Инна Фидянина
Стихи: Русь замысловатая
Какой дурной пошёл народ: огородами, огородами прёт, тропами тёмными, дорогами дальними, песни поёт печальные. Песни печальные не кончаются, птицы чёрные маются на проводах. Вот те и жизнь впотьмах: ни книжонки какой, ни «аз», «буки»; голодные бродят внуки и кричат: «Коляда, коляда!» Захлопываются ворота прячутся бабы в хатах, прижимают котов лохматых со страху к своим грудищам. Вот жизнь пошла! Слышишь? Свищет
Русь замысловатая
Дураки и дороги
По России убогой
дураки и дороги
стелются, едут, идут.
Вот колдобина тут,
а в колдобине колесо.
Эко тебя занесло!
Занесло телегу,
а в телеге дрова.
Но и это ещё не беда,
а беда была такова:
дурачок на лавочке
шепчет в ушко дамочке.
И ни гроша, ни грошика
у паренька Ерошеньки.
Ах, Ерошка, Ерофей
ты у мамки дуралей,
ты у тятьки дурак
и у бабки просто так.
А у девочки Анюточки
самый, самый лучшенький!
А у её маменьки
ты ни то и ни сё,
а у её папеньки
прощелыга вот и всё.
Лишь у деда дурака
ты Ерошка-прям-бяда!
Ой люли, люли, люли,
прилетели к нам гули,
сели у дороги:
«Какой двор убогий,
нету, нету, тут зерна,
улетим со двора!»
Крыльями размахались
да у нас остались.
А у дороги колесо:
прикрути, Иван, его
да дрова не растряси,
цело к хате привези!
Но у хаты, у ворот
гульба, свадьба идёт:
женят сына-дурака!
Ерофей, поди сюда.
Ты, сынок, уже большой,
с бабой сладишь не с одной,
но узнаю чё, прибью,
я невестушку люблю!
наставлял сына отец.
Но Ерофей наш молодец:
А я чё, а я ничё,
я не делал ничего,
я ни промах, ни дурак,
я, батяня, просто так.
Эх дураки, дороги
по Руси убогой
как кати-катили.
И кого б мы ни любили,
мы не вдарили ни разу
в грязь лицом!
И я о том!
Ой люли, люли, люли,
летите к барину, гули:
не мешайте курям
шастать по чужим дворам!
Матушка Русь
Как у матушки Руси
только тридцать два пути:
путь налево сразу в гроб,
путь направо это бог,
путь вперёд мосточек в рай,
в космос новый век встречай!
Остальные же пути
мимо норовят пройти:
первый путь куда-нибудь,
путь второй в мир неземной,
а на третьем, как всегда,
светит лишь одна звезда.
Вот по этому пути
и пытаюсь я пройти.
Попытка не пытка,
но милёнок мой с улыбкой
смотрит на усилия:
стану ль я красивее?
Нет, мой хороший,
я не стану строже,
я не стану младше
и не буду краше.
Но звезду свою младую,
как и Родину родную,
я не выпущу из рук,
хоть руби меня, как сук!
Потому как на пути
три несчастья, три беды
и одно большое горе
ты не любишь меня боле!
А кто милёнок мой дурной?
Догадайся сам, родной.
Песня плакательная
Поле:
Ты не тронь меня, пурга,
я полюшко чистое,
весной отдам колосья зернистые,
а летом налью их соком
и вздохну спокойно с покосом.
Мужики:
Скосим, намолотим и снова засеем,
едим хлеб, никогда не болеем!
А ты плачь, мурава, не плачь,
по полям снова ходит палач:
то война, то беда, то горе
для всего государства неволя!
Что ж ты, трава, не плачешь:
спишь иль ничего не значат
для тебя людские покосы?
Тебе наши слёзы что росы.
Бабы:
Мужик мрёт, а полюшку всё привольно,
ведь когда крестьянину больно,
полю чистому не накладно:
лишь бы к осени не сгореть и ладно!
Опять поле:
Завали меня, зимушка, снегом покрепче,
мне и спать одной будет полегче.
А под кем бы ты, Русь, ни лежала,
тому всегда будет мало
и полей, и хлебов и горя!
Вот такая история.
Дурная кобыла, дурные и мы
Куда ты, кобыла?
За счастьем ходила!
Счастье нашла?
Не нашла, но блудила
в лесу дремучем:
всяких барьеров круче
снега лежали.
И я не бежала,
а как-то странно передвигалась
мне и миля не давалась.
Для дурной кобылы
и снег в лесу удила!
Зачем тебе счастье, дура?
Для фигу для фигу для фигуры.
А зачем же ты в лес попёрлась?
Да дома всё как-то притёрлось.
Отчего ж не по тропке, а в чащу?
Где дорога, там воз и обрящешь.
Эх, достало всё, братцы!
Воля вольная, здрасьте.
Ну здравствуй, волюшка,
и нам на горюшко.
Мы ведь тоже не скачем,
а царь нагрузит, так плачем,
но тянем-потянем лямку.
