Война с цензурой. Прозой и стихами - Мирослав Палыч

Говорят,
       что непростительно
                                      варнякист.
Говорят,
          что дерзким словом
                                         говорнякист.
Что поэзия моя
                              мне выйдет боком.
Думают,
                что сдуюсь
                                   ненароком.
Им понятно все
                        про непонятное.
Им бы то,
                что лепетно-приятное.
Им крепчей набить бы
                               пастве пузо
лапшой елейною,
                            для карапузов.
Люди!
           Я чуть-чуть 
                     и Вам стараюсь,
и скоромного легка
                                 чуждаюсь!
Будьте без учебников
                            позрячей!
Не преглупо 
                 иной раз 
                                        иначе!
***

Молочный стиш 
                 не взреет
                             в поднебесье.
Осыплется
                творожным
                                 кислопадом.
Растает,
             как сметана
                                 в солнцепек.
Но многий же
                       из нас 
                              сметану
                                         в солнце пек!
А  думал,
                 что стихи
                              ваял
                                        для «Огонёк».
***

Отягченый тяжким
бременем,
Беззиготно я кричу.
Рогом тыкаюсь
во времени,
Кисло мне, но  сам хочу.
Промелькают  не прислушиваются,
Лишь таращат невпопасть
Бесхребетный, куда ветра пасть, 
Пивобочечный стоглазть.
Кто шарахнется.
Кто  в гиперсмех.
Кто старается
поднять на смех
Кто манит раскруткою
газетной,
Мол, давай продукции
клозетной!..
Стыдясь, прозяб
В лихом беспутьи,
Я  взвыл,
Игрец на перепутьи 
Вы дерьмоеды
от природы
Кромсать поэзию
Свободы!..
Вот я вас 
Да на вертелы!
Белым  черны,
Черным  белы
***

В мире  Я!
Только  Я! 
И никто
Поэт!
Все 
Лишь Я!
Только  Я!
Что  не Я, 
то бред.
Вечен Я.
Зычен Я, 
растопырьте уши!
Дважды Я!
Трижды Я!
Я по ваши души
В Переделкине нет
дачи
никаковской,
Но  лишь Я,
Только Я!
Я и Маяковский!
С тех, кто ухом кретин,
Обкорнаю стружку
Славный Я,
нежный Я
Только Я!
и Пушкин!
И никто моим пером
Не способен круче, 
Где ни ткнись 
всюду Я!
Всюду Я
и Тютчев.
Я умней своих стихов
(сам ведь не дурак),
Всюду призраком  Я!
Я и Пастернак.
Встряхону вас,
если жизнь
кажется вам скотской!
В этом Я,
Истый Я!
И негнутый Бродский
Критик мой,
не зуди
Анафемным словом,
замордуем а то,
с Михаил Светловым!
Я  довольно-ли мил,
Крестный, дед Есенин?..
Мой навязчивый друг
и Андрей,
и Женя
Так что брось удила,
гослит непроворный,
Все равно  понесу!
Я и Саша Черный
«Я» 
Поэтский прием.
И минутный бред.
Разве яъ,
только яъ 
искренний поэт?..
***

                              сметану
                                         в солнце пек!
А  думал,
                 что стихи
                              ваял
                                        для «Огонёк».
***

Отягченый тяжким
бременем,
Беззиготно я кричу.
Рогом тыкаюсь
во времени,
Кисло мне, но  сам хочу.
Промелькают  не прислушиваются,
Лишь таращат невпопасть
Бесхребетный, куда ветра пасть, 
Пивобочечный стоглазть.
Кто шарахнется.
Кто  в гиперсмех.
Кто старается
поднять на смех
Кто манит раскруткою
газетной,
Мол, давай продукции
Не фараон и не король
Обрел толпы немилость.
Моя общественная роль
Уперлась в тупорылость.
Людская немилость
В упреках жены:
Чем стих про «такое»,
Стирал бы штаны.
Немилость друзей
Прозавялила уши:
«Какой ты поэт,
Раз не пишешь частуши!»
Она же, немилость,
в глазницах всезнаек
Газетных редактов,
их подпеваек
Чтобы не быть в опале
И соискать покой,
Пойду-ка 
заработаю
на хлеб 
киркой.
***