От выпитого шампанского Ирине стало жарко, и она решила выйти в фойе, чтобы передохнуть и поправить макияж. Она стояла перед зеркалом, когда возле нее появилась невысокая кругленькая девушка в джинсовом костюме.. Судя по этому костюму и озабоченному виду она не принадлежала к числу гостей, а была одной из журналисток.
– Вы спрашивали про Андрея Званцева? – спросила она Ирину вполголоса.
– Да! – Ирина оживилась и повернулась к ней. – А что – он все же приехал?
– Нет, – девушка выглядела очень огорченной. – Дело в том, что он сегодня действительно должен был здесь работать, но по дороге попал в аварию, его отвезли в больницу, в тяжелом состоянии, а Стаса Воробьева срочно вызвали делать репортаж вместо него, вот он и злится!
– Ну уж я-то совершенно ни в чем не повинна, – проговорила Ирина с плохо скрытым раздражением. – А он на меня набросился, как голодный бультерьер!
– Извините его, – девушка потупилась. – Понимаете, у него подруга – стюардесса, прилетает сюда раз в неделю, на один вечер, и он надеялся сегодня с ней встретиться, а тут такая накладка… вот он теперь и бросается на всех! Так что не только вам от него досталось! А вы знакомая Званцева?
В глазах журналистки читался неподдельный интерес.
– Нет, – Ирина вынуждена была разочаровать собеседницу. – Меня просили ему кое-что передать…
– Передать?
– Но только лично в руки…
– Не получится, – девица развела руками и ретировалась.
Ирина хотела вернуться в зал, но вдруг ей навстречу из зала вышел высокий представительный мужчина в отлично сшитом костюме в узкую полосочку. Волосы незнакомца того цвета, который называют «перец с солью», явно были знакомы с руками превосходного парикмахера, довершали облик умопомрачительные очки без оправы.
– Вы ведь Ирина Снегирева? – проговорил мужчина с неожиданной для такого красавца неуверенностью в голосе.
– Да, – ответила Ирина как могла высокомернее.
– Не могли бы вы подписать свою книгу? – жестом фокусника он вытащил откуда-то из-за спины яркий томик.
– «Убийство в кредит», – прочитала Ирина на обложке, – это действительно моя книжка… А то иногда бывает, что меня просят подписать чужую книгу…
– Ну что вы, – незнакомец улыбнулся, при этом у него на щеках появились потрясающие ямочки, – что вы, разве ваши книги можно перепутать с чем-нибудь другим… У вас такой изумительный стиль, сочетающий мягкую иронию с замечательной детективной интригой…
«Какой мужчина! – думала Ирина, собираясь с мыслями. – Мало того Что красавец, еще и умница!»
– Ручку дадите? – произнесла она вслух. – У нас, писателей, ручек при себе никогда не бывает…
– Зато мы, бизнесмены, без «Паркера» никогда из дому не выходим! – усмехнулся ее собеседник и протянул ей изящную ручку, то ли золотую, то ли позолоченную.
– Кому подписать? – как бы невзначай спросила Ирина. – Вашей жене, конечно?
– Почему же, я сам поклонник вашего творчества. .. Подпишите Алексею.
«Как он, однако, ловко ушел от ответа! Так и не сказал, женат или не женат! Впрочем, чтобы такой мужчина не был женат… это было бы самое настоящее чудо! Наверняка за ним числится не менее трех жен и куча детей. Да еще и куча любовниц – прошлых, нынешних… И все отравляют ему жизнь и требуют денег».
Ирина поглядела на своего визави более внимательно и поняла, что такой мужчина способен так устроить свою жизнь, чтобы ему никто не мешал.
– Это большая редкость, – проговорила она вслух, – большинство моих постоянных читателей – женщины, мужчины предпочитают более жесткие детективы…
– Отнюдь, – он снова мило улыбнулся, продемонстрировав свои фирменные ямочки. – Меня привлекает в ваших книгах именно отсутствие потоков крови и кошмарных подробностей!
Ирина открыла книгу и задумалась.