьдесят девятых.
В машине, на месте преступления, его продержали сравнительно недолго. Только и того, что дождались следственно-оперативную группу. А там, и отправили в отдел. Ну разве только следователь и дежурный опер задали пару уточняющих вопросов, что-то помечая у себя в планшетах. А там… Клиент вот он, и никуда не денется. Работы же на месте у них более чем достаточно.
Ч-черт! Не успел позвонить Алле. Ну все. Не сносить ему головы. Пошел, блин, снять наличку в банкомате. А ведь и ключи от машины у него в кармане. В смысле, уже нет конечно, их изъяли вместе с портмоне, телефоном, пистолетом, кобурой и разрешением, направо ношения оружия. Вот интересно, она его сразу пришибет, или для начала помучает немного.
В отделе его встретили седовласый и грузный майор, досиживающий до пенсии в качестве оперативного дежурного, и его помощник, ушлый молодой лейтенантик.
- Кто тут у тебя, Комаров? - Поинтересовался дежурный.
- Подозреваемый в налете на банк, - ответил тот самый великовозрастный старлей.
- Ты ничего не попутал? - Возмутился Семен.
- Молчать, - Комаров больно ткнул его кулаком в бок.
- С ручками-то поаккуратнее, - возмутился задержанный.
- Ты еще поогрызайся у меня.
И снова тычок в бок. Достал! Семен повернул к нему голову, глянул в ухмыляющуюся рожу.
- Хек! У-у су-ука-а, - схватившись руками за лицо, старлей сделал пару шажков назад.
Помощник, и сержант, напарник старлея, грозно надвинулись на ретивого задержанного, боднувшего их сослуживца в лицо. Точнее все же в подбородок. Росточком не вышел. Вот только теперь еще немного, и ему несдобровать.
- Стоять! - Вложив в свой голос всю убежденность, едва не выкрикнув произнес Семен. - Майор, уйми своих архаровцев, не то потом будет обидно за бесцельно прожитые годы.
Оба полицейских замерли, в нерешительности. Уж больно уверено держался этот тип. А служба в полиции их успела научить разбираться в людях. Этот явно знал что-то, чего пока не знали они.
- Отставить парни, - вальяжно махнул рукой оперативный дежурный. - Ну чего набросились. Стоит себе мужик, зарабатывает триста восемнадцатую в купе с триста девятнадцатой. Так нечего ему мешать.
- Ничего, майор, это уж я как-нибудь переживу. А вот если у меня, по вашей вине, обнаружатся какие-либо проблемы со здоровьем, я вам не завидую.
- Пока проблем нет?
- Не уверен. Но точно не по твоей вине, - глядя прямо в глаза дежурному, ответил Семен.
- Вот и ладно. Тогда приступим. Фамилия, имя отчество, - вертя в руках водительское удостоверение Семена, спросил дежурный.
К слову сказать, портмоне с удостоверением, телефон и ключи от машины, следователь передал вместе с ППСниками в дежурную часть. При себе оставил только пистолет с кобурой и разрешением.
- Кречетов Семен Аркадьевич.
- Дата и место рождения.
- Двенадцатое июня тысяча девятьсот девяносто первого года, город Ессентуки.
- Место работы?
- Подполковник ВКС* России.
*ВКС - Воздушно-космические силы. Вид Вооружённых Сил Российской Федерации, сформированный в 2015 году, в результате объединения Военно-воздушных сил (ВВС) и Войск воздушно-космической обороны
- Летун, что ли? - Вздернул бровь майор.
- Летчик. В/Ч пятьсот тридцать восемь семнадцать. Извини, больше ничего сказать не могу.
- Еще и секретный, - с пониманием кивнул майор.
А что? За последние годы, российские летчики хорошо так отметились на Ближнем Востоке, в затянувшемся на долгие годы конфликте. Хорошо еще то, что тот так и не вырвался за пределы Аравийского полуострова. Впрочем, во многом благодаря русской группировке и не вырвался. Правда, и затухать тот пожар не собирается, США, заклятые партнеры России, все время подбрасывают в тот костер поленья.
Так что, ничего удивительного в том, что летчик не хочет особенно распространяться по поводу места службы. А то мало ли какие воины аллаха могу подобраться. С другой стороны, вроде и документов никаких. Но это забота не дежурного, а следователя. Пусть сам выясняет доподлинно, что там и к чему.
- Привет, страдалец. Из отдыхающих? - Встретил Семена небритый тип, едва только он переступил порог камеры предварительного заключения.
Н-да камера, это конечно громко сказано. Эдакий карман из трех оштукатуренных и выкрашенных в зеленый цвет стен. Вместо четвертой стены решетчатая дверь из двенадцатой арматуры. Вдоль стен деревянные скамьи. На противоположной стене зарешеченное же окошко, до которого не дотянуться даже в прыжке. Убожество, одним словом.
