В правом глазу что-то блестит. Алый курсор мгновенно выхватывает блеск, наводится.
Информация:
Изумруд-артефакт. Установка в слот:Жизнь: +10%
Ловкость: +15%
Сила: - 10%
Интеллект: 0%
И едва успел хлопнуть свою собственную граблю, так и потянувшуюся к блестяшке.
Стоять, идиот! Где последний заряд для дрободана? Вот он. Глядишь… пригодится.
Информация.
Получено 5 очков опыта к интеллекту
Ошизеть, где мое детство, где старые-добрые стрелялки-бегалки?!
Стоп, какие-такие стрелялки-бегалки? Молодец, братишка, прямо прогресс в воспоминании себя самого. Ещё немного, так вспомнишь, как тебя звать. А это прямая дорога к пониманию всей творящей ерепени. А пока, как водится, глаза боятся, руки делают.
Патрон угнездился где нужно. Щелк курком и вот теперь можно повоевать.
Смотрим внимательно, долбить твои шары. Что видим?
Все блестящее, кроме самого скелета. Отполировано - мама не горюй. А он?
Даже паутина висит, вон, на ребрах. Что означает?
Что не фига трогать. Иди своею дорогой, стал...
Опа на, чего это мы снова тут отрочество и сталкеров поминаем? Амнезия заканчивается? Или действие грибов?
То, что не помер - это точно. И в игре. Черт с ним. Деваться-то некуда. Теперь решим вопрос с изумрудом.
Золотых у нас собой фигулечки. Серебра так себе. Топаз вот есть. Интересно, почему он типа драгоценный? Топаз же вроде так себе... Шиша себе идея в голову пришла. Странное беспамятство, избирательное чересчур.
Ну, ладно. Вокруг у нас чего? Сумасшедший дом какой-то, не игра. Безумные кошмары безумного шляпника. И чего? Все просто, мохнатить твою мамку.
Если ты в безумии, так соответствуй. Будь безумнее.
Ты, мужик, балалайкой монстра придушил. Вернее, башку ей отхреначил. Руби дичь дальше, грабь-бухай-отдыхай и все такое. Гусей только не трогай и не луркоёбь понапрасну.
Топаз подпрыгнул в ладони как родной. Жалко, а чё делать, если так и тянет добро сотворить?
Ну, как добро...
В глазной проем он встал как тут и был. Сверкнул голубеньким лучиком на прощанье. Угу.
Хрусть... Треснула в темноте прохода кость.
Хрусть... И еще.
Хрусть... дрободан уже смотрит туда.
Хрусть... Фигура замерла.
Свет факела упал прямо на лицо. И чо не удивлен, не знаете?
Спасибо, умница-подсказчик курсор. Только добавил счастья.
Мертвостраж
Фракция : нет
сила: 80
ловкость: 80
интеллект: 100
живучесть: нет данных
Мертвостраж стояла и смотрела. Бездонными провалами черных глаз.
Белела кожа, темнел узор по ней. Ни черта не помню. Ни черта не знаю. Почему не стреляю?
Потому что, конопатить твою щель, руки дрожат и не слушаются.
Гул в ушах. Рябь перед глазами. Багрово-черные мошки так и снуют. Так и жужжат. Так и норовят выдрать кусок мяса. Или? Мама родная, мои руки...
Мошки нарезали круги с рокотом атакующего "мессера". Острые жвала цапали и цапали. Потеки на открытой части рук и на брезенте рукавов медленно наливались красным и начали блестеть.
Жизнь: 66%... 65%... 64%...
Виртуальная реальность, блин.
Мертвостраж смотрела агатовыми глазами. Молчала. Вокруг медленно вились спирали дымка.
Дымок рождал мошек, жрущих меня медленно, но верно. Несуществующее тело, созданное набором единиц и нолей, умирало. И не реагировало на приказы как-бы мозга. Темнота сгущалась. Факелы трещали и съеживались. Страх наваливался черной тугой сетью. Ощутимой до пепельного привкуса во рту.
Каждому снился когда-нито кошмар. Настоящий. До дрожи и мокрой подушки под головой. Если та осталась.
Обычно подушка улетает. Знаете, какой видел? Как вспомню, так вздрогну:
Рубка. Натурально, конная рубка. Скрежет клинков, наплечников и кирас, треск копий и костей. Едкий конский пот и медь крови, разлетающейся рубиновыми каплями. Нагретая трава и раскаленная земля. Привкус чужой смерти и скрежет разбитых верхних зубов слева.
