Повесть, основу которой составили 25 коротких рассказов автора о любви, опубликованные в 2000–2001 года петербургскими журналами для женщин.
Содержание:
-
Быльем поросло… 1
Дочки–матери 2
Маленькие хитрости 4
Мишкина мама 5
Женщины, женщины 7
Треугольник 8
Нервы… 10
Служебный роман 12
-
Красивая любовь 14
-
Разница в возрасте 18
Ника и Ларин 19
Сватовство 21
Трудные времена 22
Провинциальная история 23
-
Соседка 25
Прощеное воскресенье 26
Свадьба 28
Заживающая рана 30
6 октября 32
Павел Верещагин
Роман в формате хэппи–энд
1
=====
Отправлено: 17 октября 15:22
От: Сергей Ростовцев <rostovtsev23@mail.ru>
Кому: Главному редактору <redaktor@damy–gournal.ru>
Тема: рассказ для Вашего журнала
=====
Уважаемая главный редактор!
На прошлой неделе совершенно случайно мне в руки попал ваш журнал.
Из–за разыгравшейся метели я почти на сутки застрял в одном северном аэропорту, где поневоле от корки до корки изучил все, что нашлось в местном киоске прессы. В том числе и ваш журнал под названием "Дамский клуб".
Как я понял, ваше издание рассчитано на женскую аудиторию, к которой я не принадлежу. Однако я с любопытством прочитал журнал и узнал из него много нового - из жизни западных кинозвезд, из мира моды, из области кулинария, здоровья, семейных отношений и прочего.
Но особенно сильное впечатление произвел на меня рассказ под рубрикой "Житейская история".
В этом рассказе автор, некая В. Федякина, выводит историю молодой и, вроде бы, симпатичной женщины, которая изобретательно и очень жестоко мстит знакомому мужчине за то, что тот - кстати, весьма деликатно - отверг ее домогательства.
Не могу сказать, что впечатление произвели художественные достоинства рассказа. Художественных достоинств в рассказе нет. Но дело не в этом. Вызвало изумление то, что в изображении автора эта психопатка - почти что героиня нашего времени, борец за права женщин, едва ли не Жанна д’Арк ХХI века.
Только, ради Бога, не подумайте, что я пытаюсь морализировать или вызвать к чьей–то совести. Ни в коем случае! Я вообще за плюрализм. Ваш журнал, вы печатаете, что хотите. Бумага, как говорится, все терпит.
Вопрос в другом. Слоняясь бессонно по заплеванному, продуваемому насквозь залу ожидания, я вдруг сообразил, что вы, скорее всего, за подобное творчество еще и деньги авторам платите. И подумал, а почему бы мне не припасть к этому финансовому источнику?
Ведь это наверняка жутко выгодное занятие. Потому что им можно заполнять пропадающее впустую время. Когда, например, стоишь в автомобильной пробке. Или едешь в поезде. Или вот так, в аэропорту… Время пропадает зря. А его можно использовать с пользой для себя.
Я вдруг понял, что могу писать рассказы ничуть не хуже, чем В. Федякина, а может быть даже и лучше! Да–да! Более того, времени в том самом аэропорту у меня было хоть отбавляй, и я решил сразу попробовать. Когда, наконец, была объявлена регистрация на мой рейс, на свет уже появился некий опус, который, как мне кажется, вполне вписывается в стилистику вашего журнала.
Надеюсь, вы заметите, что в оценке людей и человеческих отношений я придерживаюсь несколько другой позиции, чем В. Федякина.
С наилучшими пожеланиями,
Ростовцев Сергей Александрович
"Ростовцев и партнеры"
Тел.\факс: 78 302 9100
Быльем поросло…
- Молодой человек, пустите заправиться бензином без очереди, - попросила Алена. И, очаровательно улыбнувшись, немного приврала: - Опаздываю на студию.
Мужчина в "Жигулях", который, конечно же, сразу ее узнал, блаженно заулыбался и дал дорогу новенькой "Мазде". Все–таки телевидение - великая сила! Все тебя узнают и рады оказать услугу. Молодой человек из "Жигулей" даже помог управиться со шлангом, а потом завернуть крышку бензобака.
А, выруливая с заправочной станции, в голосующем у обочины мужчине Алена вдруг узнала его . И почувствовала, как от неожиданности перехватило дыхание.
Первым ее желанием было поскорее проехать мимо. Но она поборола себя и затормозила. Мужчина удивился тому, что останавливается такая дорогая машина, но решительно шагнул к двери. А увидев, кто сидит за рулем, вздрогнул. Однако спросил, по дороге ли, и сел. И несколько минут они ехали молча.
