— Сорок пятый на связи.
— Городской морг.
— Есть.
— Семнадцатый, еще остались свободные места?
— Позавчера была крупная авария на Садовом, пять человек насмерть, скидываю информацию.
Вперемешку с бубнением доносился могучий храп — именно из-за такого я часто не мог заснуть в палате. Значит, остальные тоже еще здесь. Что вообще происходит, эй?
— Соедини с Координатором, — приказал голос.
Минута, и тихий ответ:
— Координатор на связи.
— Это двадцать пятый, готова партия, пять единиц, согласно заказу 2489 дробь Б, как поняли?
— Понял вас, двадцать пятый, отправляйте.
— Минуточку, уважаемый, мы так и не договорились об оплате. Бомжей со свалок — еще ладно, но это особый товар, требует надбавки. Вы ведь не на галеры их отправляете, верно?
— Вас это не касается, — с легким раздражением сказал Координатор. — Десять процентов от общей суммы — и баста.
— Пятнадцать, или мы перепродаем их Асмодею.
— Хрен с вами… Согласен на пятнадцать, отправляйте.
На этом моменте мне стало уже крайне интересно, и я рискнул повернуть голову, чтобы осмотреться. И сразу обнаружил, что за мной наблюдают.
— Пациент проснулся! Срочно наркоз!
В этот момент где-то за стеной что-то бахнуло. Доктор в респираторе, уже направляющийся в мою сторону со шприцом, остановился и развернулся.
— Восьмой двадцать пятому, что там у вас за шум? — поинтересовался голос, что вел переговоры насчет оплаты и процентов.
Несколько секунд молчание, а потом по ушам ударил страшный грохот. Вывернув голову, я успел увидеть, как дверь слетает с петель, и на пороге появляется затянутая в камуфляж фигура с короткоствольным автоматом в руках. Ёк-макарёк, если это на самом деле сон, то такое мне снится впервые.
— Лежать! — скомандовал вооруженный человек. — Руки за голову! На колени, паскуды!
Под кроватью зажужжал электромотор, мое тело в горизонтальном положении пришло в движение, и поехало через комнату прямо в тот самый проход, через который, собственно, и прибыло сюда. Автоматчик коротко матернулся и бросился в погоню, но не успел ухватится за спинку кровати, как она провалилась в черную бездну. Я еще немного проехал, а потом ощутил, что начинаю стремительно задыхаться. Руками хотел схватится за горло — так руки прикованы к кровати, попытался вздохнуть — нечем. Извиваясь, как червяк, я быстро умирал от удушья, стараясь сделать хоть что-то, проклиная всех и вся, с ужасом ожидая, что будет потом. Кровать продолжила двигаться, и на том конце коридора вместо живого тела готовилась вывезти теплый, не подлежащий реанимации труп. Прощай, мальчик Саша с дебильной фамилией, никто тебя не вспомнит, никто не осудит. Потому что никому ты, нахрен, не нужен.
Последняя попытка вздохнуть. Жгучая боль в области груди. Глаза закрылись, тело обмякло.
И настал конец всему. В данном случае — мне.
**************
Говорят, что после смерти жизнь не прекращается. Одни верят, что ты начинаешь другую жизнь, в Раю или в Аду, другие — что ты возвращаешься на Землю, рождаешься и живешь заново. Я не знаю, что творится в голове у обоих сторонников этой теории, но одно знаю точно — если при смерти тебе не повезло, то это еще далеко не конец.
Когда Смерть приходит к тебе в черном плаще, с косой, и вид у нее такой, будто она где-то отмечала свой день Рожденья, и теперь не помнит, какой сейчас год и откуда на ее заднице взялась татуировка в виде бабочки — это пугает, даже интригует. Но когда она является к тебе в домашних шортах, футболке, а через плечо у нее перекинута электрическая мотокоса, становится смешно. Тем более, когда она еще и с порога спрашивает, нет ли чего в доме попить, а потом проходит на кухню, и говорит, что упарилась, пока ту самую дорожку в свое царство косила. Кстати, на этом моменте лучше держать язык за зубами, потому что, как в симуляторе свиданий, каждый вариант твоей реакции повлечет за собой отдельную цепь развития событий, и все они делятся на: а) более менее нормальную б)отличную для тебя, но плохую для Смерти в)отличную для Смерти, но плохую для тебя г) отличную для вас обоих д)вариант, где Смерть сама не знает, что с тобой делать, и на кой ляд ты ей сдался такой никому ненужный.
Примерно такие мысли мелькали у меня в голове, пока я брел по какому-то полю, среди подсолнухов, ориентируясь на элеватор. Странно, я так и не понял: вообще умер или не умер? Помню, была смерть от удушья, помню, была операционная, мужик с автоматом, шуточки Котопса и остальных. Помню, как оказался в клинике, и какие причины заставили меня там оказаться. Тело вроде мое, одежда та же, что была перед операцией. Но где этот долбанный Рай или Ад?
Элеватор начал отдалятся, уменьшатся в размерах. Подсолнухи раздвинулись, образовывая круг. Оказавшись в центре, я ощутил, что куда-то падаю, и замахал руками, стараясь удержатся на поверхности. Но не получилось, потому что, мои ноги всего десять секунд болтались в воздухе, а потом встали на твердую, каменную поверхность. И поле вокруг как-то резко превратилось в кирпичные стены. И воздух появился, спертый, удушливый, еще хуже, чем в общественном туалете. Восстановив равновесие, я оглянулся. Картина, прямо скажем, не самая лучшая — тесная комната, два мертвых тела на кроватях, а у окна стоит не кто иной, как сосед по палате Виталя, и таращится на меня обалдевшим взглядом.
— Маузер, ты тоже здесь?