Опять вниз. Из чехла вытащил винтовку – простенькую мелкашку CZ с дешевым китайским прицелом. Теперь в сумку со "всяким всем", там глушитель "для пневматики" турецкий, который по странному совпадению на ее резьбу садится идеально. Ага, Hatsan, они и это делают. Навинтил, затем втолкнул в пластиковый изогнутый магазин пяток маленьких патронов с серыми пульками. Вроде и мелочь с виду, но с пятидесяти метров три сосновых доски пробивают, должно хватить, как мне кажется. И теперь наверх.
Спальня. Наша с женой спальня, кровать застелена просто пледом, перед отъездом в отпуск белье с нее сняли, а новое не надели. На тумбочке с моей стороны книга – детектив Коннелли, не дочитал. С собой прихватить? Нет… не смогу. Как-то странно читать книги о событиях, случившихся в нормальной жизни после того, как случилось вот это все. Как дурацкая шутка выглядит. Не могу.
Присев, подобрался к окну, выглянул через подоконник. Пусто на улице, два трупа в лужах крови – и все. И солнце жарит, защищает меня. Где угроза, откуда? Что пес чует?
Затаившегося психа обнаружил не сразу, хоть сидел он в том же самом гараже, из которого выбежали двое уже убитых. Сидел за машиной – черным Х5, почти незаметный ниоткуда. Могут быть еще такие же вокруг? Могут, куда же без них, а выстрелы дробовика слышны далеко, вся наша деревенька должна была их услышать. Не знаю, сдержит ли полуденное солнце всех психов в их норах, но мне кажется, что не сможет.
Аккуратно приоткрыл окно, сдвинув одну створку в сторону, выложил мелкашку на подоконник. Сколько там до гаража напротив? Метров двадцать. Пристреляна на пятьдесят, но это уже не принципиально, поправочка здесь минимальная.
Что я вижу? Как раз верх головы психа и вижу, немножко, самый "кумпол". Попаду? Да попаду, я на пятидесяти пули одна в одну укладываю, что не попасть?
Приложился, поймал дыхание, подвел простенькое перекрестие прицела к силуэту… каким дерьмом у него башка измазана? Волосы масляными клочьями во все стороны торчат… хотя все психи… того… грязные и воняют, гигиена у них как-то забылась совсем, кажется.
Спуск… легкий-легкий толчок приклада, хлопок… да в ладоши хлопнуть громче получится. Из-за машины вывалилось тело, осело на каменный пол, стукнулось головой. Готов.
Все?
А это надо опять у пса спросить, наверное.
Так, теперь попробовать на связь выйти.
Вытащил маленькую туристическую рацию, убедился что включена, попробовал вызвать лодку – нет, безуспешно. "До пяти километров", ага, но это если в пустыне, да еще и плоской как стол, а тут уже холмы и дома перекрывают, не слышат меня. Плохо, жена изведется, но где-то по пути вниз связь все же должна будет появиться, тогда доложусь. скажу что жив, скажу что уже обратно еду, скажу что все сделал как надо и у нас все будет хорошо.
Когда собрал все оружие, снаряжение и патроны в кучу у двери – сам поразился тому, сколько набралось. Вот так покупаешь, подкапливаешь, складываешь – а потом получаешь такую вот кучу. Но это, наверное, лучше, чем ничего не иметь. Я видел, как психи убивали и рвали на куски людей, у которых ничего не было. И еще я точно знаю, что мы сумели выжить лишь потому, что я прятал на лодке дробовик и пистолет. Потому что у меня их много. Потому что мог себе позволить. И потому что знал, что человек должен быть вооружен. Всегда знал. И даже когда выбирал страну для того, чтобы "выйти на покой" – выбрал именно Испанию, за то, что ее вроде во многом странное и путаное оружейное законодательство разрешает при этом владеть оружием иностранцам, даже "резиденция" не нужна, достаточно иметь постоянный адрес. Вот я и владел.
Так, ключи от машины… уже в кармане. Заведется? Да заведется, что с ней за пару месяцев сделалось, да еще и в таком тепле? Заведется, никуда не денется. Нажал кнопку на пульте, прислушиваясь, через дверь услышал щелчок замков "чероки". Нормально, работает все.
Теперь самый опасный момент – погрузка. Пес за мной с любопытством наблюдает, не рычит и не беспокоится вроде, так что, наверное, засады за дверью нет… вот он бы и проверил пошел, а?
Засов… отпер дверь, приоткрыл на цепочке, выглянул – нет никого и ничего… вроде бы. Теперь цепочка…
Иди давай, проверь, – сказал я негромко и пес, кажется, опять меня понял – вышел за дверь, прошел по подъездной дорожке и остановился, оглядываясь и нюхая воздух.
