Секс с Сатаной
Серый лист бумаги, лежащий на столе словно пыльный лопух, угнетал.
Медленно, а потом всё быстрей и быстрей, он принялся карябать на бумаге словосплетения, похожие на сцепившихся чёрно-белых змей, свивающихся в оргазме.
Оргазм, в каком-то смысле, испытывал и он. Семантика всегда манила неясностью и величием пустоты, из которой возникали концепции и смысл, то есть Логос.
За это, конечно же, нужно было платить.
Когда-то некий горбатый философ отметил, что с появлением печатного станка дьявол поселился в буквах. Горбун оказался прав. А буквы видоизменились, ушли из чернил и оплели своей змеиной паутиной весь мир.
Это, конечно, так.
Выходит, я – слуга дьявола? Как и многие другие, не осознающие этой простой мысли и работающие на Сатану, получая в качестве оплаты лишь оргазм эксгибиционизма и постоянную неудовлетворённость итогами своей перманентной мастурбации на бумаге.
Он пристально посмотрел на лопух, лежащий на столе. Тот молча прикидывался листом бумаги формата А-4.
Сатана… Сатана… Сатан… Сатанище…
Мда…
Но руки тянулись к мастурбации. Привычка, наверное. Рефлексия, зависимость, нервное напряжение, психопатия трансцендирования, магическое действо с нитями, концы которых в руках Неведомого.
Он написал, обмакнув перо в чернила: «Женщина в белом взошла на мост».
А может на подмостки? А может мужчина? Или девочка, или мальчик, или старуха с корытом, или старик с лопатой?
Черт, при чем здесь секс? Дед с лопатой меня не интересует, как и старуха с корытом. Девочка или мальчик? Тоже нет. Педофилии не наблюдается. Женщина. Только женщина!
Мысли опять расползлись, словно тараканы. О женщине французы уже написали всё. Закончили призывом искать её.
Внимательно осмотрел лопух с накарябанной фразой. Дописал: "Стояла звёздная ночь"!
А почему не дождливый день? Подсознание хочет трахнуть эту женщину на мосту ночью и при звёздах?
Чего же ты хочешь, Дьявол?
Я знаю. Я уже знаю. Тебе нужны медиаторы-посредники. Чтобы создавать мыслеформы и путать человеческие души на пути к истине, которая во мгле.
Опять какая-то патетика. Маразм… Мозги что ли сохнут? Истина, которая во мгле… Или во Мгле?
Нет, я поступлю по-другому.
Он написал:
«Медиум не смог побороть искушение и занялся сексом с Сатаной на листе лопуха. Напарник оказался бисексуалом, но процесс пошел.
Сатана визжал и царапался словно черная, тощая кошка, запертая в тёмной комнате и прикидывающаяся, что её там нет.
Его и не было! Были мыслеформы. Это пострашней Реальности.
- Ты инкуб?
- А-а-а-а-а-а-а!...
- Ага, суккуб! Эт-то нам и надо! Подай голос, милая!
- Агр-р-р-р-р-р-р…
- Зачем столько негатива? Зачем столько экспрессии? … На! На! На! На!!! И ещё… Ещё!.. Ещё!!!
Монада мыслеформы вечна. Она не имеет начала и не имеет конца. Она имеет только определение. Это магическое кольцо Мёбиуса, существующее вне Вселенной, вне Пространства и имеющее только одно проявление – Настоящее.
Секс с Сатаной ушел в Вечность".
Просмотрел написанный текст, потом взял лопух и кинул его в окно. Ураганный ветер подхватил А-4 и понёс по бескрайним просторам Вселенной.
Я русский офицер!
— Что–то я не понимаю, это туча или смерч или ещё какая–нибудь восточная пакость, но радары ничерта зафиксировать не могут – песчаная буря, кошмар радиоэлектроники, – выговорил сержант, глядя то в монитор радара, то в оптическую стереотрубу. Добавил: – Но на горизонте что–то происходит. И очень непонятное. Неужели моджахеды?
— Сколько до зоны этого непонятного? – спросил капитан, изучавший карту местности.
— Тридцать два километра. Мы на возвышенности, иначе могли бы и не увидеть.
— Какие данные по спектрометру и радиоперехвату?
— Никаких. В эфире только разряды песка, а спектрометр ничего не отображает, кроме кварца. Но там что–то происходит. Я это чувствую шкурой.
— Петренко, подними чувствительность своей шкуры, и проясни детали. Нам неожиданности не нужны. Хотя мы и под прикрытием американских установок ПРО, но я не особо верю американцам, а ещё меньше их зенитным установкам. «Пэтриот» давно пора сдать в утиль–сырьё. Это уже не ракеты. Если у моджахедов окажутся русские «Шершни», «Пэтриот» и мявкнуть не успеет. – Добавил: – И мы тоже. Смотри, Петренко, не прогляди нашу смерть. Выдай на шлемофоны команду «Полная боевая готовность».
— Есть!
Сержант сделал несколько переключений на переносном пульте управления. Заработала селекторная связь. На связи был Тайфун. Майор, командующий батальоном прикрытия, расположившимся в Аравийской пустыне.
— Капитан, что там происходит на горизонте? – спросил майор.
— Мы с сержантом смотрим это кино десять минут. На мой взгляд, начинается пустынный смерч. Идентификации по целям нет никакой. Но как–то всё подозрительно. Такого раньше не было.
— А что говорят американцы?
— Они замолчали. Сообщили, что проводят срочный ремонт систем связи, – что–то у них из–за вспышки на солнце вылетело, – и включатся через час.
— Слушай, а по моей информации они двинулись на Запад.
— Блин, Тайфун, этого не может быть. А что говорит Врангель? Он почти местный и в полном контакте с янки.
— Врангель думает.
— Ну, пусть подумает, но весь наш батальон в полной боевой, как и положено. Спутники сообщают, что всё чисто, но им, в такую погоду, верить сложно.
— Да, – молвил Тайфун, – им вообще верить сложно. Они сделаны совместно с американцами. Там стоят кое–какие блоки Пентагона. Зачем на наших спутниках стоят блоки, произведенные в США? Я ничего не понимаю в этой дурацкой демократии в армейских отношениях.
— Я тоже, – ответил капитан. – И вообще, вся эта идея о совместном контроле района, на мой взгляд – полный бред. Мы косвенно подчиняемся генералу США. Мне это не нравится.
— Мне это тоже совсем не нравится. Но вышло так, что я майор, а он генерал. Что–то переигрывать было поздно. А субординацию необходимо блюсти. Так решили и в Брюсселе и в Москве и в Минске.
— А что решили в Исламабаде и Ливане?