Пытается заинтриговать? Вряд ли. Несмотря на первоначальную неловкость и даже панику, вызванную его бесцеремонным вторжением в мой микрокосм, я все же признаю, что давно не встречала человека, которому удавалось бы держаться так раскованно, абсолютно естественно, без всякой фальши.
- А вы, наверное, католик?
Опять эта улыбка, похожая на молчаливые извинения. Снимет он, наконец, свои очки или нет?
- Католик? Не знаю. Боюсь, со временем я перестал чувствовать разницу.
Сильно сказано - "со временем"... Будто ему лет девяносто, в то время как ему от силы двадцать пять.
Тема эта слишком обширна и многогранна, чтобы обсуждать ее при сорокаградусной жаре на открытой автомобильной стоянке, откуда начинается не самый комфортабельный в мире спуск в долину Превели, поэтому я начинаю прощаться.
- Приходите завтра, - говорит он без улыбки. - В одиннадцать часов. Придете?
Ах, мерзавец!.. Я чувствую себя в западне. Сказать "да" - значит связать себя обязательством. Сказать "может быть" - это уже кокетство.
- Вы видели Нижний Превели? Название он произносит по-гречески: Като-Превелис.
- Нет? Я покажу вам. Это недалеко. Сейчас он закрыт для посещения, но мы перелезем через ограду.
Я пытаюсь представить себя перелезающей через ограду в компании этого молодого хиппи, и мне становится нехорошо.
- Вы сошли с ума.
- Да. - Он очень серьезен. - И надо сказать, это было делом не одного дня.
- Завтра? - Я сосредоточенно перебираю в уме список несуществующих дел. - Не обещаю, но постараюсь.
Мой уклончивый ответ обескураживает его, и он не считает нужным это скрывать.
- Вы всегда так чертовски благоразумны?
А как же! Благоразумие - оно-то в конечном итоге и привело к этому состоянию коллапса, в котором ты обнаружил меня, прекрасный принц. А ты? Тебе что же, удалось стряхнуть с себя всю эту шелуху, именуемую приличиями, чувством ответственности, здравым смыслом?
- Ладно, - произносит он наконец, убедившись в том, что я безнадежна. - Если надумаете, вы знаете, где меня найти.
Все-таки люблю я разговаривать с англичанами. Как мило прозвучало это well, по-русски так ни за что не скажешь. Если бы при этом он еще следил за произношением, а то ведь бормочет, будто у него каша во рту. Но на слух красиво, особенно если не вдумываться в смысл. Просто слушать как музыку. Как речь аборигенов какого-нибудь меланезийского архипелага.
Я иду к машине, он - к мотоциклу. Оказывается, эта черная "Ямаха", которую я приметила еще вчера, принадлежит ему.
- Последний вопрос, - окликает он меня, когда я уже распахиваю дверцу своей малышки. - Вы приезжаете сюда каждый день. Почему?
Why? Он хочет знать why. Собираюсь с силами для правдивого ответа.
- Мм... Думаю, из-за дороги.
Брови его недоуменно приподнимаются, и я делаю попытку объяснить:
- Видите ли, здешние дороги, особенно последние шесть километров до Превели... Когда я ехала сюда первый раз, то на полпути вообще думала повернуть обратно. Мало того, что они не очень широкие, так еще и петляют то вправо, то влево, то в гору, то с горы. - Свою речь я сопровождаю жестикуляцией, что в общем-то мне несвойственно. - С одной стороны склон, с другой - обрыв. И никаких ограждений! - Перевожу дыхание и всматриваюсь в лицо собеседника, бесстрастное, как у индейца. Должно быть, он считает меня идиоткой. - Второй раз тоже было не очень приятно, но уже легче. А сегодня я и не заметила, как добралась.
Он хмыкнул:
- Пожалуй, это причина, - и добавил после короткой паузы: - На западном побережье Крита есть такие места, по сравнению с которыми дорога на Превели - просто Бродвей.
Отвязный чувак на большом черном мотоцикле. Наверняка из хорошей семьи. Рисует, говорит по-гречески, лазает через заборы. Авантюрист доморощенный.
Выруливая со стоянки, провожаю взглядом его "Ямаху", уже набравшую приличную скорость. Минуту назад я имела удовольствие наблюдать, как красиво он стартует, а теперь шепчу себе под нос не то молитву, не то заклинание, от всего сердца надеясь, что он не свернет себе шею на этих убийственных виражах.
Когда я огибаю склон горы и по крутой дуге начинаю спуск к ущелью Курталиотико, мотоциклист на короткое время вновь оказывается в поле моего зрения. Он уже далеко, на подступах к следующему повороту. Ладони мои становятся влажными. Тормози же, дурак, тормози. И тут же мне становится стыдно за свою слабость. Почему с ним обязательно должно что-то случиться? И вообще, с какой стати я так разнервничалась, ведь это же совершенно чужой человек!
На той же скорости он уверенно проходит поворот и скрывается с глаз.
Прости, художник, чьего лица я так толком и не разглядела, но на руины Като-Превелис ты полезешь без меня. Курортный роман с иностранцем - это не то, в чем я нуждаюсь в настоящий момент. Мне будет легко забыть тебя.