Встретивший его обитатель, производил отталкивающее впечатление. Бомж. Иначе и не скажешь. Мало что небрит, так еще и одет в настоящее рубище. Оно вроде и не драное особо, и даже аккуратная штопка присутствует. Но одежда сильно затаскана, грязная, если не сказать засаленная. Ну и душок от него исходит. Н-да. Не знал, что человек может так вонять. А ведь повидал на своем веку.
- Ты подальше от меня держись. Ладно? - Присаживаясь на уголок скамьи у самой решетки, вполне миролюбиво попросил Семен.
- Брезгуете, Кречет?
- Ты откуда меня знаешь? - Тут же сделал стойку Семен.
- Ну, знаю, это громко сказано. Только погоняло и помню. А что до остального. База Хмеймим, лето две тысячи семнадцатого. Вас тогда америкосы по ошибке сбили. А мы вытаскивали.
- Морпех?
- Было дело.
- Погоди… Нет, не вспомню, - Семен виновато пожал плечами, и протянул руку.
- Виталик я, Рязанцев, - пожимая протянутую руку, представился мужчина. - Да вы не тушуйтесь. Мы и знакомы-то не были. Может только и видели меня со стороны. А когда вас вытаскивали, так мы и вовсе размалеваны были, что те черти.
- Семен, - представился Кречетов. - Ты извини меня, Виталий. Просто… Ну…
- Да нормально все. Чего уж там. Сам себя потерял. Сначала на службе лишка прикладывался, а когда уволили. Словом, запойный я. Как нюхну, так удержу не знаю. Ну и чего теперь кивать на то, что люди от меня шарахаются.
- Может тебе помощь нужна? - Вполне искренне предложил Семен.
- Не. Какая помощь. Даже на бутылку просить не буду. Перекумарил уже.
- Извини, но на водку я и не дал бы, - покачав головой ответил Семен.
- А на пожрать?
- Майор! Дежурный!
- Ну чего ты орешь, подполковник? - Высунувшись в дверь аквариума дежурки, отозвался полицейский.
- Слушай, там у меня в портмоне сотня, есть. Заказал бы ты чего. Есть-то здесь можно, я надеюсь.
- Можно, отчего же нельзя. А насчет заказать, - майор достал свой телефон, и набрав какой-то номер, протянул Семену, - сам заказывай.
Кто его знает, что это за птица к ним угодила. Уж больно самоуверенно себя ведет. Так что, лучше лишний раз не обострять. Сидит в клетке, вот и ладно. Кормить задержанных не возбраняется. А то что предоставил телефон, так кто расскажет-то. Даже тот же правдолюб Комаров, не станет катить бочку на майора. Себе дороже выйдет.
Хм. А вот на этого самого Кречетова, уже строчит рапорт. Правда, с его регистрацией лучше пока не спешить. А то вот так с дуру зарегистрируешь, а потом, начальник отпишет его тебе же. Чтобы в следующий раз думал, что регистрируешь. А тут скорее всего отказной, так что наверняка все так и будет. Ну и к чему ему эдакие страсти?
Опасения майора нашли подтверждение уже через пару часов, когда в здание отдела прошел начальник городского управления ФСБ майор Фомин. Виталик как раз уже успел умять привезенный курьером шашлык с жаренной картошкой. И сейчас они на пару с этим самым Кречетовым попивали кофе. Правда, второй старался держаться в стороне от отделовского завсегдатая. Да оно и не мудрено, от того разит, как с помойки. Потерял себя мужик. Давно потерял. А ведь ему едва за тридцать.
ФСБшник прибыл не один. Непосредственно перед ним заявилась следственно оперативная группа, выезжавшая на перестрелку. Ну чисто девяностые, которые дежурный еще помнил. Хорошо хоть бог миловал от творившегося на Украине десять лет назад. Это же никаких нервов не хватило бы служить в полиции при таком беспределе. Благодарствуйте, хватило этих самых девяностых.
- Ну и чего так долго? - Подняв взгляд на стоящего в дверях Фомина, поинтересовался Семен.
- Ну извини, Кречет, - разведя руками и показывая на выход, произнес тот.
Семена с самого детства так прозывали. И в Сирии он летал под таким позывным. Да и после. Боялся ли он мести, при таком звучном и запоминающемся позывном? Опасался конечно, но не боялся. Опять же, если эти воины аллаха сумеют до него добраться, то грош цена тогда российским спецслужбам. Он ведь и сейчас вовсе не груши околачивает.
- Виталий? - Семен выразительно посмотрел на бывшего морпеха.