Пошли, дочка, на почту, за гонораром.
Я уже не помню сумму. Журнал назывался «Чаян». В номере красовалась наша фамилия. Отец был так горд и за меня, и за себя! Я обещала ему, что, когда вырасту, напишу книгу.
Потом наступило время перестройки, безденежья, и моя мечта как-то затерялась. Время шло учёба, замужество, работа, дети. Я писала, конечно, но больше для себя: небольшие стишки детям для новогодних праздников, коллегам. Когда появились сайты, то больше для друзей.
Смотрела я на ночной Байкал, и откуда-то из сердца полились строки. К утру два небольших стихотворения были готовы.
Я спустилась в кафе на завтрак, захватив с собой наброски стихотворений. За окном переливались солнечными бликами льдины. Дети тоже вышли позавтракать. Сделав небольшую паузу, я рассказала им о своей детской мечте и прочитала стихи. Им очень понравилось.
Вот так, через мечты моих детей, я пришла к своей мечте. В этом году я напечатала сборник стихотворений и вручила его моему отцу. Так и сказала:
Ну вот, папа, и сбылась наша мечта. Дарю тебе мою первую книжку.
Я рассказываю вам историю, как я шла к своей мечте. Дорогой длиною в полжизни.
Мечтайте, дерзайте, не останавливайтесь на достигнутом. Двигайтесь только вперёд, навстречу своей мечте. Никогда не бойтесь быть смешными иногда через смех, через возвращение в детство может начаться новая страница вашей жизни. Поддерживайте своих родных, детей, внуков в достижении поставленной цели. И, когда вам будет нужна поддержка, ваши родные всегда подставят вам своё плечо.
Елена Грачёва
В детстве я мечтала быть следователем, защищать людей. Бабушка очень хотела, чтобы я стала врачом. Я и стала, только психологом, лечила человеческие души. Но судьба привела меня в школу я стала учителем русского языка и литературы, в осознанном возрасте отучившись на втором высшем. Стихи я пишу не так давно мысли о мире и о себе потребовали выражения в стихах. А детская мечта выражается в любви к детективам.
«Обучая жить, живите сами»
Разговор с Богом
«Мне бы очень хотелось на ручках у мамы проснуться»
Мне бы очень хотелось на ручках у мамы проснуться,
Завести разговор ни о чём, просто так, я и мама.
Как же рано пришлось
мне во взрослую жизнь окунуться,
Вспомню молодость
с запахом терпким хмельного бальзама.
Нет важнее тех лет, о которых мечтала ночами,
Когда веришь и ждёшь,
когда любишь и хочешь остаться.
Нет важней дорогих и родных за твоими плечами,
Дорогих и родных, с ними легче душе сохраняться.
Это всё берегу, это самое важное, люди!
И пусть годы идут, не щадят,
в жизни всё не напрасно.
Берегу и храню, по дороге пусть разное будет,
Я по-прежнему верю моя жизнь длинна и прекрасна!
Галина Дейнега
В детстве я мечтала стать следователем. Сказывалась обострённая тяга к справедливости. Мне представлялось, что если я так легко решаю школьные задачи, отгадываю загадки, головоломки, ребусы, то могла бы решать и более важные задания: проводить расследования, объяснять поступки людей, раскрывать преступления. Профессия следователя для девушки выбор непростой. Работа эта сложная, требует не только юридического образования, но и таланта, упорства, настойчивости. Окончив школу с золотой медалью, я была готова к трудностям, но понимала, что моей мечте не сбыться. В нашем городе юридического института не было, в другой город родители меня не отпускали, пришлось довольствоваться педагогическим.
Сила слова
Учёба в педагогическом институте началась интересно, весело. Увлеклась психологией, записалась в психологический кружок. В апреле в составе этого кружка отправилась в подростковую трудовую колонию недалеко от города.
Весна в разгаре. В воздухе пахло весёлым легкомыслием, что создавало игривое настроение. Однако оно сразу улетучилось, как только наш автобус остановился у массивных ворот в высоком заборе, окаймлённом колючей проволокой.
