Так вот, несмотря на все это и еще на то, что Гард одним прикосновением мизинца мог пустить в дело подвижные оперативные отряды, дежурные машины с вертолетами и призвать на помощь уникальные «мозги», то есть несмотря на всю эту электронную технику и могущественный механизм государственного сыска, ничто в данный момент не могло заменить его, обыкновенного, в сущности, человека, имеющего глаза и уши, и многолетний стаж сыщика, и одно сердце, и всего пять органов чувств. По этой причине, когда случалось особое происшествие, голос какого-нибудь «двенадцатого» обращался в первую очередь к нему, комиссару Гарду, интересуясь при этом, как он слышит сообщение.
– Слышу, слышу, – будничным тоном произнес Гард. – Давайте дальше.
– Господин комиссар, – сразу узнав начальника, сказал «двенадцатый», заметно успокаиваясь, – докладываю! Патрульный услышал крики, доносившиеся из окна второго этажа, и на фоне опущенных штор видел силуэты двух людей. Они, похоже, боролись! Потом все смолкло и свет погас…
Смолк и голос «двенадцатого». Наступила пауза, в течение которой Гард успел придвинуть к себе микрофон и закурить сигарету. Затем он сказал спокойным и невозмутимым тоном:
– Что дальше?
– Не понял, господин комиссар? – мгновенно встрепенулся «двенадцатый».
– Я говорю, что дальше? – повторил Гард, не раздражаясь, за что, кстати, с ним любили беседовать по ночам все дежурные, даже те, которых в управлении называли «жевательными резинками». – Почему вы думаете, что произошло преступление?
– Извините, комиссар, я недосказал. Патрульный поднялся по лестнице и попытался проникнуть в квартиру. Дверь была заперта. Никто не отозвался. На всякий случай он вызвал по рации напарника и установил пост возле двери. Вскрывать не стал и доложил мне.
– Хорошо, – одобрил Гард. – А кто там живет?
– Квартира принадлежит Мишелю Пикколи, антиквару…
– Живет один? – перебил Гард.
– Да. То есть нет. Это его рабочий кабинет, а постоянно, с семьей, он жил на Фиалковой улице… извините, аллее…
– Почему «жил»? – быстро сказал Гард. – Вам известно, что он убит?
– Простите, комиссар. Вырвалось по привычке.
– Ваша фамилия, «двенадцатый»?
– Мартенс. Сержант Мартенс, комиссар.
– Понял, – сказал Гард. – Вам давно пора, сержант, сдавать на офицерское звание.
– Благодарю, господин комиссар, но до пенсии мне ближе…
– Ладно, не вешайте носа. – Гард почесал у себя за ухом, что он иногда делал, когда мысленно соглашался с собеседником, будь он в двух шагах от него или на другом конце селекторной связи. – Этот «рабочий кабинет» большой?
– Нет, комиссар. Холл, кухня и одна жилая комната с приличным сейфом.
«Все знает!» – подумал Гард, не без удовольствия слушая Мартенса и отмечая попутно, что старые кадры, не в пример молодым, куда более старательны, хотя порой и отстают от этого воистину несерьезного, но технически совершенного времени. Затем, приблизив к себе микрофон, тоном приказа сказал:
– «Двенадцатый», слушайте внимательно! Встречайте оперативную группу, она будет через тринадцать минут. Обеспечьте стерильность ситуации и обстановки!
– Вас понял, комиссар!
Гард коротким движением руки переключил линию и нажал кнопку тревоги. «Пикколи, Пикколи, – подумал машинально. – В первой десятке столичных антикваров, у него есть чем поживиться!..» В динамике тем временем послышался разочарованный голос инспектора Таратуры:
– Слушаю, господин комиссар…
– Хорошо выспались, Таратура?
– Хм! – ответил динамик. – Как вам сказать… Играем в вист.
– Жаль. Вам может понадобиться хорошо отдохнувшая голова. Берите группу и срочно на улицу Возрождения, 38. Антиквар Мишель Пикколи. Параллельно отправьте кого-нибудь на его основную квартиру, где-то на Фиалковой. Держите связь со мной. Вас встретит сержант Мартенс.