Я уходил, с трудом представляя, что делать дальше, и стук молотка, отчетливо слышимый в ночной тишине, стал для меня спасением. Я пошел на него, догадываясь, кого увижу, и не ошибся: в гранитной мастерской горел свет, а Мастер Скорбных Дел сосредоточенно работал над надгробием. Камень был обыкновенным: прямоугольный, красивый, полированный спереди и с нарочито грубоватыми торцами. На лицевой стороне я увидел невнятную, расплывшуюся фотографию, сделанную, по всей видимости, с очень старого оригинала, и выбитые буквы: "БЕЗЛИКИН Савелий Григорьевич". Вроде, обычный камень, но вниз от него шел длинный, почти двухметровый штырь, заканчивающийся массивным, тщательно отделанным наконечником. Штырь походил на стрелу, и я не удержался от вопроса:
– Для кого?
– Для того, кто не должен подняться, – ответил Мастер, не отвлекаясь.
– Заказали?
– Для удовольствия делаю.
Я понял, что не нравлюсь ему, но плевать на это хотел.
Я никому не нравлюсь.
Потому что всех трясет от страха, когда я рядом.
Даже Смерть.
Мастер Скорбных Дел – профессия редкая. Его зовут к мертвым, к разным мертвым и с разными целями: одни мертвые не были готовы, другие никак не желали успокаиваться, третьи досаждали соседям – в Отражении случается всякое. Мастеров уважают. Однако выглядел конкретно этот специалист весьма обыденно: невысокий, худой, губы тонкие, бледные, глаза серые, нос острый, как у мыши, а на носу – очки в тонкой металлической оправе. Волосы бесцветные и редкие, с сединой. Одет в грязную робу и стоптанные башмаки, а вот руки – твердые, рабочие. Руки мастера.
– Слышал про Ольгу? – спросил я, без спроса присаживаясь на грязный табурет.
Он долго смотрел на меня, взвешивая, стоит ли отвечать искренне и на что я способен, почувствовав ложь, после чего сообщил:
– Меня звали освободить ее от тьмы…
– В ней не было тьмы! – не сдержался я.
– …которой ее убили, – спокойно закончил он.
Он помолчал, а потом провел рукой по камню, с которым работал. Жест получился нервным, будто Мастер просил у меня прощения за дурную весть.
– Кто убил? – глухо спросил я.
– Не знаю.
– Кто позвал тебя?
– Не знаю.
А вот такого ответа я не ожидал:
– Как это?
– Я не всегда знаю, кто меня зовет, – объяснил Мастер. – Я получил пакет, в котором была просьба и положенная сумма золотом, отправился по адресу и сделал работу. – Он выдержал короткую паузу. – Я сделал работу хорошо. Ольга чиста.
– Спасибо.
Он с достоинством кивнул, после чего указал на камень:
– Я должен закончить надгробие до рассвета.
Так Мастер сказал, что мне пора убраться. Впрочем, я и сам понимал, что убийца не станет заботиться о посмертных делах жертвы, а значит, помочь мне Мастер не в состоянии. Я понимал, но медлил, потому что убираться мне было некуда. Но и терпеть его недовольный взгляд не мог.
Стыдно мешать профессионалу.
– Прощай.
Я поднялся на ноги, но сделать шаг не успел.
– Тебе нужен Скупщик, – произнес Мастер, берясь за инструменты. – Он любит такие истории и хорошо за них платит. Но будет ли он говорить с тобой?
– Ты ведь поговорил, – я улыбнулся. – Значит, поговорит и он.
* * *
– И? – спросил человек, когда я сел в желтую машину и назвал новый адрес. – Как все прошло?
Ответ получился коротким:
– Ольга умерла.
Человек опешил, несколько мгновений хлопал глазами, а затем бестактно уточнил:
– Были сомнения?
Но я уже свыкся с тем, что он глупый и злиться не стал. Ответил:
– До сих пор – да. Но я встретил Мастера Скорбных Дел, а он врать не будет.
– Гробовщика? – Человек завел машину, и мы плавно тронулись с места.
– Мастера Скорбных Дел, – повторил я.
– Патологоанатома?
– Нет.
Я вздохнул.
В чем смысл расспросов? Ты услышал ответ, ты понял, что ничего не понял, так заткнись и вези меня по адресу. Не раздражай.
Человек же, словно прочитав мои мысли, постарался объясниться:
– Мне интересно.
В его устах фраза прозвучала обиженно, то есть следовало продолжить разговор, и помолчать, как я хотел, покидая кладбище, не получилось.
– Держись от этого подальше, – посоветовал я, припомнив подходящую фразу из какого-то фильма.
– Я ведь с тобой мотаюсь, – удивленно напомнил человек.
– Но при этом держись подальше: приехал, подождал, поехал. Не вникай.
Он поерзал, переваривая тревожную информацию, но не сдержался, вновь полез с расспросами:
– У вас игра, что ли? Я слышал о таких: квест называется. И ты, похоже, оттуда.
– Откуда? – не понял я.
