Борису Панкину, моему поэту
…спасибо, что зашел.
Сюда поэт не ходит.
Ночь, улица, фонарь…
Мертвили и мертвят.
Спасибо, что зашел,
Как в бухту пароходы
С куделей и пенькой
Твоих базаров, брат.
Я выложу на стол
Изделья скобяные.
Вот ковшик, вот ухват…
Ты будешь из ковша?
И уж потом, когда
Безумные, хмельные
Мы выйдем в океан,
Признаюсь: я пират.
Там, в бухте привидений,
Я наловчился грабить
Зашедших наугад
Поэтов и бродяг.
«Ночь, улица, фонарь…»
О, мы, пираты, рады!..
Спасибо, что зашел.
Теперь и ты – мой стяг.
По поводу приглашения в столицы
Прости мне, брат
Что я невыездной,
Что у меня закат.
А до рассвета
Всевышний завершит
Мой путь земной.
И упадет с небес звезда поэта.
Прости, коль нес я несказанный бред
На площадях, базарах и вокзалах.
Не супротив, но батьки поперед
Орал в официальных ритуалах.
Мне свет столичный не заказан, брат.
«Я памятник себе…» лишь в виртуале.
И след земной мне в торбу не собрать,
И душу… Душу отмолить едва ли.
О, не над бездной! Что ты?! Бог с тобой…
Но в ваши белокаменны палаты,
Прости мне, брат, я гость невыездной
В период от получки до зарплаты.
«Сосед мой олигарх. А я, Эвтерпа, кто?..»
Сосед мой олигарх. А я, Эвтерпа, кто?
Обязан ли платить с поэзии налоги?
А если это дар? А если я «крутой»,
Где мои «бабки»? Может, в эпилоге?
Сосед мой продает то гвозди, то авто…
А у меня стихи – канистры с керосином!
Но «бизнес не идет», как будто я святой,
Как будто продаваться не по силам…
(Откуда эта блажь?) … Хватает на штаны.
В неведенье своем, как пьяница в пирушке,
Я не смогу понять: зачем мне это всё?
Ходил бы да ходил к податливой подружке.
…………………………………………………
И прекрати вопить: «Полундра! Атасьон!..»
«Нет, ни боги по опушке бродят!..»
Нет, ни боги по опушке бродят!
Толпы туч, обычный тучеход.
Вот и гром грохочет из царь-пушки.
Вот и бор – царь-колокол – гудёт…
«Предъявляя признаки искусства…»
Предъявляя признаки искусства,
Объявляя фестиваль ненастья,
Ворон выражается изустно,
Словно распирает его счастье.
«Посадил березку во дворе…»
Посадил березку во дворе,
Будто в доме поселил невесту,
Чтоб до смерти умиляться мне
Ропоту её и благовесту.
Чтоб до смерти радовать глаза
Её нежным трепетным порывом
И навстречу порываться живо
Под венчальный звон и образа.
По весенней свадебной поре,
Словно деву юную из леса,
Посадил березку во дворе,
Будто в доме поселил невесту.
«Он озвучил по нотам журчанье ручья…»
Он озвучил по нотам журчанье ручья,
Прописал партитуру кукушки и дятла…
И под скрипку степную – под свист ковыля —
Песню девичью вплел в ораторию леса…
Отпылал, успокоился сполох зарниц.
Верно, Бог всемогущий услышал молитвы.
Чу!.. Вы слышите щебет и пение птиц?
А фаготы и флейты трепещущих листьев?
И березовой рощи загадочный шум,
Гул соснового бора и свист перелеска
Я сегодня из леса домой принесу,
Как священный хорал и соборную мессу.
Тебе я кланяюсь, село
Поэма
«История простых людей – собственных бабушек, дедушек, односельчан – не менее важна, чем деяния великих. Она учит ценить важность жизни каждого человека».
Алексей Бабий
– Какъ звать тебя, старинушка?
– А что? Запишешь въ книжечку?
Пожалуй, нужды нет! Пиши:
«В деревне Босовъ Яким Нагой живетъ,
Он до смерти работает, до полусмерти пъет!»
Н. Некрасов «Кому на Руси жить хорошо»
Струится, струится время,
Течет, кипит и бурлит.
И над полями всеми
Дух плодородья стоит.
Сколько веков здесь пройдено!
Сколько слетело стай.
Дней и ночей твоих, Родина!
Попробуй теперь узнай…
Просторы все те же, вольные,
Луга, и река, и бор…
Песок золотыми волнами
Заполз в крутой косогор.
Строги над Тубою скалы.
О них расшибают лбы
Бури большие и малые,
Летящие, как из трубы.
На летних загонных пастбищах
Не счесть коров и телят.
Богатства колхозные празднично
В будущее глядят.
Село, в синеве купаясь,
К реке привалило бок.
А новизна какая
Раскинулась на восток!
Улицы и кварталы,
Как городской массив,
Радуют небывалым
Размахом зодческих сил.
О, красота земная!
Творенье умелых рук.
Право, совсем не знаю
Слова о вас без мук.
Смотрю я с горы Егорьевской
На этот простор родной
И чувствую привкус горечи
Где-то в клетке грудной.
Неужто судьбе угодно
Меня увести опять
От тяжести благородной
Эту новь созидать.
Вон на том возвышенье,
Где в церковь хаживал люд,
Сад моего поколенья…
В нем ярко цветы цветут.
А нашим отцам и братьям,
Навечно ушедшим в бой,
Стоит обелиск в объятье
С вечностью и землей.
Ветры его ласкают
И умывают дожди.
Головы мы склоняем
С жаркою жаждой жить.
Огромный дворец культуры
Недавно народ воздвиг.
…Отцов прошивали пули —