— Штраф восемь рублей, — объявил сержант, постукивая ребром паспорта по ладони, но деньги достать не позволил, как только Фролов потянулся к карману, грозно рявкнул: — Стой! Я сам посмотрю. Есть чего запрещенного? Оружие, наркотики?
— Откуда?
— Оттуда. Ну-ка, поворачивайся… Подчиняясь командам, Фролов поднял руки и дал ощупать сначала передние карманы, а потом стал враскорячку к грязному борту УАЗа.
Досмотр длился долго. Семен покосился через плечо на стража порядка, но получил чувствительный тычок в почку:
— Не ерзай!
В Утюгах, как в Верхних, так и в Нижних, такое не практиковалось. Там был всего один участковый, начавший службу лет сорок назад. Он не носил дубинки и автомата, не знал нового Уголовного кодекса и характеристик пистолета Макарова, но с кражами справлялся и скандалы бытовые гасил, не позволяя кухонным склокам перерастать в смертоубийство. Правда, бухали, а последнее время и ширялись в деревне не меньше, чем по всей свободной России, но не один участковый в том виноват…
— Свободен! — сержант шлепнул Фролова дубинкой по ноге, всучил паспорт и быстро прыгнул в машину.
Обдав Семена грязной водой, УАЗ рванул от тротуара.
— А как же штраф? — машинально спросил Семен.
Пораженный догадкой, он сунул руку в задний карман, содержимым которого так дотошно интересовался служивый с длинным чубом. Выдохнул: деньги на месте. Наверное, какой-то срочный вызов, вот они и сорвались. Не только же иногородних гонять научены, есть дела и поважнее. Как-никак, криминальная столица, а не какие-то Старые Васюки. И штраф не взял, потому что сам — человек в погонах, и солдата, с войны вернувшегося, всегда поймет…
Завывая сиреной, патрульная машина свернула в проулок и скрылась из виду. Семен уверился в предположении о срочном деле, в то время как наркотского вида подросток предположил иное:
— За пивом поскакали, козлы!
Ошиблись оба, но Фролов — в меньшей степени. Наряд ППСМ[1] потребовался командиру батальона, и вызов действительно был неотложным, но вовсе не для получения очередного задания…
Семен спустился в кафе. Шесть ступенек, сводчатая дверь, звякнувший колокольчик и душный, прокуренный полуподвал на пять столиков. Три были заняты, один — «заказан», последний почти свободен: одинокая девушка допивала пиво.
— Что будем брать, молодой человек? — Фролов и не заметил, как оказался около стойки.
Барменша была шаблонно красива и доступна. На «бэйджике», приколотом к полупрозрачной блузке, над именем «Любовь» следовало бы дописать: «Свободная», а ниже — поставить цену в у. е.
— Водка, пиво? Минералка? — не предложив ничего более изысканного, девушка перестала облокачиваться на стойку и выпрямилась, лишив клиентов радости созерцать ее нижнее белье.
Зрелище, конечно же, предназначалось не Фролову, а настоящим самцам, чьи джипы теснились у входа, как боевые кони, столетий восемь назад поджидавшие рыцарей у коновязи трактира.
— Мне пивка для рывка.
Барменша посмотрела с сомнением: было очевидно, что на серьезный рывок Семен не способен, не тот калибр, и наметанный взгляд ее не подвел — когда назвала сумму, Семен едва не подпрыгнул.
— Сколько?
— Сорок пять.
Интерьер заведения не соответствовал прейскуранту.
Семен безропотно выложил стольник — расписаться в нищете было выше сил. Тем более что в его положении пара-тройка червонцев ничего не решала.
Пены в кружке оказалось не меньше, чем пива. И то и другое было теплым, а сдачу барменша насыпала влажными десятками, после чего декольте царственным движением оборотилось в сторону ценителей внедорожных машин.
— Свободно?
Не дожидаясь ответа, Фролов подсел к одинокой девушке. Выложив сигареты, чертыхнулся: в пепельнице горкой высились окурки.
— Здесь вообще убирают?
— Только надоедливых клиентов. Попроси, тебе выделят тряпку.