– Я вас три часа восемнадцать минут мучаю самым бессовестным образом. Явно корчу из себя идиота, заставляю вас чувствовать себя не лучшим образом, а вы спокойно отвечаете на постоянно повторяющиеся вопросы и даже не пытаетесь выяснить, как зовут того мерзавца, который…
– Зануда, – спокойно сказал Шатов.
– Простите?
– Я назвал вас Занудой, – пояснил Шатов, – через двадцать минут после начала нашего содержательного разговора, Игорь Владимирович.
– А как вы назвали Арсения Ильича? – вопрос был задан обыденным тоном, словно Бочкарев собирался запустить разговор по еще одному бессмысленному кругу.
– Арсением Ильичем, – как можно спокойнее произнес Шатов.
– И только?
– Поначалу – только Арсением Ильичем.
– Поначалу – это до какого момента?
– Извините, я неточно выразился, – Шатов нервно постучал пальцами по столу.
– Выразитесь точнее, – предложил Бочкарев.
– Мысленно я называл его Арсением Ильичем, просто Арсением или просто Ильичем. Сволочью, кажется, называл. Потом…
– С какого момента?
– После того, как понял, что это он убивал всех этих людей… – Шатову показалось, что в кабинете вдруг потянуло влажным холодом предрассветного леса. Заныло тело.
Шатов механически погладил запястье правой руки. Шрама не осталось, но холодное прикосновение наручника сохранилось.
– Сразу после этого… – тихо сказал Шатов, – … и до самой его смерти.
– А как вы его стали называть?
– Драконом, – слово пришлось выдавливать сквозь зубы, потому что мышцы лица свело судорогой.
– Драконом… – словно смакуя, протянул Бочкарев, – Драконом. Вот так вот, с большой буквы?
– Нет. Одними большими буквами. ДРАКОНОМ.
– Ага… – Бочкарев почесал правую бровь.
Муха зажужжала снова.
– Надоела, – раздраженно сказал Бочкарев, не глядя, взмахнул рукой.
Жужжание разом прекратилось.
Бочкарев легко встал со своего стула, подошел к окну и, открыв форточку, выбросил муху на улицу.
– Она теперь начнется стучать в окно со двора, – предупредил Шатов.
– Не станет. На дворе достаточно прохладно. Скоро замерзнет, – Бочкарев вернулся к столу. – Так о чем это мы?
– Шатов, Евгений Сергеевич, тридцать семь, журналист…
– Бывший журналист, – поправил Бочкарев.
– Я все еще член союза журналистов.
– Я неверно выразился. Бывший журналист еженедельника «Новости», а ныне…
– Независимый журналист, – сказал твердо Шатов.
– И на какие информационные структуры работаете?
– На разные.
– Угу, – Бочкарев снова почесал лицо, на этот раз кончик носа. – А ночным сторожем подрабатываете в рамках операции «Журналист меняет профессию»?
– Это исключительно мое дело, чем и в каких рамках я подрабатываю, – голос Шатова чуть дрогнул.
– Эмоции, – поднял палец Бочкарев, – эмоции.
Удовлетворенно он это произнес, подумал Шатов, как будто конфетку получил.
– И вам хватает? – поинтересовался Бочкарев.
– Еще и остается, – отрезал Шатов, вспомнив старую армейскую шутку.
– А куда деваете то, что остается? – спросил Бочкарев, и сам себе ответил, – съедаете, еще и не хватает.