Рядом еще одна секция была - мотокросс - туда Игорек Рощин ходил, дружбан, нынче старший участковый в области, он и Олега звал, да тот отказывался - не нравилось ему, как мотоциклы рычали, то ли дело - фехтование: все так чинно, красиво, по-старинному...
* * *
- Фехтование - есть искусство наносить удары, не получая их. Необходимость тронуть противника, избегая его ударов, делает искусство фехтования чрезвычайно сложным и трудным, ибо к глазу, который видит и предупреждает, к рассудку, который обсуждает и решает, к руке, которая выполняет, необходимо прибавить точность и быстроту, дабы дать надлежащую жизнь оружию! Поняли? Надлежащую жизнь оружию! А не то, что Завойский вчера проделывал с несчастным клинком. Мучил его, как... Тьфу... Иначе как онанизмом это назвать сложно... Чего смеетесь, это не я сказал, а Жан-Батист Мольер... Нет, не про онанизм... Про жизнь оружия... Ладно, посмеялись и будет... К бою... Прэ?
- Прэ!!!
- Олег, потом к штанге... Зачем-зачем... Силы копи, шпагу пробовать будем... Алле!
Атака... Удар... Еще. Еще...
Еще!
Укол... Укол? Лампочка! Есть укол!
Снова атака! Раз!!!
Рраз! И чемпион!
С такими-то успехами можно было и в Техноложку рвануть. А что? Запросто... Да только вот беда, ступил Олег Иваныч, как выражалась первая его супружница, "не на хороший путь". Поработал маленько по специальности, поделал мороженое, да и - как зарплату вовремя платить перестали - бросил все к чертям собачьим. Подался в милицию, благо там в те времена платили. Ну, не так много, конечно, как хотелось бы, но хоть не задерживали. Опером поначалу побегал, потом в дознание бросили - не очень-то спросив, между прочим... Олег не обижался - работа ему нравилась, было в ней что-то такое шебутное... Как в детской игре в прятки.
Какая у опера работа?
А как в сказке: пойди туда, не знаю куда, найди то, не знаю что... а потом, как в песне Макаревича: "Я нашел не то, что искал, а искал не то, что хотел"... В общем, нескучно было. Хлопотно, правда... "Кто не спрятался - я не виноват!"
Бумаги, бумаги, бумаги, засада, бумаги, задержание, бумаги, бумаги, допрос, бумаги, бумаги, бумаги, бу... И так сутками!
Первая супружница продержалась в этаком темпе три года. Потом сбежала. К родителям, у которых участок. Видимо, решила заняться сельским хозяйством. Хорошо, хоть детей не было... "Олег, давай сначала поживем для себя!" Пожили... Супруга номер два, которая с характером, не выдержала и года... Ну, вторую Олегу было не очень жаль... ну, не то чтобы не очень, но не так, как первую... Тот-то развод он сильно переживал. Даже попытался запить. С запоем не получилось - не мог Олег с таким упорством водку жрать, как его старшие товарищи, противно становилось, хоть и любил компанию. Попил-попил с недельку, потом случайно глянул на себя в зеркало - батюшки-святы, это что еще за небритая образина? А ведь был Олег Иваныч мужчиной видным: эдакий высокий светлоглазый блондин, на левой щеке родинка... нет, не во всю щеку, а маленькая, изящная... короче, женщинам господин майор нравился. Как, впрочем, и они ему. Вот только с семейной жизнью больше никак не складывалось... То ли девки такие попадались, то ли сам Олег на молоко дул... Ладно, может, найдется еще какая...
- Аппчхи!!! - на весь кабинет чихнул Олег Иваныч, от души чихнул, аж бумаги на сейфе пошатнулись, некоторые - попадали...
И где только простудился? Наверное, в кабинете - больше негде - вон, форточка-то открыта... Закрыть бы, да лень...
Походил Олег Иваныч по кабинету, открыл баночку пива, выкинул в форточку. Бросил недовольный взгляд на валяющийся на подоконнике (прямо на горах бланков) недавно сорвавшийся со стены карниз со шторами. Повесить бы, да некогда все...
Резко распахнулась дверь. Без стука, естественно... Начальник, черт его, принесла нелегкая...
- А, господин майор! - нехорошо осклабился начальник. - Рад наконец видеть вас на рабочем месте, сэр! А где этот?
Под словом "этот", видимо, подразумевался капитан Востриков.