Олеандр Олеандров. Стальная справедливость.
Сайт автора: http://www.proza.ru/author.html?oleanmdr
Глава 1.
История которую я не могу забыть уже много лет. Рассказанная мне стариком умирающим в одной грязной больничной палате.
Среди пробирок. вонючих лекарств и утки с вечерней мочой.
Я пришел проведать его а старик почему-то взял меня за руку и не отпускал.
– Я убил их всех – вдруг прошептал он хриплым голосом.
– У Вас бред, Николай Григорьевич? – осведомился я.
– Я не Николай Григорьевич – вдруг усмехнулся он осклабившись, показав желтые зубы.
– Кого же Вы убили, Николай? – спросил я от скуки полагая что старик начал бредить.
И тогда он начал свой рассказ. Который на протяжении многих лет затем не давал мне спать по ночам.
– Меня зовут не Николай – сказал старик. – Мое настоящее имя Рома.
Старик рассказывал сбивчиво – иногда останаявась, засыпая, перескакивая с места на место, а
я все слушал боясь пропустить хоть слово.
И больше не перебивал его.
Сначала он рассказал что его дед был священником. В маленькой сельской церкви.
Маленький Ромка часами смотрел как он что-то пел и размахивал лампадой.
Иногда подмигивая ему, Ромке.
А еще его дед – был сельским лекарем по совместительству. Вот это его и убило.
– Ты, сволочь бандероваская, помогал им! Я сам видел!
Потом был суд.
И деда отправили в Сибирь. Больше его я никогда не видел.
Но наши беды только начинались.
Началась травля нашей семьи……
Тут на глазах у старика выступили слезы.
Ему стало трудно говорить, руки затряслись …
Я постарался успокоить его, налил миниралки.
– Помнишь как я «застрелился» на сцене? – старался я отвлечь его.
Это была дурацкая история.
– Обожди. Слушай дальше – перебил меня старик.
– Иди с села. слышь, а то чекист не даст нам покоя – говорили они лежашему в крови отцу, с выбитыми зубами и вывернутой челюстью.
Первой не выдержала мать.
Она умерла в феврале. И отец захлебываясь слезами нес ее к сельскому кладбищу.
И никто из села даже будет цветов не положил к ее могиле.
Ромка спрятался снова туда, в кабину грузовика, на двухметровую глубину, где так тихо, где нет никаких проблемм,
где никто не травит тебя и не унижает.
Но сидить там целыми днями было невозможно. Нужно было выладить. И травля начиналась снова.
– Умру сегодня.
Ромка начал готовиться снова удрать, в свою глубокую пещеру на развалинах, но
на следующий день случилось нечто невероятное.
Отец проснулся радостный. И счастлливый.
– Ромка. Мне наша мать приснилась. Она сказал что
паспорт я потерял когда закапывал ее. В гробу он лежит. С нею, родимой.
Только просила меня что-бы ничего не трогал в могиле. тодько паспорт забрал.
Отец с Ромкой помчались на кладбице.
К обеду отрыли могилу, отец со скрипом взломал верхнюю часть гроба и открыл ее.
И Ромка закричал от ужаса.
Мама лежала как живая. а на груди у нее свернувшись калачиком лежала гадюка.
– Вот так, Ромка – сказал отец.
И несколько дней молчал после этого.
Жизнь продолжалась.
Травля и не унималась. Но тем не менее через несколько лет Ромка стал старшекласником.
И записался на курсы трактористов.
А по вечерам он ходил в школу, в соседнее село, так как в своем – он с отцом были исгоем.
Все изменил один случай…..
Старик снова начал волноваться. Начал хватать меня за руку и сжимать ее костлявыми пальцами от волнения.
Я хотел успокоить его:
– Давайте я все-таки расскажу как застрелился на сцене?
– Обожди. Слушай. – перебил старик – Именно тогда все и началось.
Однажды на урок истории пришел ветеран войны который расссказывал нам об освобождении родного края.