– Я пришла несколько минут назад. В квартире ремонт, я живу в Отрадном, а сюда заехала, чтобы проверить, как идет работа. Открыла дверь, а он здесь лежит. Испугалась, позвонила в “Скорую”, потом вам.
– Вас как зовут? – проявил интерес милиционер, оторвавшись от созерцания трупа.
– Алла… Друзина Алла Сергеевна.
– Очень приятно, – хмуро сообщил он. – А меня Иван Петрович, фамилия Соколов. Чем занимаетесь, Алла Сергеевна?
– Вообще‑то, я журналист, работаю в местной “Вечерке”. Правда, сейчас у меня отпуск, творческий. Пишу книгу.
– Детектив?
– Нет, Почему детектив? – испугалась я,
– Ну…
Второй милиционер повесил трубку и, повернувшись к товарищу, сообщил:
– Сейчас приедут… Значит, вы вошли, а он здесь лежит. Интересно. Это ваш знакомый? – Данный вопрос был для меня самым трудным, соврать я боялась, а отвечать правду очень не хотелось.
– Мы виделись, то есть я знаю, как его зовут. Но ему совершенно нечего делать в моей квартире.
– Не понял? – удивился милиционер, присаживаясь рядом с трупом, а Иван Петрович кивнул на плащ:
– Это его?
– Наверное, – пожала я плечами. – У меня такого точно не было.
– И никаких догадок, как человек попал в вашу квартиру? – не унимался молодой.
– Никаких. Я даже представить себе не могу…
– Довольно странно, не находите? – хмыкнул он. – Дверь была открыта?
– Нет. Заперта.
– Очень интересно. Выходит, у убитого был ключ? Иначе, как он смог войти?
– Не знаю. Я ему ключей не давала.
Иван Петрович стал проверять карманы плаща, это почему‑то показалось мне отвратительным, и я отвернулась.
– Случайно не ваши ключи? – спросил он, протягивая два ключа на колечке. Я с трудом сглотнула, мне потребовалось полминуты, чтобы ответить:
– Да. Только я не знаю… – Я торопливо поднялась и, подойдя к тумбочке, выдвинула верхний ящик, он был пуст. – Запасные ключи лежали здесь, – отказываясь понимать, что происходит, пробормотала я, потерла лицо ладонями и тяжело вздохнула. – Дверь меняли, – сочла необходимым пояснить я. – Было четыре комплекта ключей. Один у меня, другой у Олега, еще один у подруги, а четвертый лежал здесь.
– Олег это ваш муж?
– Нет, он занимается ремонтом. Ключ ему необходим и… – Я вновь привалилась к стене, боясь, что. лишусь чувств.
– Значит, ключи были в ящике, а потом каким‑то образом оказались в кармане убитого? Интересно. Он вошел, отыскал ключи и сунул их себе в карман? Занятно, да? А кто впустил его в квартиру? Согласитесь, на квартирного вора он похож мало.
– Это точно, – вздохнула я. – Только я сказала правду, я вошла и увидела его. И я понятия не имею…
– Конечно, конечно. А имя вашего знакомого вам известно? – спросил молодой и широко улыбнулся мне, стараясь, чтобы взгляд был одновременно насмешливым и проницательным, а я вдруг подумала, что с удовольствием бы въехала ему по физиономии.
– Я журналист, и мне известны многие имена.
– И кто же наш убитый? – продолжал веселиться парень.
– Акимов, – тихо ответила я. – Валерий Федорович, кажется…
– Ага. – Он удовлетворенно кивнул, а Иван Петрович нахмурился. Соображал он гораздо быстрее своего напарника.
– Акимов? – переспросил он с подозрением.