— У вас что за проезд?
— Два. — Сунув кондукторше мятые десятки, я по привычке просмотрел номера билетов и, ухмыльнувшись, оторвал себе счастливый. Три, семь, четыре — девять, ноль, пять. Повезло.
— Счастливый? — Колек протянул десять рублей.
— Угу, — кивнул я и ухватился за поручень, когда трамвайный вагон тряхнуло на повороте. — Да убери ты деньги.
— Ешь, давай, — не заставляя себя просить дважды, мой приятель спрятал в карман куртки десятку.
— В смысле? — удивился я.
— Ну… — растерялся Колек. — Надо же загадать желание и съесть.
— И что?
— Сбудется.
— Больной? — Я издевательски покрутил пальцем у виска и отодвинулся, пропуская протискивавшуюся на выход тетку с двумя тяжеленными сумками. — На счастливом что, микробы какие-то особенные?
— Да иди ты! — обиделся приятель. — Ты же счастливые билеты собираешь, а не я.
— Собираю. Но не ем.
— А! Так ты у нас коллекционер, — съязвил Колек. — Почем нынче счастливые билетики торгуются? Какие номера в цене?
— Не покупаю.
— А что так?
— Удачу не купишь, — полушутя, полусерьезно объяснил я. — Сама прийти должна. А дальше уже человека дело, как ей распорядиться. Кто ест, кто в урну выкидывает.
— А ты, выходит, удачу консервируешь? — Колек посмотрел время на экране мобильника и сунул его обратно в сумочку на поясе. — И сколько альбомов насобирал?
— Хорош гнать уже! — фыркнул я и выудил из внутреннего кармана джинсовки несколько смятых билетиков. На некоторых уже и номеров-то толком не видно. — Ничего я не собираю, просто не выкидываю, а в карман откладываю.
— Они ж обтрепались все, — скептически оглядел мою «коллекцию» Колек. — Мусор.
— На сколько хватит, — пожал плечами я. — Не ламинировать же.
— Лучше б ел, — хмыкнул приятель и начал протискиваться к двери. — Следующая наша.
— Куда ты ломанулся? Еще пол-остановки ехать.