2
Я иду по мосту, ни с того ни с сего оказавшемуся на месте знакомой, исхоженной вдоль и поперек улицы моего родного города. На мне длинный плащ и солнцезащитные очки. Мост не то через реку, не то через пропасть, а по ту сторону - какой-то сказочный пейзаж. Хорошо видны беломраморные лестницы, анфилады и пропилеи, стройные и соразмерные колонны античных храмов, фонтаны посреди цветущего сада, прогуливающиеся по аллеям празднично разодетые люди. Полная радостных предчувствий, я устремляюсь вперед, но чья-то невидимая рука срывает с меня очки, которые падают на асфальт и разбиваются вдребезги.
От неожиданности, я останавливаюсь, разглядываю осколки, сверкающие у моих ног. Потом поднимаю голову и что же вижу?.. Мост, до середины которого остается каких-нибудь десять шагов, уже не выглядит таким надежным, как поначалу. Напротив, перейти по нему на ту сторону нет ни малейшей возможности! Посередине зияет глубокая трещина, а из нее вырываются струи горячего пара, брызги кипящей смолы, красные языки пламени и прочие хрестоматийные ужасы, которые традиционно символизируют преисподнюю. На самом краю трещины, преграждая путь смельчакам, в огненном зареве пляшут и кривляются жуткие твари, одна другой страшнее. Вместо волос ядовитые змеи, с острых клыков капает кровь. Это не призраки - это существа из плоти и крови, настоящие исчадия ада, и они мало-помалу приближаются ко мне.
В панике я оборачиваюсь, чтобы узнать хотя бы, кто и зачем сорвал с меня очки. В очках я бы смогла безопасно добраться до чудесного города! Откуда такая уверенность, я, правда, не знаю. Возможно, это заблуждение. Итак, я оборачиваюсь и вижу злоумышленника. Он совсем рядом, на расстоянии вытянутой руки. И хотя в его облике нет ничего пугающего, выглядит он престранно. Человек, но с таким обилием патологий, что назвать его мужчиной или женщиной можно только с натяжкой. Черты лица расплываются, тают, обозначаются на какой-то миг и тут же вновь ускользают от восприятия. Выражение глаз беспрестанно меняется, играя гневом, любовью, сочувствием и лукавством, кожа становится то белой, то шоколадно-коричневой, то желтой, то зеленой. Созерцание этого калейдоскопа лиц способно свести с ума. Тело его находится в постоянном движении: руки сгибаются и разгибаются, ноги выписывают немыслимые кренделя, суставы, кажется, гнутся во всех направлениях. В целом он производит впечатление чего-то вязко-текучего, полиморфного, неуловимого, как Протей. К тому же смеется.
- Извини, это просто шутка. Иди дальше. Очки тебе больше не нужны.
Он не произносит это вслух, его голос звучит прямо у меня в голове, как и смех.
- Я не могу, - возражаю я. Тоже, кажется, мысленно.
- Не можешь? Почему?
Тем временем чудища подбираются все ближе.
- Они убьют меня, - говорю я в отчаянии. - Разорвут на части. Я умру!
- Конечно, умрешь, - соглашается он. - А ты хотела попасть в страну бессмертных, не вкусив смерти? Опомнись, Инанна. К чему тащить за собой весь этот хлам?
Пританцовывая на месте с грацией феи или русалки, он касается моей правой руки, и кожа начинает сползать с нее, подобно змеиной, обнажая кости. С криком ужаса я отдергиваю руку, его прикосновение причиняет дикую боль.
- Это я и пытаюсь объяснить тебе, дитя, - звучит негромкий, подобный музыке голос. - Ты слишком уязвима в этом теле. Тебе надо измениться, если ты хочешь продолжить свой путь.
- Не могу, - отвечаю я, вся дрожа. И начинаю пятиться назад. - Пожалуйста, отпусти меня.
- А кто тебя держит?
Со смехом он протягивает мне очки, целые, без единой царапины. Надев их, я уже не вижу ни этого странного существа, ни монстров из трещины, ни самой трещины. Самый обыкновенный мост, и я - единственный пешеход. Позади - город, откуда я пришла, впереди - город, куда я направлялась. Передохнув, решаю идти не назад, а вперед, на этот раз в очках. Однако вторая моя попытка тоже заканчивается неудачей. Та же невидимая рука сдергивает с меня очки и разбивает об асфальт.
- Пойми, в очках ты можешь двигаться только назад. Чтобы идти вперед, тебе необходимо обрести зрение.
- Да кто ты такой? - кричу я и в ярости топаю ногами.
Осколки брызжут из-под моих каблуков. Я слышу смех. Тот же ужасный смех. И больше ничего.
- Ладно. - Из глаз моих льются слезы, но я, вопреки собственному нежеланию, делаю шаг за шагом до тех пор, пока не оказываюсь возле самого края обрыва. - Что дальше?
- Вперед, - звучит за моей спиной спокойный голос.
- Вперед - куда?.. Ответа нет.