Расскажете?
Я устала. Сегодня мы затронули неприятные воспоминания. Пойду домой. Давайте в следующий раз?
Я приду. Мы главное с вами не проговариваем. Не важна моя семья или я. Важно мое предназначение. До встречи.
Встала, поправила пиджак, накинула сумку на плечо и ушла.
А я остался в задумчивости. Маленькая сумасшедшая жизнь одного человека. Не похожа она на забитую с детства, видел я таких, затравленных. Сильная в глазах упорство. Смогла перебороть себя. Не скатилась в агрессию. Жила с надеждой вырасти и уйти от семьи. Молодец. В таких ситуациях, когда в равнодушии близких теряешь себя лучше уйти. Найти себе других близких. Очертить свой круг. Не скатиться в обиды, а продолжать жить и верить людям. Интересно, а она верит кому-либо? Она вообще мне интересна. Детский взгляд, детские стихи. В общении с ней что-то пробуждается у меня в душе. Что-то живое шевелится, и просит обратить на себя внимание.
Сегодня решил домой пойти пешком. Дорога до дома заняла почти час. Шел, разглядывал людей. Много маленьких миров вокруг меня. Ходят, суетятся. Закат был потрясающе красивый. Я как-то остро начал ощущать красоту окружающего мира, природы. Начал замечать новые краски. Что-то происходит внутри меня, какое то оживление. Хочется жить. Дышать полной грудью. Влюбиться, наконец.
И с момента первой встречи с этой женщиной у меня в кабинете прошло уже две недели. И две недели как я перестал покупать колбасу и практически не ем мяса. Не хочу. После мяса ощущается тяжесть, приземленность какая-то. Сейчас зайду в магазин, куплю овощей, сделаю вечером салат и нажарю картошки.
ХХХХХ
Монолог
Запишу один из своих снов.
Морозный зимний вечер. Я, отпустив извозчика, решила прогуляться и присаживаюсь на лавочку в парке. На мне теплое шерстяное пальто, накидка из песца, шляпка с черной вуалью. Очень маленькие аккуратные женские ручки затянуты в теплые черные перчатки. В руках сжимаю книгу в коричневом кожаном переплете.
Я пожилая уже женщина, сижу, смотрю на розовый зимний закат, перебираю страницы.
В моих руках единственная книга, которую я писала всю жизнь. Я довольно известная писательница и в моих руках история, однажды придуманная и перенесенная на бумагу. Это любовный роман, рассказывающий о любви балерины и простого клерка. История великой любви, что протянулась через всю жизнь главных героев и была написана в течение всей моей жизни. Писала я ее от лица героини, романтичной девушки с огромным сердцем. Героям моей книги не суждено было быть вместе. Они всю жизнь любили друг друга, но судьба подарила им всего лишь несколько встреч. Героиня в конце романа умирает от чахотки на руках своего возлюбленного.
Сижу, перебираю такие родные страницы и чувствую полный покой, умиротворение, тихую поступь собственной старости. Выдуманная сказка о вечной любви позволила мне стать кем-то. Благодаря этому роману я узнала, что такое ежедневная работа над собой. Научилась отпускать свое воображение и нашла свое предназначение в этой жизни. Мой труд окрасил годы моей жизни в яркие цвета, заставив поверить в себя, в свой талант и выразить его в творчестве.
Слышу скрип снега под ногами. Где-то недалеко едет извозчик, погоняет лошадок. Тихое умиротворение зимнего вечера. На лавочку подсаживается красивый мужчина в возрасте. Благородные черты лица, добротная одежда. Смотрит на переплет в моих руках и начинает говорить.
Незнакомец глядя в закат, рассказывает мне историю знакомства с некоей молодой девушкой. Сначала она ходит в балетный класс, потом выходит на большую сцену. Он говорит и говорит. И в его рассказе я слышу мужскую версию моего романа. Начинаю понимать, что мой выдуманный роман оказался настоящей историей двух влюбленных, один из которых сидит сейчас передо мной. Он рассказал, как сильно, пылко и горячо он любил мою героиню. Что судьба не дала им быть вместе и только пару недель в Одессе, перед ее смертью, им было подарено маленькое счастье провести время вдвоем.
Он договорил, солнце давно уже ушло за горизонт. Потом поднялся и ушел.
И тут я понимаю, что труд всей моей жизни оказался не вымыслом, не придуманной сказкой, а настоящей трагической историей двух живущих в моем времени людей. Испытываю сильное потрясение. Пока писался этот роман, где-то на этом свете два человека в реальности проживали все описанные события, чувствовали, страдали, радовались мимолетным встречам. Роман писался долгих 20 лет