Почёт ли – смерти приговор на Земле? - Атталь-Бушуева Анна

Анна Атталь-Бушуева

Почёт ли смерти приговор на Земле?

Пролог:

Зачем на том эпохальном сне культуры прячешь свой

родственный день, как идеал потери и сомнения к личному? По этим

снам ты всходишь, как строка и спрятанная нить земли. Её

прошедшей влаги и сухого утра, оно неспешно обнимает этот день.

Знаком ли свист плохой разлуки на том краю земли, где свили

однорукие цели причины ждать другого поворота судеб? К тебе ли

схожим диалектом сражается их полуденный восторг и месть, что ты

уже страшнее, что выгода на интеллектуальном солнце прямого

поворота тени земли? Страдаешь и устрашаешь своей надеждой

ждать упрёка к смыслам похоронного времени, встречая этот свист у

самого холодного дня времени года. Как был вопрос, ты задаёшь

ему и точный возраст другой мифологемы счастья, по времени к

чему уходишь на длительное памятью расположение земли под

страхом медленных невзгод. Когда бы ушли твои роли о сожалении

и ужасах приготовленной, последней ночи к талой причине быть

хаотическим и нужным восторгом внутри патетического зрения,

встречающихся глаз впереди радости иллюзии? Вместе с ней ты как

бы снова исчезаешь, и страхом увенчанный мир располагается на

твоей маске умышленного чувства юмора. К чему ты был сегодня

джентльменом и расторопным желанием описать самый трудный

день своей равнодушной жизни.

Не спрашивая о чутье, его заводит между тленным опытом

похоронившей маски твоя имманентная притча быть дураком без

наследственного положения и мнения чуткого судьи перед работой

благородства на наитии. Как же холоден и трепет, что сиюминутно

струится на ладони неприхотливого ужаса смерти, по которому

стекают капли умеренной страсти стать идеалу её красоты нужнее

чем быть человеком. Не схоронив свой попустительский набор

юмора по понедельникам в особо тщетной панораме схожего дня, ты

расстилаешь своё положение мерой руки и натягиваешь ужасную

боль нерадивого путника смерти, проходящего по стене из каторги и

любви к одинокому преткновению мечты. Как бы не бывало плохо

от стороннего меча твоей природы идеалов состояния к личному -

ты устремляешь свой взор на естественное право стать лучшему в

своей жизни, как магический оборотень привлекательного

философского наследия бытия перед собой. Но не спеша, так близко

ходит интеллект дремучей суеты мироздания, в чём сходство

поэтического разума гнетёт и утверждает твою аналогию новой

жизни и пленительного ада рассуждения о своём конце. Не

жизненной ли сказкой ты напророчил цель на собственном аду из

преткновения природы и философской схожести быть жизнью на

причале ветреного смысла бытия?

Что то нечеловеческое и очень знакомое уводит тень

расслоения мысли и ханжества внутри состояния блага над

рождением другого идеала. Такого, что ещё вчера ты бы отдал

жизнь на перо одной модели смерти, но сладок был потерянный

манер у ценности своей мечты. Как чёрный шар на многолетней

слаженной природе откровения её личной заслуги, перед

ментальным бытием сознательного определения своей сущности.

Как же твоя пленительная старость учит сегодня о формах

философского умо снисхождения на земле? Что ещё одно поколение

мысленного счастья забыть свой фатализм становится новой

культурой и перманентной системой давно забытого идеала

социального возраста? Сражаясь ли с заслугой по отчим дням твоих

надежд ты обустраиваешь век и солидарный аппарат на тоненьком

участии своего эго перед материальной заслугой быть человеком

самому себе. Или же кому то из большего чувства особой культуры

риторического проявления мира свободы права. В этом сборнике

поэзии, как учит этическое наследие вины перед романтикой

культуры снова восстанавливает день твоя нарочитая мудрость -

свой последний фатализм на земле, его целостные системы и

пародии на идеалах жизни перед творением благородства. Многие

обращались бы к тебе, но тон родства и собственного блага уж

станет снисходителен и мал, что вольность от эпитета к твоей

любви. Как звучному условию мира и предчувствия элегии стать

человеческим. Но таким, какое бывало в картинах твоей моральной

фобии безумия и становления личного к социальной власти

культуры. В ролевом смятении её перманентной особенности жить

среди людей, таких же как и твоё сознательное эго.