Вроде спокойно выглядит… я пошел? Ну да, пошел, что сопли жевать…
На перетаскивание всего потребовалось шесть ходок, потому что носил вещи в левой руке, держа правую на кобуре с "глоком". Свалил все в кучу у заднего бампера, поднял багажную дверь – нет, не лезет, надо сиденья складывать. А чтобы их сложить, надо заглядывать в салон и там возиться, поворачиваясь спиной к домам и окнам вокруг, а это очень страшно, если честно. Опять же, если бы не пес, то я бы со страху… не знаю что сделал. Но он честно караулил, иногда немного нервно перетаптываясь на месте, никуда не уходил, и это успокаивало.
Все, упаковался. Все сумки в машине. Плюхнулся на водительское сидение, завел двигатель, потом замер – что делать с псом? Он же, видя. что я собрался ехать, начал поскуливать и топтаться на месте, явно чувствуя, что я собираюсь его бросить.
Ну да, собираюсь. Я не люблю собак. На самом деле не люблю, а дружелюбных не люблю еще больше чем злобных. А это какая-то смесь злобного и дружелюбного, хрен поймешь.
Выругался тихо, на самого себя, нагнулся, открыл пассажирскую дверь настежь.
Пес еще больше засуетился, но оставался на месте.
Не ездил на переднем сидении? Ну да, их чаще в багажниках катают.
Лезь уже сюда, нет других мест.
Амстафф еще немного потоптался в нерешительности, а затем, словно почуяв что-то и стараясь от этого убежать, вдруг сорвался с места и одним прыжком оказался рядом со мной, засопев и дыхнув запахом крови их открытой пасти.
Чуть отодвинув его, я снова нагнулся и захлопнул дверь.
Поехали.
Атаковали машину тогда, когда я объезжал стоящий в воротах БМВ, с треском и хрустом проламываясь джипом через живую изгородь – останавливаться и отодвигать машину убитого норвежца не хотелось, лучше уж я так. Сначала дернулся и залаял пес, затем я увидел силуэт подбегающего человека с занесенными руками, потом сильный удар обрушился на лобовое стекло, промяв его внутрь и разбежавшись паутинной сетью трещин. Я успел разглядеть перекошенную от бешенства морду уже не человека, а какой-то безумной твари, грязной, вымазанной в запешейся крови и дерьме.
Я дал задний ход, но он успел ударить снова, лопатой, пусть уже и вскользь, угодив по стойке, а не по стеклу. Пес аж взвыл от желания прыгнуть и вцепиться в того зубами. Вывернув руль, я снова рванул "чероки"вперед, боднув высоким квадратным капотом психа и завалив того на столб автоматического шлагбаума. Услышал, как что-то хрустнуло, тварь дико заорала, но не от боли, как мне кажется, а от ярости, но бить машину дальше он уже не смог – упал и просто ворочался на высохшем газоне. Я снова взял разгон и на этот раз проломился через кусты с одной попытки, в какой-то момент, правда, испугавшись того, что джип застрянет, повиснет брюхом на упругих кустах.
Дизель под капотом рыкнул, машина начала резко набирать скорость, но затем я тут же ее скинул – на надо шума, лучше потише. Прорвусь, мне просто лишнего внимания привлекать не надо. Теперь просто вниз, к пляжу.
Потащил рацию, уже не из кармана, а подсумка, утопил клавишу тангенты, начал вызывать яхту. Буквально через минуту радио откликнулось голосом сына.
Я в порядке, все сделал что хотел, возвращаюсь на лодку, будьте готовы.
Ну вот, уже лучше, уже мне спокойней, а про них – жену и троих детей, ждущих меня сейчас на яхте, я уже и не говорю.
Дорога вниз, Пасео-де-Гольф, слева лунки гольф-клуба "Санта-Мария", в песчаном бункере возле одной из них вижу два обглоданных и растащенных трупа. Клаб-хаус, в котором когда-то был модный ресторан только для членов клуба, сгорел дотла, у обуглившейся стены остатки взорвавшегося пропанового танка. У ворот клуба на меня вроде бы кинулось еще два психа, взрослый и ребенок, но отвернули обратно – сообразили, что не догнать, и солнце, опять же, загнало в укрытие. Круговое движение, по которому я проехал с нарушением, прямой отрезок возле реликтового кедровника, торговый центр, мост через забитое мертвой пробкой из машин шоссе – мне на него не надо, к счастью.
Голос Майка в рации:
Когда подавать лодку?
Через пару минут буду на пляже. Там тихо?
Ни души, психи не выходят.
Хорошо. Это очень хорошо. Последний рывок остался, последняя перегрузка. И дальше по плану. Выживем. Мы – выживем.
Брошенные машины, башня отеля "Дон Карлос", вход навес над стоянкой, под которым я увидел еще нескольких психов и прибавил ходу. Один было погнался, но сразу отстал, вернулся в тень. Вход в пляжный клуб "Ники Бич", в котором поперек застрял белый развозной фургон, площадка перед рестораном, песок под колесами машины, по которому она слегка начала подплывать, силуэт яхты на блестящей голубой воде в отдалении и резиновый белый "зодиак", торопящийся к берегу.
