– Извини, дорогая, но меня задержали, – я заморгал, вполне правдоподобно изображая раскаяние. – Два злобных дядьки решили набить мне морду, и пришлось потратить десять минут на то, чтобы их разубедить.
– Да? – Даша пригляделась к моей физиономии, заметила ссадину и слегка оттаяла. – Ну ладно… Ты как?
Ну, вот и все, я прощен.
– Пат-пат-патрясающе, – выдал я любимую присказку. – На самом деле нормально, а вот злым дядькам понадобится добрый доктор.
Даша затрепыхала ресницами, и тут же около столика возник улыбающийся Вася с двумя экземплярами меню. Воспользовавшись паузой, я вытащил из кармана сотовый, быстренько просмотрел пропущенные звонки – пять штук, все от сидящей напротив барышни, и включил звук.
Вдруг еще кто объявится?
– Па-ат! – слегка капризно позвала Даша. – Ты не заснул? Надо что-нибудь заказать…
– Закажем, – ответил я и посмотрел на Васю. – Для начала бутылку вина, ты знаешь, какое я люблю. Мне – морской коктейль и ту штуковину из осьминога, что я ел месяц назад.
– Паула-хуба по-полинезийски, – подсказал метрдотель.
– Точно. – Я перевел взгляд на Дашу. – А ты чего хотела бы, свет очей моих?
– Я не зна-а-аю-ю-ю… – протянула она, и мы приступили к любимой игре стройных «блондинок»: Найди В Меню Вкусную Жратву Без Калорий.
Затянуться игре я не дал, получивший заказ Вася откланялся, и дальше все пошло по накатанной дорожке.
Мы пили вино, я рассказывал анекдоты, Даша смеялась, и глаза ее горели.
Принесли салаты, и я принялся за морской коктейль – смесь из устриц, улиток, кусочков кальмаров и прочих морских гадов, на вид мерзких, а на вкус приятных. Барышня моя взялась за нечто воздушно-майонезное, утыканное сверху листьями салата так, что получился цветочек.
И только я положил вилку на опустевшую тарелку, как из моего кармана донеслась мелодия из «Звездных войн», та самая, под которую возникает астматический тип с черным ведром на голове.
А это означает – звонит шеф.
– Извини, дорогая, – сказал я, вытер губы салфеткой и вытащил сотовый на свет божий. – Да?
– Добрый вечер, – очень тихо поздоровался шеф. – Не отвлекаю?
А ведь наверняка, подлец, знает, где я, что делаю и чему планирую посвятить вечер.
– Нет, – ответил я, чувствуя, что свидание накрывается медным тазом.
– Очень хорошо. Тогда немедленно приезжай в офис. Даю тебе полчаса, – и шеф отсоединился.
Вот тебе и раз, и два, и остальные числа до тринадцати включительно…
– Что такое? – спросила Даша, заметившая, как вытянулась моя физиономия.
– На работу вызывают. Надо ехать, – ответил я уныло. – Сама понимаешь, долг зовет и все такое…
Как умная девочка, она все понимала и все равно расстроилась, но кто бы на ее месте не расстроился? Я потратил пять минут на то, чтобы утешить барышню, махнул Васе, бросил на стол кредитку, дисконтную карту «Борея» и вихрем выметнулся из ресторана.
Шеф ждать не любит.
Офис журнала «Вспыш. Ка» располагается в здоровенном деловом центре, что торчит недалеко от «Пражской».
Домчались мы туда с удивившей меня резвостью. Я расплатился с водилой, выбрался из машины и затопал вверх по ступенькам. Пиликнул турникет, обнаружив в моем кармане пропуск, приветственно махнул незнакомый охранник из вечерней смены, я влез в лифт и поехал на седьмой этаж.
В приемной мне улыбнулась секретарша Танечка, миниатюрная, смугленькая, с огромными голубыми глазами.
– Привет, – сказал я. – Все на боевом посту?
– Пока не отпускал, – ответила Танечка, глядя на меня преданно и чуточку застенчиво.
Она была в меня «немножко влюблена» с того дня, как появилась в редакции, то есть уже год. Но я жестко следовал принципу «никаких шашней в офисе» и с секретаршей шефа вольностей себе не позволял.
Хотя, может быть, дело было совсем не в принципе, ведь не помешал он мне на новогоднем корпоративе зажечь с рыжей стервой Иркой из бухгалтерии… Но там все произошло не в офисе, а в кабаке, и угрызения совести меня тогда не мучили…
Да если честно признаться, они меня мучают крайне редко.
Я подмигнул Танечке, толкнул дверь и вошел в кабинет шефа, то бишь главного редактора и владельца журнала «Вспыш. Ка».
– По вашему приказанию прибыл! – выпалил я.
– Вижу, – ответили мне. – Садись.
Шеф наш, откликавшийся на Арнольда Тарасовича, более всего напоминает обожравшегося, выброшенного на берег кита. Он не сидит, а возлежит в кресле, необъятное пузо обтянуто белой рубахой, пиджак расстегнут, галстук съехал набок, на пухлых пальчиках посверкивают перстни.
