— Владимир Казаков! — выкрикнул он, словно покупатель на торгах.
— Тетя Мотя! — хором закричали девица и парень, который к этому моменту ухитрился встать на четвереньки.
Виктор страшно удивился и даже затормозил, и тут откуда-то из темных недр бара появилось чудовище с усами и шваброй в руке.
— Кто звал тетю Мотю? — басом спросило оно и надвинулось на Витю, тесня его назад тектоническим бюстом. — А! Хулиган…
— Мне нужно узнать! — рявкнул тот и немедленно поехал назад, скрежеща подошвами.
— Щас ты все узнаешь, — пообещала тетя Мотя и уже схватила его за воротник, когда в зале появился еще один персонаж — здоровяк с мясистым лицом и пудовыми кулаками.
— Мотя, твою мать! — взревел он. — Я за тебя полы не мою! Так какого фига ты мою работу делаешь?!
Мотя развернулась и обозвала его словом, какого Виктор сроду не слыхивал. Звучало оно, однако, совершенно неприлично и сопровождалось ярким эпитетом. Оскорбившись, здоровяк схватился за швабру, Мотя дернула ее на себя — и завязалась нешуточная драка. В пылу смели напольную вазу, которая повалилась набок и покатилась на девушку с хвостиком.
— Смотрите, что вы наделали! — воскликнула та, поглядев на Витю, и отпрыгнула в сторону.
— Я наделал?! Я всего-навсего хотел увидеться с Казаковым!
В этот момент ворочавшийся на полу здоровяк схватил его за ногу и дернул. Виктор взмахнул руками, клацнул зубами и обрушился на ковер.
— Зачем тебе Казаков? — жарким шепотом спросил вышибала, высунувшись откуда-то из-под тети Моги.
— Поговорить! — простонал Виктор и немедленно получил шваброй по печени. Взвыл, принял вертикальное положение и топнул ногой:
— Что у вас тут за дикие нравы?! Я его друг, меня некоторое время не было в Москве. Я вчера прилетел и никак не могу до него дозвониться…
— С ним нельзя поговорить! — сердито ответила девица, оказавшись к Вите ближе всех. — Он умер.
— Как умер? — ахнул Астахов, даже не заметив, что мимо него со свистом пролетело ведро. — Он же совсем молодой!
— Володю на прошлой неделе убили. Прямо возле подъезда. Несколькими выстрелами из пистолета.
— Ничего себе! — Виктор схватился за голову двумя руками и взъерошил волосы.
Все оказалось даже хуже, чем он думал. Вовку убили? Вероятно, убийцы знали о долге. И теперь хотят прибрать деньги к рукам.
— А к кому перешли все его дела? — спросил он, ловко уклонившись от чьей-то ноги.
— К партнеру.
Вот оно что! Возможно, он замешан во все это? Партнерам по бизнесу веры нет. В любой момент партнер может стать твоим могильщиком. Тем не менее Виктор спросил:
— С ним можно как-то связаться?
Девушка кивнула и, покопавшись в кармане, извлекла из него визитку. Виктор взял картонный квадратик с тисненными золотыми буквами и поднес к глазам. «Бобков Василий Сергеевич», — было написано там.
— Василий Сергеевич бывает на месте после семи вечера! — крикнула девушка, отскакивая к стене, чтобы ее не повалили тоже. — Можете звонить.
— А вас, кстати, как зовут?
— Катя, — сказала она. — Но я не думаю, что смогу вам хоть чем-то помочь.
— Тем не менее большое спасибо.
Виктор спрятал визитку Бобкова в карман и вынырнул на улицу, искренне надеясь, что за ним не погонятся. Внимательно огляделся по сторонам и двинулся к метро. Всю дорогу он пытался придумать какой-нибудь приемлемый выход из положения.
Возле его подъезда, посверкивая гладкими боками, стоял новенький «БМВ», на который он обратил внимание еще утром. На месте водителя кто-то сидел. «Странно, — подумал Виктор, — неужели у одного из моих соседей появился личный шофер? Впрочем, здесь птиц высокого полета вроде бы и нет. А что, если это слежка? И человек за рулем сторожит не кого-нибудь, а меня? Нет, не может быть. В этом случае машина помчалась бы за мной к бару, и я бы ее заметил. Кроме того, стоило ли назначать встречу невесть где, сидя прямо у меня под окнами?»
Тем не менее «БМВ» не давал Виктору покоя. Он то и дело отодвигал занавеску и смотрел на улицу. Известие об убийстве Казакова, конечно же, сыграло здесь свою роль. Виктор постоянно думал о Вовкиной смерти и прикидывал, каким образом и насколько глубоко он сам, хоть и невольно, погряз в чужих денежных разборках.
Несколько раз он звонил Алене, но дома ее по-прежнему не было. Стрелки часов бежали вперед, телефон молчал, подозрительный автомобиль недвижно стоял под окнами, а Виктор все еще не мог решить, как действовать дальше. Чтобы не прислушиваться к шагам на лестничной площадке, он включил телевизор. Тут же наткнулся на «Дорожный патруль». «Рок какой-то, — подумал он. — Теперь мне будет попадаться одна криминальная хроника».