- Ты что, меня не узнаешь? - наконец первой заговорила Алена.
- Узнаю, - ответил он. И поставил на пол между ботинок свою спортивную сумку.
- И ты не удивлен? Вот так встреча! Сколько же лет прошло? Шесть? Семь?
- Восемь с половиной, - сказал он.
- Неужели? Как бежит время! Ну, как ты? Где? Пробился?
Он уклончиво пожал плечами.
- В редакции. Заведую отделом происшествий.
- Как? И все? - удивилась Алена.
Тогда, в студенчестве, он подавал большие надежды. До того, как она пришла в их группу факультета журналистики, он считался непререкаемым светилом.
- А я вот, видишь… Стала знаменитой…
- Знаю, - сказал он.
Алена удивилась, с какой обыденностью происходило то, о чем она когда–то часто мечтала: как они когда–нибудь встретятся, и он увидит, кем она стала. Смешно!..
- Ну, как ты? Рассказывай! Женат? Вижу, что женат. Кто она? Кинозвезда? - пошутила Алена.
- Нет. Обычная женщина. Хорошая, добрая женщина. У нас двое детей.
И опять Алена с удивлением почувствовала, что это известие ее почти не тронуло. А когда–то казалось, что она не сможет пережить, если у него появится связь с другой.
- Как странно, - проговорила она. - Мы с тобой разговариваем, как чужие люди. Как будто между нами никогда ничего не было. Не было той страстной любви, безумных ночей, студенческого общежития, последних электричек… Не было планов, надежд… А потом твоего предательства…
- Моего?! - изумился он, хотел что–то возразить, но лишь покрутил головой.
Алена с грустью вспомнила, как ей было плохо, когда они расстались. Как она болела. Как хотела уехать из этого города, куда глаза глядят, в Сибирь, на стройку… Брала "академку". Год работала корректором в многотиражке. Хорошо, что тогда хватило ума никуда не уехать. Теперь прежние мучения казались смешными.
- А знаешь, я даже благодарна тебе за наше прошлое, - сказала она. - Та история заставила меня мобилизоваться. Вызвала желание доказать что–то тебе и всем окружающим… Без той несчастной любви я не стала бы тем, кем стала. Но как жестоко с твоей стороны было оборвать все в один день! Без возможности объясниться, без надежды на примирение. Как я мучилась! Ты не представляешь… Я чуть было не покончила с собой.
- Но ведь не покончила, - как–то болезненно улыбнувшись, сказал он.
Алена не сразу поняла его, а когда поняла, у нее от гнева перехватило дыхание.
- А ты бы хотел? Ты думал тогда, что я поползу к тебе на коленях, буду молить о прощении, о том, чтобы ты вернулся? Говорить, что не могу жить без тебя, гениального? Так?
Он не ответил, лишь пожал плечами.
- А знаешь что, милый, - сказала Алена. - Иди–ка ты… пешком!
Она резко затормозила и вырулила к обочине. Сзади раздались сигналы возмущенных водителей. Перегнувшись через его колени, она дернула за ручку и распахнула перед ним дверь.
- Я еще тогда поняла, в чем наша проблема, - сказала она. - В том, что я сильная женщина. А ты таких ненавидишь. Они будят в тебе комплекс неполноценности. Ты не переносишь тех, кто умнее и талантливее тебя.
Он зло поиграл желваками, но опять промолчал. Подобрал свою сумку и собрался выходить.
- А ты не изменилась, - все же сказал он напоследок. - Идешь по трупам… Ты и нашу любовь видела, как соревнование: а ну–ка давай посмотрим, кто из нас лучше! А вот эту статью я написала ярче, чем ты, и экзамен я сдала лучше, и люблю тебя сильнее, чем ты меня. А любовь - это что–то совсем другое. Любовь - это близость, доверие, нежность… Да что тебе говорить!
Он махнул рукой и вышел. А Алена еще несколько секунд сидела, чувствуя, что его последние несправедливые слова все же всколыхнули в ней застаревшую боль.
"Вот гад! Вот гад! - думала она. - Спокойно, Аленка, спокойно! Дыши глубже. Он просто слабый человек. Слабак! Всегда любил, чтобы его хвалили. Чтобы смотрели в рот. А бороться не умел. Слюнтяй! Не дай кому Бог любить такого мужчину!"
Справа от нее остановилась машина и в автоматически опустившееся окно выглянуло загорелое мужское лицо. Узнав телезвезду, лицо просветлело:
- Проблемы, Алена Ивановна? Помочь?