– Из квеста, – объяснил человек. – Сначала в тех домах шатался, потом кладбище, теперь новый адрес…
Квест – приключение – игра…
"Ролевая игра, – услужливо подсказала память. – Городская ролевая игра".
Придуманное объяснение заметно успокоило моего спутника, и, поразмыслив, я не стал его разочаровывать:
– Да, игра.
В конце концов, эта глупость объясняла все.
– Вот! – человек хлопнул ладонью по баранке. – Я ведь вижу, что ты ведешь себя необычно. И не наркоман, вроде… А ведешь необычно.
Человек покосился на мою одежду, но промолчал, не добавил ее к списку странностей.
– Мне было неудобно признаваться, – уточнил я, желая сделать ответ как можно правдоподобнее. У меня получилось.
– Стеснялся, потому что взрослый? – переспросил человек.
– Да.
– Сейчас все играют. – Он коротко ругнулся. – Муж сестры совсем рехнулся, сидит в мобильных игрушках компьютерных, только о них и говорит, с детьми в парке два года не был, баран. Как ни спросишь, все ему некогда. То эльфов каких-то гоняет, то в танчики рубится…
Человек снова ругнулся. Я понимал его через слово, но чувствовал, что должен согласиться, и продолжил участие в диалоге:
– Не люблю компьютеры.
– Во-во… – Он посопел. Потом поинтересовался: – Тебя ищут?
– Я ищу.
– Сокровище какое-нибудь? Типа деревянный ящик, внутри которого лежат пластиковые безделушки?
– Я ищу человека.
На самом деле я не был уверен, что убийца – человек, но не хотел путать глупого собеседника нюансами Отражения.
– Он убегает?
– Он не знает обо мне. – Я непроизвольно улыбнулся. – Это будет сюрприз.
Кажется, в моей улыбке было что-то неправильное, потому что человек вздрогнул. Через секунду он вспомнил, что мы говорим об игре, чуточку расслабился и уточнил:
– Ему понравится?
– Он голову потеряет от радости, – пообещал я. И поскольку желтый автомобиль остановился, спросил: – Мы приехали?
– Да.
– Будешь ждать?
– Тебе ведь нужна машина?
– Нужна.
– Тогда подожду.
– Хорошо. – Я выдал человеку еще три банкноты. Больше, чем следовало, но гарантировало, что он подождет. Человек был жадным. – Я скоро.
– Можешь не торопиться. – Он зевнул.
Магазин Скупщика помещался на первом этаже старого двухэтажного дома по Старопименовскому. Настолько старого и корявого, что было удивительно, как он ухитрился выжить в центре, где каждый квадратный метр тщательно изучается на предмет захвата или покупки. Дверь в магазин вела со двора и была настолько обшарпанной, что ее принимали за вход в дворницкую. Окна защищали крепкие решетки, а стекла покрывал толстый слой краски. Сам Скупщик проникал на рабочее место или рано утром, или поздно вечером и часто пользовался подземным ходом, ведущим в подвал соседнего дома. Скупщик не был параноиком, никого не боялся и ни от кого не скрывался. Он просто не любил людей и старался встречаться с ними как можно реже.
Дверь оказалась не запертой, открылась легко, без скрипа, и колокольчик на ней не висел – ничто не нарушило царящую в коридоре тишину. Однако видимая беззаботность была обманом: Скупщик узнал о моем появлении в тот самый миг, когда я взялся за ручку. Но виду не подал, поскольку работал с клиентом. Я услышал их голоса, сделав пару осторожных шагов по темному коридору, заставленному пыльными ящиками, стопками перевязанных бечевками книг и даже старой мебелью. На левой стене висел велосипед "Турист" черного цвета, без переднего колеса, а напротив – аляповатая картина, изображающая треугольный пакет молока. Правый нижний угол картины погрызли мыши.
Ухитрившись бесшумно преодолеть коридор, я остановился на пороге комнаты и молча оглядел сидящих за столом мужчин. Скупщик оказался неприятным стариком, одетым в зеленую бархатную курточку, из-под воротника которой кокетливо выглядывал зеленый шейный платок. У него были длинные седые волосы, прядями свисающие на уши, длинный нос, бледные губы и бесцветные глаза. Посетитель сидел ко мне спиной, и я увидел только лысину, толстую шею и кожаную куртку.
Над столом нависала тусклая, похожая на керосиновую лампа. Пахло табаком – в толстых пальцах посетителя дымилась сигарета, пепел которой он стряхивал в невидимую мне пепельницу.
Скупщик бросил на меня быстрый, незаметный для собеседника взгляд, но тут же вновь сосредоточился на клиенте. Так я стал невольным свидетелем их беседы.
– Все равно не понимаю, – произнес лысый. Голос у него был неприятный, слишком высокий для такой туши. – Что ты хочешь купить?
– Зло, которое ты причинил, – терпеливо ответил Скупщик. Очень терпеливо. Видно, что не в первый раз.
– Мой грех? – уточнил лысый.
– Твой грех останется твоим грехом, и ты будешь сам с ним разбираться. Я хочу купить зло. Не грех убийства, а само убийство, тьму, которую ты принес в мир. Грубо говоря, я хочу купить всего лишь слово.