Джордж Локхард
Ночью выпал снег. Избы сразу стали чистыми, нарядными, осенняя слякоть скрылась под белым покрывалом. Деревню окутала тишина, какая бывает только в первый день зимы.
Мирта стояла на опушке леса. Впереди дымились гнёзда людей, хрипло орал сумасшедший петух. Солнце ещё не взошло; сумрачный зимний рассвет согревал горизонт, по лесу ползли клочья тумана.
Было холодно.
– Я же говорил... – хриплый шёпот Беса заставил Мирту опустить взгляд. – Идти надо было к югу...
Голос прервался натужным кашлем. Из-под повязки на боку волка-оборотня снова проступила кровь.
– Нет, – Мирта тяжело дышала. Рана в её крыле всё время кровоточила, не помогли даже корни семицвета. – Юг уже потерян.
Она ещё раз вспомнила, как всё случилось. Наводка... Кто-то купил свою жалкую жизнь ценой гибели одного из последних очагов сопротивления. Враги пришли ночью, со всех сторон, лагерь накрыла сфера антимагии. Прорваться удалось немногим.
– Идём, – Бес качался от слабости. – Здесь нельзя задерживаться.
– Куда нам идти? – горько спросила Мирта.
– В резервацию, – оборотень посмотрел на юную драконшу. – В резервации эльфов нам помогут. Они всегда помогают.
– Эльфы помогают только тем, кто ещё может служить их планам, – мрачно отозвалась Мирта. – Наше время вышло, Бес. Мы проиграли.
– Заткнись! – оборотень клацнул зубами. – Если ты сдалась – иди! Люди легко найдут применение твоей шкуре! А я не сдамся, пока дышу. Я буду защищать нашу землю!
Драконша опустилась на снег. Вся усталость последних дней навалилась разом, словно только и ждала подходящего момента. Узкие зелёные глаза закрылись.
– Теперь эта земля не наша, – тихо ответила Мирта. – Мы проиграли, Бес. Довольно лжи. Нас уничтожили, остатки рассеяли по лесам и чащобам. Ведьмаки истребляют нас одного за другим. На что ты надеешься? На заповедники? Думаешь, нас сохранят в качестве редких видов для королевской охоты?
– Время придёт... – пробормотал немного опешивший волк. – Настанет день гнева.
– Не настанет, – жёстко ответила драконша. – Не в сказке живём.
Она обернулась к деревне, белевшей в утреннем полумраке. Зелёные глаза вспыхнули гневом.
– Мы можем прятаться и дальше, – Мирта хлестнула себя хвостом. – Собрать новый отряд, захватывать обозы, истреблять солдат и поджигателей. Можем даже продержаться несколько лет. Во имя чего, Бес? Борьба ради борьбы?
Она кивнула на деревню.
– За ними – сила целого народа. А за нами лишь кладбище. Мы принадлежим смерти, Бес.
– Нет! – хрипло дыша от боли, оборотень схватил драконшу за крыльевой коготь. – Не сдавайся, пожалуйста. У нас ещё есть шанс, всегда есть шанс! Люди не могут жить везде. В этом проклятом мире должно быть место и для нас!
– Оно есть, – Мирта коснулась головы сверкающим когтем. – В легендах, сказках, историях. Из поколения в поколение люди будут слагать повести о драконах, вервольфах, грифонах, единорогах... Они скоро забудут, что сами нас истребили.
Бес попятился.
– Нет, – он покачал лохматой головой. – Нет, Мирта. Я не променяю даже один день своей жизни на вечность людских легенд. Боль, кровь, горе, слёзы – какая бы ни была, это – моя жизнь! В боли мы рождаемся, среди крови живём, с горем умираем, слезами орошают наши могилы. Мы живём, Мирта! Живём!
– Они тоже живут, – ответила драконша. – Так же, как мы. Но они не хотят, чтобы мы жили. Они не хотят встреч с реальностью, им нравится придумывать свою реальность – а для этого ей надо освободить место.
Мирта опустила голову, стараясь не разреветься от бессилия.
– Настоящие драконы не едят принцесс и не собирают золота, мы живём в горах, никогда не вмешиваясь в человеческие дела.