Первое впечатление – игрушечный, безобидный толстяк.
Но оно обманчиво, как неподвижность сидящей в засаде кобры.
Шеф наш бо́льшую часть карьеры провел то ли в КГБ, то ли в ГРУ, точно я не знаю. Одно известно – тридцать лет назад он принимал участие в штурме дворца Амина. Позже дослужился до майора, а в девяносто первом решил, что пора заняться частным бизнесом.
Занялся, да так успешно, что в две тысячи втором отошел от дел, предоставив суетиться молодым компаньонам. А сам организовал глянцевый журнал «Вспыш. Ка» и сделал его одним из популярнейших изданий России.
Не для денег или славы, а просто так, в качестве развлечения.
Так что за светлыми, будто выцветшими глазками прячутся стальная воля и могучий интеллект. А в сотовом телефоне, что небрежно брошен на стол, укрыты связи, которых не постыдился бы и дон Корлеоне.
– Так точно, – отчеканил я и опустился на гостевой стул.
– Прибить бы тебя, да жалко, – проговорил шеф и почесал макушку, поросшую короткими седыми волосами.
Я молчал, зная, что наступило время слушать.
– На берегу Клязьминского водохранилища, в районе пансионата «Клязьма», обнаружено некоторое количество трупов, – сообщил шеф, задумчиво разглядывая меня. – Обстоятельства там странные, так что я думаю, тебе нужно взять машину и туда смотаться.
– Так пятница, вечер, – жалобно забурчал я, до последнего надеясь, что обойдется. – Пока я из города выберусь, менты все приберут. И где фотокора взять? Левка-то все еще на горшке кукует.
Лев Ильич Штайн, гений объектива и вспышки, с коим мы обычно работаем в паре, три дня назад траванулся. Да так серьезно, что его упекли в инфекционную больницу и запретили жрать.
– Не приберут, тебя дождутся, – сказал шеф. – А насчет фотокора – есть у меня кандидатура.
– А что там случилось-то? – спросил я. – Бизнес-разборки?
– Нет, скорее ритуальное убийство. Как раз в твоей компетенции. Думаю, материал выйдет интересным.
Шеф наш всегда чуял, где пахнет жареным, и ошибался крайне редко. Если говорил, что «материал выйдет интересным», то так оно обычно и бывало. А еще он обладал достаточным влиянием в МВД, чтобы на самом деле заставить ментов подождать, пока до них не доедет особый корреспондент журнала «Вспыш. Ка».
– Ладно, – сказал я, смиряясь с неизбежным. – Поеду. А кто будет фотокором?
– Антон.
Вот тут я удивился по-настоящему.
Уроженец Минска Антон Бартлов по прозвищу Бартоломью работал в редакции еще дольше меня. По образованию он был художником, и вот уже два года исполнял обязанности художественного редактора журнала. О том, что он еще и фотографирует, я не знал.
Изумление отразилось у меня на физиономии, так что шеф счел нужным пояснить:
– Он давно у меня «в поле» просился и с техникой знаком. А тут такой случай. Вот я и решил… Ты понимаешь?
Судя по умению шефа противостоять всякого рода давлению и манипуляциям, Бартоломью не то что «просился», а переел Арнольду Тарасовичу плешь и изъязвил до цирроза печень.
– Э… понял, – на всякий случай сказал я. – Разрешите идти?
– Иди, – благосклонно кивнул шеф. – За Антоном зайдешь, в гараже предупреждены.
– Так точно, – бодро сказал я и вышел из кабинета.
– Командировка? – спросила Танечка.
– Несомненно, прелесть моя! – Я поглядел на нее и сладострастно улыбнулся. – Мне поручено под видом евнуха проникнуть в гарем султана брунейского и сделать репортаж о тяжкой судьбе его сто второй жены… Но даже среди дурманящих ароматов сераля и томных полногрудых красавиц я буду хранить твой светлый образ в глубине своего сердца.
Танечка покраснела и потупилась, а я отправился на поиски Бартоломью.
Нашего худреда я обнаружил в его рабочем закутке, гордо именовавшемся «кабинетом», где он пил кофе из устрашающих размеров белой кружки и разглядывал нечто цветастое на мониторе.
– И что ты тут сидишь? – спросил я, грозно насупившись. – Хватай «лейку» и поехали!
– Шеф разрешил, да? – Замахав от радости руками, Антон пролил кофе на клавиатуру, но не обратил на это внимания. – Ух ты, здорово! Подожди минутку, я сейчас! Ну, надо же!
Большой, шумный, жизнерадостный и непосредственный, он всегда напоминал мне толстого щенка, едва научившегося ходить и отправившегося исследовать мир, слегка переваливаясь на больших неуклюжих лапах. Бартоломью носил хвостик на затылке, был постоянно чем-то увлечен – очередной заморочкой или новой женщиной, и отличался удивительной неряшливостью.