Крылами бьет беда, И каждый день обиды множит, И день придет — не будет следа
От ваших Пестумов, быть может!
О, старый мир! Пока ты не погиб,
Пока томишься мукой сладкой,
Остановись, премудрый, как Эдип,
Пред Сфинксом с древнею загадкой!
Россия — Сфинкс. Ликуя и скорбя,
И обливаясь черной кровью,
Она глядит, глядит, глядит в тебя, И с ненавистью, и с любовью!
Да, так любить, как любит наша кровь, Никто из вас давно не любит!
Забыли вы, что в мире есть любовь, Которая и жжет, и губит!
Мы любим все — и жар холодных числ, И дар божественных видений, Нам внятно все — и острый галльский смысл, И сумрачный германский гений...
Мы помним все — парижских улиц ад, И венецьянские прохлады, Лимонных рощ далекий аромат,
И Кельна дымные громады...
Я пытался сосредоточиться, чертовы люди перешли в контрнаступление, ввели в бой тяжелую конницу и отряд колдунов, но чистый детский голосок,
старательно выговаривающий слова, вторгался в сознание:
Придите к нам! От ужасов войны
Придите в мирные объятья!
Пока не поздно — старый меч в ножны, Товарищи! Мы станем — братья!
А если нет, — нам нечего терять,
И нам доступно вероломство!
Века, века — вас будет проклинать Больное позднее потомство!
Мы широко по дебрям и лесам
Перед Европой пригожей
Расступимся! Мы обернемся к вам
Своею азиатской рожей!
Идите все, идите на Урал!
Мы очищаем место бою
Стальных машин, где дышит интеграл, С монгольской дикою ордою!
Но сами мы — отныне вам не щит,
Отныне в бой не вступим сами,
Мы поглядим, как смертный бой кипит, Своими узкими глазами.
Не сдвинемся, когда свирепый гунн В карманах трупов будет шарить, Жечь города, и в церковь гнать табун, И мясо белых братьев жарить!..
В последний раз — опомнись, старый мир!
На братский пир труда и мира,
В последний раз на светлый братский пир Сзывает варварская лира!
Краем глаза, не отрываясь от экрана, где шел кровавый бой, я видел, как она появилась на пороге комнаты с книжкой в руках. Хрюка прыгала ей
на плечи, уже растрепала волосы. Если учесть, что Хрюка — боксер, толстая и очень живая, то Дашенька у меня растет крепенькой, если еще держится
на ногах.
— Нас тьмы и тьмы, — повторила она с недоумением, — а что это?
— Тьма, — ответил я, — это сотни миллионов. Так, вроде бы, по древнерусскому счету. Сколько точно, посмотри словарь.
— А разве нас сотни миллионов?
— Блок считал нас вместе с арабами и прочими восточниками. Потому для нас всего час, что для них века. Восток насчитывает десяток тысяч лет
цивилизации, а Запад — несколько сот лет.
— А мы?
— Ну, это смотря с кем нас считать.
— А-а-а-а... А что это за провал Лиссабона и Мессины?.