Ты жадная малышка, не так ли?
Всё в порядке, можешь признать это. Я умею хранить секреты. Я не скажу ни единой живой душе. Мертвые же с другой стороны…
Пролог
Люк
Меньше. Мне надо стать меньше.
Если я буду маленьким, я исчезну, и всё это станет сном.
Плоть под моей щекой — ледяная. Тело, что всегда было переполнено любовью и теплотой, теперь твёрдое и неподатливое. Её мягкая кожа ощущается как свеча: восковая и практически липкая, а её аромат — фиалок, всегда только фиалок — давно исчез. Всё, что я вдыхаю, — зловоние смерти. Разложения. Старой крови. Гниющей плоти. Зловоние моей высохшей мочи.
Её здесь нет со мной, но я не могу позволить ей уйти.
Здесь во тьме, она всё, что у меня есть.
Здесь во тьме, всё лучшее, что осталось от моего мира.
Там в свете — находиться злобная ложь со знакомой улыбкой. Улыбкой, которую я унаследовал.
Ожидание, всегда ожидание.
— Я люблю тебя, — сказала она. — Я так горжусь тобой.
Она обхватила рукой мою щёку, её большой палец провел по изгибу моих дрожащих губ, и она оставила на моём лбе самый нежный их нежнейших поцелуев.
Фиалки. Фиалки повсюду.
— Будь лучшим, Люк. Будь лучше, чем они. Я верю в тебя.
Подвальная дверь отпирается с мягким щелчком. Старая дверь из моего детства, та, что лязгала и визжала, протестуя каждый раз, когда открывалась, была заменена несколько лет назад на дверь с толстой стальной обшивкой с защитой био-ключом. Но, когда я использую мой отпечаток пальца, чтобы разблокировать замки, она издаёт пронзительный скрежет металла из моих воспоминаний, пока небольшой лучик света освещает стены лестницы.
Ступеньки вниз в темноту тоже новые. Прочные. Надёжные. Я считаю их, пока спускаюсь.
Одна. Две. Три. Четыре.
На пятой я могу расслышать её. Поверхностное дыхание, почти задыхающееся.
Шесть. Семь. Восемь. Девять. Десять.
Стон от боли, сопровождаемый слабым хныканьем.