«Сон липким языком мне веки лижет»
Сон липким языком мне веки лижет.
Бессонница сжигает, как в огне.
Я никогда тебя во сне не вижу
Ты наяву являешься ко мне.
«Я не увидел тебя муза ушла от меня»
Я не увидел тебя муза ушла от меня.
Я не услышал тебя слово погибло во мне.
Ты не пришла, не зажгла в сердце поэта огня.
Ты не сказала: Люблю, умер поэт в тишине.
Пироги с зайчатиной
На осеннем небе облако заплатиной.
Напеки мне, мама, пирогов с зайчатиной!
Встану утром рано, выйду в чисто поле;
Эхом повторяет громкий крик раздолье:
Ого-го, собачки! Добирай живее!
Будьте в беге скоры, будьте в страсти злее.
Не спасут зайчишек, резвых, расторопных,
Хитрые проделки, путаные тропы.
Утро белит поле холодом предзимья;
Широки просторы родины любимой.
Лёд хрустит на луже, заморозком хваченной
Напеки мне, мама, пирогов с зайчатиной.
Что скучать нам, мама, видишь, за деревней
Скачет лес в доспехах, будто войско древнее.
Пылью придорожной заклубились ивы,
У коней багряных ветер треплет гривы.
Крови зов почуяв, остры пики елей,
Медные кольчуги воины надели.
Бронзовые листья чешуёй стопёрой:
Скачет в бой последний войско Черномора.
Зелень по багрянцу благородной патиной
Напеки мне, мама, пирогов с зайчатиной!
Акростих
Вот и ещё год отлетел, век убывать пошёл.
Я знаю, новый человек нас заменить пришёл.
Что сможем, брат, сказать ему, что сможем передать:
Есть вера в лучшую судьбу, что нам вручила мать,
С ней рядом истина стоит, добытая трудом;
Любовь в сердцах у нас горит, тепло давая в дом.
А жизнь надежду нам даёт биением сердец
Встречать достойно новый день, как завещал отец!
Пёс
Белый ковшик на зелёном чане
В детство открываю двери я.
Лаем звонким у крыльца встречает
Верный пёс, ошейником звеня.
Вижу, ты соскучился по воле,
По весёлой страсти огневой.
Знаю, весело в широком поле
Тебе рыскать и гонять со мной.
До крови твои все сбиты ноги,
Но, не замечая эту боль,
Ты опять уносишь от дороги
В чащу леса страсть или любовь.
Ты сгорать умеешь в этой страсти,
Пусть потом от боли чуть бредёшь.
Научил бы ты меня, как власти
Чувства сердце всё ты отдаёшь.
Научи, как в пламени сгорая,
Недоступную мечту ловить.
Научи, как удержу не зная,
Жизнь и страсть любить, любить, любить!
«Как в театр абсурда»
Как в театр абсурда,
Где не выключен свет,
Выйду в раннее утро
Где тебя еще нет.
Портрет с Арбата
Я почувствовал себя староватым,
Умудренным и отесанным жистью,
В подземельном переходе к Арбату
Друг-художник написал меня кистью.
От него не ожидал такой страсти:
Он меня остановил в переходе
И размашистым мазком по-Арбатски
Высекал меня из твердой породы.
Я присел на низкий стульчик, сгорбатясь,
И смотрел, как он смешал свои краски.
Мягкий свет облил ступени с Арбата,
Тихий шум баюкал музыкой сказки.
Кисть взлетела резким взмахом крылатым,
Запорхала, будто бабочек крылья.
Люди справа уходили с Арбата,
Люди слева на Арбат торопились.
На палитру легли красок остатки
И, сливаясь, потекли на подрамник.
Друг-художник был Тверским, не Арбатским,
Но Арбат его манил утром ранним.
На картон мазки он клал торовато,
Кисти бросив, краску пальцами правил.
Переводится: Работать Арбайтен.
Он Арбату свое сердце оставил.
Не спешил увидеть я результата,
Мне художник интересен был делом.
Он, закончив этот образ с Арбата,
Развернул ко мне, и я пригляделся.
Взгляд с портрета не вернется обратно,
Осуждает он меня и прощает.
Задержались пешеходы с Арбата
И со мною мой портрет изучают.
Прав ли он, а может я виноватый.
Не дано понять ему, мне тем боле,
Мой близнец на полотне от Арбата
Смотрит с болью на меня и с любовью.
Глазом трезво подмечая утраты,
На себя гляжу я молча с портрета,
Будто вижу я глазами Арбата
Все, что раньше не увидено где-то.
Расплатился с ним я, словно, как с братом,
Кошелек меж нами располовинив,
Будто сердцем побратался с Арбатом,
Унося палитру красок в картине.