– Как звать? – спросил тролль.
– Натан Ранкель, – ответил Натан.
Тролль что-то пробормотал, бухгалтерская книга с грохотом упала на пол, тролль присел на корточки, раскрыл ее, достал из кармана жилетки пенсне, водрузил на нос, начал переворачивать страницы.
Натан уж чувствовал, что ничего хорошего ждать не стоит.
Наверное, решил он, придется соглашаться на девяносто лет, круглую сумму, которая позволит ему не работать, и маленький гарем.
– Вы родственник Гроссмейеров-Руньонсов? – полюбопытствовал тролль.
– Вроде бы нет. – Вопрос оторвал его от приятных расчетов.
– Это плохо.
Вновь в гостиничном номере повисла тишина, нарушаемая лишь шелестом переворачиваемых страниц да скрипом половиц под переминавшимся с ноги на ногу троллем.
– Ранкель, – пробормотал тролль. – Смешная какая-то фамилия. Жили когда-нибудь в Зимбабве?
– Нет.
– Это плохо. – Кривой палец скользил по странице. – Натан Ранкель, говорите?
– Совершенно верно.
– Второе имя?
– Барнаби.
Тролль злобно зыркнул на него.
– Могли бы и раньше сказать, – он перевернул несколько страниц. – День рождения?
– Двадцатое июля…
– Да, сходится. – Палец застыл. – Нашел. Зачитать изменения цены, фактическую стоимость, перспективы?
– Э… полагаю, хватит и фактической стоимости.
– В чем?
– Эм… В долларах.