Удар, отбить, кончик чужой шашки вспарывает предплечье.
Еще удар, вскрыть горло, хлебнуть обжигающей жидкой соли, плеснувшей в лицо.
Джамбаз рвется подо мной, кричит из-за джерида, торчащего в крупе. Встает на дыбы.
Вороная грива хлещет по глазам, режет больнее едкого пота со лба.
Улюлюкают сзади. Отрезанным дружинникам кизилбаши режут головы. Гогочут, трясут копьями.
На копьях скалятся в смерти друзья. Бороды и усы заскорузлые, в темной корке, натекшей из ртов.
Вороны каркают, жирные, наглые. Кружат, не боятся. Тучей падают на раненых, клюя глаза и раны.
Свист, облава окружает. Вскрыты фланги, разорван центр. Персы визжат и прут на оставшихся.
Победа близка. Кизилбаши воют, добивая оставшихся. Джамбаз рвется из кольца, грызет зубами врагов.
Удар, шашка даже не блестит, темная от чужой крови. Кто-то хрипит, падает под копыта коня.
Хрустят ребра. Еще удар, последний, стоящий на пути, разваливается от шеи и почти до пояса.
Выбрался, выбрался, живживжив... Позади воет десятком глоток волчья стая погони.
Вперед, вперед, вперед... Копыта размалывают камни, рвут жесткую траву, вперед...
Обрыв... Грохот падающих камней... Хрип и визг Джамбаза... Мир переворачивается... Земля навстречу...
Ближеближеближе... Грани камнейудархруст...
Да-да, так и было, шерстить твой хвост. Проснулся на полу, ночью, ноги в одеяле запутались. Сердце бух-бух, пот не вытереть, умываться надо. Сестра маленькая, сидит на кровати, ржет. Какое-то время не читал приключенческой литературы. Ага, точно говорю.
Самое обидное - память-то возвращается. А стальная мошка жрет и жрет и... Стоп. Не жрет?!
Информация: Мертвостражи охраняют покой павших участников игры
Охраняют? Эй, мистер Скелет, чего вы молчите? Кто сделал вас таким красиво-голубоглазым? И чего, что первый глаз зеленый?!
- Хочешь пройти?
Конечно, хочу. Выбраться хотя бы из замкнутого круга черт-пойми чего. Сколько топчусь здесь?
- Обычно все хотят забрать камень.
Ну, хотят и хотят, и чего?
- Я не игрок.
Чего?!
- И ты тоже.
Что?
- Иди дальше. Ответы не под землей.
Вот спасибо.
- Иди... пока еще человек.
Фу-у-ух, прям отлегло. А кто она тогда?
Мертвостраж пропустила, отодвинулась в сторону. Что-то звякнуло, когда проходил мимо.
Что это вдруг в руке, а?
- Не смотри.
Не буду, хорошо. Поди-ка ее не послушайся. Мошка гудит, закрывает хозяйку, сливаясь с полумраком.
Факелы впереди не разгораются сильнее. Света почти нет. Кроме... Да ну нафиг?
Бегу, бегу вперед. К еле заметно светлеющему проему, перегороженному решеткой.
К чертовой матери отсюда, к чертовой матери из каменного лабиринта. От каких-то чертовых странных тварей, наружу, где все должно стать ясно. И...
Чертова срань, где же это я все-таки?!
Это не ночь. Это городской смог. Черные клубы из разнокалиберных труб, торчащих вверх. В низкое серое тяжелое небо. Кирпич, камень, ржавчина заброшенных трамвайных рельсов. Покореженная коробка одного, вычурная, со вторым этажом, глядящего на мир грустными глазами-фонарями. Само собой, треснувшими и лишь чуть сверкающими огрызками стекла.
Невысокая рассыпающаяся стена драконьей спиной докуда видно. Готичные и не горящие чугунные фонари. Чад кутежа во мгле пучин Ада, например. Ага, отлична-отлична, тащемта. И почему только Библионекрум, кто бы сказал? Зажопино-Засрань какая-то, Ктулху милостивый.
Курсор метался, что-то ища. И ведь, подлюка, нашел, растудыть твою в качель. Уткнулся в грибок, сплошь заклеенный рваными объявлениями и остановился.