Ты права, надо в снег иль на санки!
Перед свадьбой
Мать по-матерному ругалась.
Смеркалось.
А отец господином сидит,
как будто и дел ему нету,
что дочка уже большая.
Вся родня провожает
замуж.
Пора уж!
Коса-краса, печь побелёна.
Настасья влюблённа
в соседа Васютку,
он тута.
А ну пошёл! семья отгоняет,
пущай не узнает
како на невесте платье.
Атласное. Не порвать бы!
Суета, маета, бормотуха.
На здоровье, девчуха!
пьёт родной дядька.
А платье
самое расшитое,
и сердце у нас молодое.
Впереди дом и семеро дочек.
Не хочешь?
Не хочет, видно и тятя
тебя отдавати
в жизнь замужню.
А что делать-то? Нужно!
Казачья вольная
Казачок, казачок
посмотрел на мой бочок
и сказал: «Беда моя,
будешь ты моя жена!»
Казачок, казачок
бедный, мелкий мужичок,
не простила я ему
«беду мою», а посему
топнула я ножкой,
брякнула серёжкой:
Не буду я твоей женой,
коль ты весь не такой:
ни хорош, ни пригож
и на чёрта похож!
развернулась и ушла.
А родня меня нашла
в его же хате да разуту.
Нет, любить я вас не буду,
дорогая родня,
коль вы ищите меня!
Ай, курлы, курлы, курлы,
любы были казаки
курам да казачкам.
А я пузо спрячу,
не смотрите вы туда:
не сглазьте, люди, казака!
Старый башмачник
Что молчишь ты, старый башмачник,
рассказывай, как «башмаки пилят»
короли и все те, кто там были,
они про тебя забыли,
а тебе до них нет и дела.
И я вроде хотела,
да не помню чего:
что-то я не успела,
видимо, подлатать башмачок.
Да конечно, башмачник,
я всё понимаю уже:
тот кто молчит, тот знает
сколько «гвоздей в башмаках»
у трудового народа!
Так куй свои лапти, башмачник,
а я подкую стишок.
Ведь короли мордастые
хотят и хотят ещё
молчаливых башмачников скорбных,
сильной боли в моей спине,
снов людей очень горьких
и в их башмаках камней!
Обида и хоровод
Нас войнами обидели,
нам дали три рубля
на храмы и обители.
Обида не прошла.
Не прошло мировое горе,
не прошло и «голым по полю»,
не прошла покосевшая хата.
Не ушли мужики в заплатах,
а сели и ждут чего-то:
когда кончатся все заботы
или войны сгинут с планеты
да детям раздарят конфеты.
И закружится хоровод
весёлый такой и соврёт:
«Всё хорошо, ребята
красивые стоят хаты,
но голым по полю не нужно!»
А мы подпоём ему дружно:
Нет, нас никто не обидел,
потому как никто и не видел
слёз из глаз наших красных.
«Вам не люб хоровод? Напрасно!»
Российские поля
А российские поля,
говорят, сошли с ума:
покатились стога,
докатились до гумна,
встали колом и стоят,
вкатываться не хотят.
Мы нагоним на них
престрашнейший дедов чих:
чих, чих, чих, чих!
Поплюём ещё на них
и поставим в угол.
Ну где вы там, ворюги?
А ворюги как придут,
мы уж будем тут как тут:
их в мешок и на кол!
Бабы будут плакать,
плакать, плакать, горевать,
сено во поле сажать:
Ты расти, подрастай
наш сумасшедший урожай!
Золотые дали
Золотые, безбрежные дали,
мы таких никогда не встречали.
Мы их никогда и не встретим,
но в блокноте ручкой отметим:
мы тут не бывали и тут,
а здесь нас вовсе не ждут.
Ну и ладно, к чему нам дали,
что мы в них не видали?
Если заду тепло на печке,
а за окном скворечник,
да на лавочке бабки
и у каждой по хатке.
Ну чего ещё в жизни надо?
Кричим хором:
Большую зарплату!
А у нас всё в порядке
Если родина пьёт и рыдает
это ещё не беда,
потому как нас окружают
леса, поля и луга!
Хуже, когда родины нету
или родина зыбь и пески.
А у нас всё в порядке:
море, реки, озёра, тиски.
Стихи к масленице
Кто съел Масленицу
Жила-была Масленица с припёком,
с одним румяным боком,
а другой бок бледен,
как крестьянин беден.
Катится Масленица, рыдат:
«Никто мне не подат,
никто меня не съест!»
А на встречу ей подвода невест.
Как завидели Масленицу румяну,
одиноку, беспридану,
кричат: «Прыгай к нам в подводу!»
А та в ответ: «Немогу!»
Ну и дура! девки хохочут.
Никто меня боле не хочет!
катится по тропинке, плачет.
Навстречу маленький мальчик:
ам и съел её дуру.
Вот такая культура
у нас на селе.
Дети ныли: «А мне?»
А вам не видать ноне счастья,
потому как бродит ненастье
в виде деда Егора
с хворостиной в руках. Вот умора!