— Ты что, хочешь меня отправить в клоповник к бомжам? — недоверчиво скосил он глаз на рыжего.
— Ты что, каким бомжам? Там проживают вполне себе приятные люди. — Степан открыл несколько отзывов.
— «Горите в аду!», «Срань господня, что за номера!»… — начал читать озадаченный Роман.
Степан быстро отобрал сотовый телефон из рук Яковенко и заблокировал смартфон.
— В общем, по-моему, отличное предложение! Ты как? Слабо?
Роман отхлебнул виски.
— Да будь ты мужиком, наконец! Покажи, на что способен! Поднимешь за месяц гостинку, тебе — почет и уважение. Нет — позор на всю Россию-матушку. Как тебе такая перспектива?
Яковенко поморщился, будто у него заболел зуб.
— Вот гад ты, Крестовский. Гад и есть. Ползучий.
— Это значит «да»?
— Это значит «пошел к черту»!
Они помолчали, гипнотизируя друг друга взглядами. Никто не отводил глаз, и со стороны могло показаться, что они могут замереть так на всю ночь, пока не уснут пьяным сном.
Но тут Роман резко отмер.
— Не могу на месяц. Дела. — Он вздохнул, развел руки в жесте мол, сам понимаешь.
— Тогда на три недели?
— На две.
— Идет.
В глазах Степана полыхали костры. Он неожиданно ударил ладонью о стойку бара, от чего в глубине тоскливо задребезжали бутылки с алкоголем.
— О! Я придумал, как усложнить операцию!
Роман прикрыл рукой свои глаза. Кажется, начиналась алкогольная карусель.
— На твое место мы посадим управляющего той гостинки.
Яковенко сразу выпрямился.