Они поклоняются некоему Мососу, огненному божеству, которое в глубокой древности сошло с небес и дало начало всему сущему.
— А кто породил нас, мягкотелых? — коварно спрашивал Мартин, надеясь породить сомнения.
— Не Мосос, — отвечали ему.
— Не Мосос, значит?
— Это уж точно. Что он, враг нам, что ли.
Вот дальше этой констатации пытливая мысль схаев проникать не желала. Пока
Легенда об огненном боге, спустившемся с небес, в принципе могла иметь космическую основу. Но добыть какие-то факты, либо подтверждающие, либо опровергающие внешнее происхождение ящеров, Мартину не удавалось. Дело очень осложнялось отсутствием письменности, схаи лишь изредка пользовались примитивными пиктограммами. Исторические сведения они передавали из поколения в поколение устно.
Эпос у них был, да. Некоторые сказания глухо упоминали о летающем шатре, доставившем отцов-прародителей в Схайссы, однако этих упоминаний было маловато для выводов. В Схайссах случались ураганы, во время которых шатры летали и во множестве, и с большой легкостью, что вполне могло послужить толчком для фантазии народной. Целиком же эпос Мартину услышать не довелось. Пленник, пусть даже и почетный, не может быть удостоен такой чести; есть в его положении и минусы, порой большие. Мартин не уставал благодарить Мососа за то, что не был официальным рабом.
2. КОЕ-ЧТО О ВЕДЬМАЧЕСТВЕ
... дождь, сырость, серость, слякоть. Смотреть не хотелось. Иржи отошел от окна. Утро называется!
Прогретый, но не совсем просохший полушубок. Хлопотливая фигурка матери. Она поднимает печальное лицо.
— Сынок, не ходи мимо мельницы.
Иржи привычно кивает. В деревне давным-давно знают, кто живет на этой мельнице.
— Ведьма она, эта Промеха, — говорит мать, настойчиво глядя ему в глаза.
— Да, многие так считают.
— Потому что правда.
— Правда, правда... Кто ее знает, правду
— Люди. Люди все знают.
— Всю правду?
— Всю.
— И про нас? Мать вздыхает.
— Нет. Про нас глупости болтают.
— Ага. Про нас, значит, глупости.
Мать не спорит. Но и не соглашается. Вместо этого говорит о другом:
— Ты все больше похож на отца, Иржик.
— Это плохо?
— Когда человек делает много хорошего чужим...
— Родным мало остается?
— И это тоже.
Мать отворачивается. Иржи подождал немного, но больше она ничего не сказала. Тогда он открыл дверь.
— А завтрак? Сыночек, я все приготовила... Он чувствует жалость.
— Спасибо, мам. Я не хочу есть. Потом.
— Когда — потом?
Передернув плечами, он надевает полушубок.
— Да на выпасе.
— А на каком?
— На левом берегу. Выше Замковой горы.
— Зачем так далеко собираешься, сыночка?
— Там трава хорошая.
— Не ходи мимо мельницы, слышишь? Иди через брод.
— Так и сделаю. Не надо беспокоиться.
— Обещаешь?
В глазах ее появляется такое ВЫРАЖЕНИЕ...
— Обещаю.
Он обнимает ее и целует.
— Отец вернется, мама.
ВЫРАЖЕНИЕ усиливается, а потом исчезает.
— Я верю, Иржик. Обязательно вернется. Он тоже обещал
* * *
Низкое небо навалилось на деревню. Тучи плыли над самыми трубами. Снизу к ним тянулись остатки тумана. Печные дымы, наоборот, лениво стекали с крыш, расходясь по дворам, огородам, кривым переулкам.
От запаха плохо горящих дров першило в горле. Сквозь дым и туман глухо пробивалось мычание коров. Казалось, что уши чем-то забиты. Кругом сырость, сырость и сырость. Плетень за ночь так разбух, что калитка не открывалась. Иржи плюнул, полез через верх, зацепился об острый колышек и порвал рукав. День начинался скверно.
Он откашлялся и щелкнул кнутом. Тотчас за соседним забором истошно заорал петух. А над колышками показалась голова Иоганна. С полей его шляпы капала вездесущая вода.
— Это ты, парень?
— Гутен морген. Кому еще быть?
Иоганн спрятал штуцер. За его спиной на крыльце стоял маленький, но воинственный Фридрих с отцовской шашкой в руках.