Вахтенный, проверив у водителя документы, крикнул: «Отворяй! Свои». Железные ворота автоматически раздвинулись, и мы въехали на неприветливую территорию. Дежурный проводил нас в школьный корпус. Здесь с нами провели беседу об особенностях поведения трудных подростков. Из неё я вынесла для себя на всю последующую жизнь правило: нельзя унижать людей, а детей тем более. От унижения в них зреет и может вырваться наружу протест в виде неукротимой ярости. Потом, когда остынут, будут удивляться: неужели это они учинили такой погром? Они же не хотели. Понятия не имели, что такое натворят. Они же ещё дети
Для колонистов студенты приготовили концерт. Ребят собрали в большом зале. Коротко стриженные, одетые в серые робы, они, пожалуй, казались бы сплошной серой безликой массой, если бы не их глаза, поглядывающие остро, зорко, с интересом. Ребята внимательно слушали выступления и после каждого номера дружно аплодировали.
В художественной самодеятельности я участвовала со школьных лет и, как мне говорили, стихи читала так трогательно и проникновенно, что у слушателей пробегали мурашки по телу. В той концертной программе я читала «Каретный переулок» Константина Симонова.
Прошло полгода после поездки в колонию, и она вдруг напомнила о себе.
Тихим октябрьским вечером возвращаюсь домой. Стою на остановке. Луна сияет во всём своём великолепии и наводит на мысль о могущественном влиянии лунного света на явления моей жизни. Подходит полупустой троллейбус. Вхожу в салон. Осматриваюсь. На задней площадке ватага парней примерно моего возраста. На меня сразу же обращают внимание. Переговариваются, кивают в мою сторону. Я быстро прохожу вперёд, занимаю свободное место, но продолжаю чувствовать внимание парней. Мне становится как-то тревожно. От остановки до дома идти два квартала по безлюдной улице. «Вдруг эта компания пойдёт за мной?» смятенно думаю я
Так оно и случилось. Моя остановка. Выхожу. Парни тоже выходят. Идут следом за мной.
Девушка!
Я ускоряю шаг. Парни говорят наперебой на разные голоса.
Что вы так спешите?
Да не бойтесь.
Мы вас знаем.
Вы к нам в колонию приезжали. Стихи читали.
Я останавливаюсь. Разворачиваюсь к парням.
Да, я была в колонии. Читала стихи Симонова. И что?
Тут, как-то вдруг, происходит совсем странное. Меня просят:
А почитайте ещё раз.
Вот это поворот событий!
Здесь? Сейчас?
А что? Никого нет. Только мы с вами.
Погода хорошая. Луна вон как светит. Почитайте!
Пожалуйста
Просят по-доброму. «А почему бы и нет?» решаю я и вхожу в роль:
Я смотрю на ребят, окруживших меня тесным кольцом, и чувствую их потребность в доброте. В тишине мелодично звучит мой голос. Слушают меня внимательно. В нужных местах я останавливаюсь, делаю глубокий вдох, выдерживаю паузу. Быстро бежит время. Вот уже и конец стихотворения:
В наступившей тишине я оглядела всех. Ребята стояли замершие, как в детской игре «Море волнуется». Что-то щемящее было в этой сцене.
Спасибо, нарушил молчание один из них.
Я кивнула в ответ.
Вас проводить?
Нет. Я уже пришла.
Ну, мы пойдём?
Идите. До свидания.
До свидания.
Ребята повернули в сторону остановки. Глядя им вслед, я взгрустнула. Дети войны Как много им пришлось пережить
Война ужасные вещи проделала с людьми: даже если они уцелели физически, то души у всех покалечены. Кто стал труслив, кто отгородился от мира каменной стеной, кто стал жесток, обозлился на весь белый свет Кто же залечит эти незримые, но мучительные раны в глубине человеческих душ? И мне вдруг пришла в голову мысль: «Спасибо судьбе, что привела меня в педагогический институт, а не в юридический. Сеять разумное, доброе, вечное куда лучше, чем разгребать криминальные плоды».
Храни её, Господь