— Мой паспорт, — тихо повторил он.
— Это зависит не только от меня, Мартин. Я знаю, что тебе туго приходится, я действую по нескольким каналам, но это требует времени, мне тоже нелегко.
Фэллон обогнул стол и на некоторое время застыл неподвижно, опустив руки в карманы своего френчкота. Наконец он очень медленно поднял глаза на старика; его взгляд ничего не выражал, но он словно жег собеседника.
— Если ты рассчитываешь поднять цену, то ты делаешь это зря, старая падаль: я тебе последнее отдал.
Сердце Кристу екнуло. Он почувствовал, как ледяная рука сжимает его желудок.
— Господь свидетель, Мартин, тебе бы еще капюшон и можно Смерть изображать.
Фэллон еще постоял, устремив черные глаза в одну точку. Вдруг он резко повернулся, собираясь уйти.
— Есть один способ, Мартин, — торопливо проговорил Кристу. — Я клянусь, есть один способ.
Фэллон насторожился:
— Ну и что это?
— Паспорт, койка на борту судна, отплывающего в Австралию в следующее воскресенье вечером... И две тысячи фунтов на разживку в твоем кармане.
Фэллон взорвался:
— Ну и что от меня требуется? Снова кого-нибудь прикончить?
— Точно.
Фэллон тихонько рассмеялся.
— А ты продолжаешь делать успехи, Кристу, ей-богу.
Он взял бутылку виски, вылил на пол содержимое стаканчика Кристу и наполнил его снова. Старик наблюдал за ним, — он ждал. Дождь уныло стучал в оконное стекло, словно просил разрешения войти. Фэллон взглянул на пустынную улочку.
— Какой-то автомобиль стоял на левой стороне.
Без сигнальных огней, что интересно. Шум мотора удаляющегося корабля был еще слышен, но теперь слабее.
— Грязная ночка для такого дела, — сказал он повернувшись. — Но вполне соответствует.
— Чему, Мартин?
— Да типам вроде тебя или меня.
Он осушил стакан, вернулся к столу и осторожно поставил его перед Кристу.
— Прекрасно, — сказал он. — Слушаю тебя.
Кристу улыбнулся.
— О, ты становишься разумнее.
Он расстегнул куртку, извлек из внутреннего кармана фотографию и кинул ее на стол:
— Взгляни на это.
Фэллон взял фотографию и поднес ее к свету. Снимок был сделан на кладбище, на первом плане виднелся весьма любопытный надгробный памятник из бронзы. Он изображал старую женщину, поднимающуюся из своего кресла, собирающуюся выйти за дверь, которую изображали две мраморные колонны позади нее. Возле статуи находился коленопреклоненный человек в темном пальто и с непокрытой головой.
— А вот еще, — сказал Кристу, вытаскивая еще одно фото.
На нем было то же самое, не совпадала лишь одна деталь. Человек в темном пальто уже стоял на ногах; он держал свою шляпу в руке и смотрел в объектив. Это был крупный широкоплечий мужчина, ростом метр восемьдесят семь-метр девяносто. Крупные черты его лица выдавали славянское происхождение, скулы его были широкими, а глаза небольшими.
— Кажется, с такими мешкать не приходится, — заметил Фэллон.
— С тобой согласились бы многие.
— Кто это?
— Его имя Краско. Ян Краско.
— Поляк?
— Да, родом он из Польши, но давно уехал оттуда. Он перебрался сюда еще до войны.
— Сюда, это куда?
— На Север. Тебе все объяснят, когда будет нужно.
— А старушка в кресле?
— Его мать, — сказал Кристу, забирая фото, чтобы самому посмотреть. — Каждый четверг, утром, в любую погоду, будь то дождь или снег, он приходит сюда с цветами. Они были очень близки.
Он убрал обе фотографии и снова взглянул на Фэллона.
— Ну?
— А что он натворил такого, чтобы быть достойным моего внимания?
— То, что называется несовпадением интересов. Мой клиент пытался его образумить, но Краско отказывается соблюдать правила игры. Так что необходимо его устранить, и с максимальным шумом.
— Чтобы научить остальных?
— Что-то в этом роде.