«Поздно!» — с отчаянием подумал Крамневский. — «Слишком поздно!»
/Следователь/
— Принимали ли вы участие в казнях и убийствах некомбатантов?
/Допрашиваемый/
— Конечно же, нет!
/Следователь/
Ваше участие в массовых убийствах официально подтверждено. Кроме того, при вас обнаружены соответствующие фотографические материалы.
/Допрашиваемый — находится в явном замешательстве/
Но причем здесь казни? /пауза/ Убийства? Это была рядовая работа по утилизации. Гезенк-команда не смогла прибыть по расписанию, нам пришлось выполнить ее работу.
/Следователь/
С вашей точки зрения сожжение из огнемета заживо раненых и медицинского персонала не является убийством?
/Допрашиваемый/
Убивают людей, это тяжкое преступление. А там была утилизация. Конечно, надо было исполнить уставную процедуру, в общем-то, жечь неполноценных нехорошо — долго, воняет, сложно убирать, но нам не подвезли достаточного количества патронов, и пришлось импровизировать.
/особое примечание — допрашиваемый сохраняет умеренное спокойствие, но явно раздражен необходимостью объяснять очевидные с его точки зрения вещи/
/Следователь — после паузы/
Чем отличается утилизация от убийства?
/Допрашиваемый — снова в замешательстве/
Это и так понятно, я не могу объяснять понятное.
Иван Терентьев отложил очередной допросный лист и, закрыв глаза, потер переносицу.
Местная манера оформления документации иногда убивала — сплошные дроби, не понять, где собственно речь, а где комментарий. Хотя пора бы уже привыкнуть.
На душе было серо, мрачно и тоскливо, как в окопе дождливой осенью. Он устал, по-настоящему устал от работы. Даже не столько от работы, сколько от самого факта возвращения на войну. Ту войну, которую, казалось, давно запер в самом дальнем углу памяти. Почти пятнадцать лет назад Иван плакал от счастья, высаживая в небо полный магазин своего ТТ. Плакал и не стыдился слез, потому что это был день Победы. Победы в ужасной, немыслимо тяжелой войне, которая наконец-то закончилась.
С того дня минуло немало времени, но каждое утро Терентьев первым делом вспоминал ужас войны, страх смерти, боль от ран. Страшные картины разоренных деревень, сожженных домов, убитых людей, которые были виновны лишь в том, что оказались на пути немецких «культуртрегеров». Еще ему вспоминались те люди и события, о которых он поведал лишь однажды двум людям, один из которых уже мертв. И каждый день Иван искренне радовался, что все это, наконец, закончилось. С годами радость утратила остроту — все-таки время приглушает все — но не исчезла, превратившись в спокойное удовлетворение. Это — было. И это — закончилось, чтобы никогда более не вернуться.