Annotation
Так, немного хулиганства. Никакой высокой идеи, пара намёков на стратегию и РПГ. Ну, как-то так.
Вступление
Представленные ниже записи являются прямым переводом со староимперского дневников Владыки. Перевод проведён согласно правилу "nichego ne viresano / nichego ne perekodirovano". Печать Книгохрана прилагается.
Старовар из Дома Книг, государственное книгохранилище, отдел староимперских хроник, записей и распоряжений, 6929 от ОС
Данный текст разрешен как прославляющий Дело Империи
Святослав из Дома Опеки, СИБ, 6929 от О.С.
Данный текст запрещён к распространению как порочащий Культ Империи
Святослав из Культа, пастырство Стола Утробы, 6930 от Основания Стола
Соло
Почувствовав приближение человека, я привычно отключил звук, чтобы не выслушивать очередную бессмысленную тарабарщину.
Честно говоря, иногда мне кажется, что я участвую в каком-то жестоком и бессмысленном эксперименте. Знаете, из тех, которые встречаются в плохоньких фантастических романах, которые через двадцать лет называют классикой жанра. Кучку пользователей, онлайн-игра, игроки, умирающие по-настоящему, и прочее, и прочее, включая мобов.
Пожалуй, в моем случае, эксперимент ещё более лишён смысла, так как никаких других игроков я так и не обнаружил. Впрочем, не то, чтобы я искал.
Человек - крайне трудно считать этот типа с криво обрезанными, сальными волосами до плеч, одетого в накинутую на манер плаща лошадиную шкуру, выкрикивающего какую-то тарабарщину, субъекта, за игрока - побежал в мою сторону, задрав вверх правую руку. В ней он держал булаву.
Разворот, тычок в лицо. Хруст такой, что слышно, наверное, на десять метров вокруг.
Я осмотрел лежащее передо мной тело.
Обоняние и слух не обманули меня. Действительно, немытый человек с жирными, криво обрезанными волосами. Грязная лошадиная шкура в качестве одежды, булава - толстая, грубо оструганная, но затем отполированная, палка с надетым на один из концов каменным диском.
Стереотипные крики, стандартное вооружение и заскриптованная тактика. Сейчас ещё и его друзья прибудут.
Стрелу я отбил в сторону ударом своего копья. Не то, чтобы это было нужно - она всё равно бы разминулась с моим правым ухом. Сам стрелок уже падал на землю, получив подарок от меня.
Праща хороша только тем, что позволяет усиливать бросок, метая камни всего одной рукой.
Тактика остальной группы была проста и банальна. Лобовая атака с копьями, стоившая им двух трупов. Попытка атаки на манер волчьей стаи, с окружением и рассредоточением моего внимания. Попытка бегства.
Скука.
Я проводил вглядом двух наиболее удачливых охотников, уже отбежавших от меня за пределы дальности пращи.
Ладно, пусть живут.
Атака одиночки дозора, затем лобовая атака, попытка охвата и бегство при провале. Стандартная тактика номер три по моему личному счёту. Первые две подразумевали моё ранение, причем в случае второй, противник в страхе убегал, обнаружив, что я немного менее уязвим, чем они ожидали.
Попросту говоря, в тот раз у них не хватило сил обнулить мне хиты, несмотря на крит в голову.
Я осмотрел потенциальные трофеи. Стандартно, ничего интересного. Костяные наконечники с каменными вставками, кое-как обработанное дерево. Стандартно, как и положено в игре. Достаточно чуть скосить глаза, чтобы увидеть сообщение о получение очков опыта.
Трудно не признать их мобами, честно.
Подувший ветер принёс слабый запах костра, человеческих тел, шкур и прочего, чем пахли стойбища местных жителей.
Пришедшая в голову мысль пробежаться вслед сбежавшим охотникам и немного улучшить счётчик опыта покаталась где-то на изнанке черепа, рикошетя о стенки сложно формы.
Пожалуй, это было бы бессмысленно. Конечно, само племя - лёгкая добыча. Половина, если не две трети, охотников остались здесь, общая опасность оставшихся в живых членов племени невелика. К тому же, здесь, в условиях постоянной конкуренции, соседи могут перебить их уже через пару недель. Не просто так ведь все встреченные мной люди, сходу атакуют увиденного чужака?
Какая жалость. Пропадёт сколько-то очков экспы, которую я могу заработать за полчаса.
С другой стороны, я себя знаю. Сегодня одно племя, завтра другое, потом я решу набить уровень, что подразумевает гринд на четыре тысячи голов... Глазом не успею моргнуть, как от меня останется ещё меньше интеллекта, чем видел в местных. Только боевые навыки и непрерывное истребление всего живого. Конечно, я буду называть это прокачкой навыков на мобах, но к чему начинать врать себе прямо сейчас?
Пусть живут. Мне мой рассудок дороже.
Я продолжил свой путь.
Пожалуй, цивилизованные люди как-то представляются, говорят, как они попали в такую ситуацию. Наконец, кричат о своей цели.
Не вижу особого смысла соответствовать чьим-то ожиданиям, честное слово. К тому же, имя - это иллюзия, верно? По крайней мере, мизантроп и социопат вроде меня уж точно не обязан представляться дневнику, который ведёт в собственной голове.
Нет, я не напивался, не садился за руль и не врезался, будучи пьяным в хлам, на старом раздолбанном уазике в дерево в тот момент, когда в него ударила молния. Нет, мне не являлся семикрылый серафим, бог игр, или хотя бы образ горящего куста. Даже голоса не прозвучало.
Просто однажды я обнаружил себя здесь, в этой степи.
Одежда моя быстро пришла в негодность. Частью в первой же схватке с местными, когда я неожиданно открыл в себе сразу несколько боевых навыков, начиная от кулачного боя и заканчивая древковым оружием. Бельё протянуло чуть дольше. Впрочем, это не заслуга производителя, а, как в старом анекдоте, моя недоработка.
Скажу лишь одно. Через год носки и постоянных сражений, трусы заменяют гульфик, плохо пахнут и снимаются с получением поверхностной раны на восемь десятков хитов. Зато быстро падают дебафы ,связанные с инфекциями, воспалением, и наличием мощного источника запаха под носом.
Цель? Ах, да. Полагаю, я должен был осознать всё там, на своём первом поле боя, когда получил свой первый уровень, в окружении тел первобытных охотников. Подняться на холм, а лучше утёс, и крикнуть что-нибудь на подобие "Я стану королём Шумера!".
Ну, извините, что ли. Не было там холма. Совсем. Ни капли. Как и понимания своей великой цели и роли в чём-либо.
Строго говоря, вторая и третьи схватки ничего не изменили. Кроме количества уровней, значений характеристик и навыков.
Странно. Мир словно изменился.
Прикрыв глаза, я втянул ноздрями воздух. Словно помогая мне, ветер подул в лицо, принося запах далёкой и тёплой воды.
Класс.
Где-то после десятого уровня я осознал, что старый анекдот (Мир - не театр, мир - РПГ. Только альфа. Баланса почти нет, сюжет скучный, классовая система кривая, только графика - отпад) сохраняет актуальность. Противники, едва не убившие меня в первых двух сражениях, теперь приносили лишь цифры в счётчике полученного опыта, однотипные трофеи годны были лишь на то, чтобы остаться лежать на поле боя.