Усталый подвиг равноправия

Ведёшь тщедушный разговор,

А твой надзор так близко недалёк,

Он вынул фобии отчисленное я,

Чтоб преподать тебе бесчисленный урок.

Пока торгуешь снедью от былин,

Пока ты жалок в чувствах на покое -

Ты ждёшь иллюзий в собственной груди,

Им места нет в прелюдии со мною.

Искать ли то пространство бытия

Или забыть случайный ропот разговора,

Пока идёт в надмении длина

Твоей руки из медленного взора?

Ты ищешь ей опальный элемент,

Чтоб завтра душу смертью отводить,

А боль потом в уме души хранить

И думая в предтечи отдавать.

Зачем же спор на равном берегу

Сложил твои слоновьи глаз приметы,

Ведь ты один и словно на бегу -

Всё исчезаешь в призраке последнем?

Когда б надеждой вспахано во вне

Искусство думать в каждой тишине,

Чтоб смерть держать за это опахало -

Такое же, как миф вопроса в нас?

Не угадаешь им растерянный износ,

Не занимая вопль внутри своей прохлады,

На равноправном, численном и плавном

Системой обнаруженном следу.

Он жив, что зов чутья на этом сне,

Им ветер сложит крылья в глубине

И ты увидишь лик потворный мира -

За этот ли вопрос на самом дне?

То что оставил человек не мне -

Не быть тому предчувствием управы,

А только формой облачать сквозь дым -

Безоблачное дерево за ним.

Как сладкий час в исчадии в аду -

Берёшь свою гитару на ходу

И форма счёта временем прошла

Сегодня думать в мифах об иное.

Она твой мимолётный ориентир,

Она свобода в пропасти слепого,

Когда ты видел интеллектом мир

И жил сквозь призму облачного дня.

Дав равноправный облик от меня -

По правому лицу из нот мотива

Ты ищешь сердце медленно, ревниво -

Пока за этим светом мысли сам

Ты не устал над подвигом хранить

Звезду различий в юности управы,

Как этот день от смерти равноправный,

Что очерк звёздам задаёт под стиль.

Ведёшь ли этот спор на медном сне,

Его реальность стала полноправной

И лик луны всё ищет свет во мне,

Как будто он зовёт на этом сне.

Где нет времени думать

На сером постоянстве у идей

Ты хочешь знать, задумывая слово,

Что хочет бытие любить -

Какой ценой у истины прямой?

Осталось воли к малому уму

Сегодня, думая не так и много,

За долгим светом мифы обойду

И жизнью утомлённой проведу -

Один сюжет на призраках забытых,

Им сорок лет мучения и слёз

Заранее из слепленного яда -

Ты не пронёс и в тождестве ума -

Настало бытие другого взгляда.

Ему пророки задают вопрос:

«Что делать нам, когда и жизни нет,

А тот портрет стоит внутри лицом,

Повёрнутым над обществом потом?»

На сером постоянстве нет идей

И формы авангарда спели рядом,

Где думали одни потёртым ладаном,

Через искусство сожаления последнего.

Оно богатый к нежности маньяк,

Лежит и охраняет сердце лени,

Им тешит отрок мужество подряд,

Чтобы понять, как жить без утомления,

Но твой пророк души устало спит

И скромный голос, говорящий правильно

Не отражает сердце, сквозь гранит,

Не ищет пользы блага над прямой.

Задев её ты строишь мир земной,

Окольной честью ближе к именам,

Их слепит рай и доблестный стоит -

Манер успокоения, как блик,

Ему спросило нужным обаяние.

Нет смерти думать к праву и уму,

Настало равенство, пока идёт борьба,

Но срыв покрова малая судьба,

Ещё не спетой ценности на свете,

За ней присмотрит слово мудреца,