Масло машинное поменять, гидравлику проверить, навигационное оборудование обновить. Натуральный ительменский буржуин, выражаясь по сути… Почему он устроился у барной стойки и не улетает? По той же прозаической причине, что и мы. Сейчас над Центральной Камчатской впадиной завис плотный и высокий туман. Нелётная погода, короче говоря. Ждём, когда распогодится. И мы ждём, и Костька…
"Самый настоящий шаман", действительно, уселся-взобрался на высокий стульчик и, аккуратно прислонив свой чёрный посох к барной стойке, о чём-то оживлённо беседовал с худосочным барменом.
- Гав-в? - предложил Клык.
- Попробуй, конечно, - подумав с минуту, разрешил Тим. - Почему бы, собственно, и нет?
Пёс, ловко лавирую между фанерными креслами-диванчиками, направился к барной стойке.
- Куда это он? - заинтересовался Сан Саныч.
- С шаманом знакомиться. Так, чисто на всякий случай. Вдруг, да и пригодится.
- Шутка такая?
- Я, что же, похож на шутника? - нахмурился Тим. - На какого конкретно? Неужели, на кривляку Евгения Петросяна?
- Нет, не похож, - заверил Дунаев. - Ну, ни капельки. Это я просто так ляпнул. Типа - к слову пришлось. Не обижайся… Ага, твой хаски, слегка помахивая хвостом-кренделем, присел возле барной стойки. Теперь, кажется, тявкает. Или же гавкает… Смотри-ка ты, Костька заинтересовался. Вроде как разговаривает с псом… Точно, общаются. Ну, надо же… А теперь Костька обернулся и машет рукой. Брут, это же он тебя зовёт.
- Схожу, пожалуй, - поднимаясь на ноги, решил Тим. - Пожилой человек, как-никак. Шаман заслуженный. Надо уважить. Точка… Саныч, будь другом. Присмотри за вещичками.
- Присмотрю, конечно. Только ты это…
- Что?
- Поосторожней будь в разговорах.
- Это в каком же смысле?
- А безо всякого смысла, - непонятно вздохнул Дунаев. - Поосторожней, и всё тут. Непрост наш Костька. Ох, как непрост…
- Приветствую, дяденька Ворон, - подойдя к барной стойке, вежливо поздоровался Тим. - Долгих вам лет жизни. И коммерческих успехов, понятное дело.
- Муза нсунск, - задумчиво поглаживая ладонью правой руки седую бородку, хриплым голосом проворчал в ответ шаман, после чего попросил: - Посмотри-ка мне в глаза, путник.
- Смотрю.
- Ещё, хр-р-р, смотри.
- Смотрю…
- Ладно, можешь больше не смотреть.
- Спасибо. Меня зовут - "Брут".
- Я знаю. Хр-р-р. Извини, стар уже. Хриплю. Прожитые годы-сволочи клокочут в груди. Клокочут и клокочут без роздыха… Мне Клык о тебе рассказал. Очень смышлёный пёс.
- Я знаю, - улыбнулся Тим.
- Хорошо улыбаешься.
- Хорошо - это как?
- Предлагаю прерваться, - неожиданно предложил Костька. - То есть, переселиться. Хр-р-р… Вон за тот одинокий столик, - указал тёмно-бурым морщинистым пальцем. - Чтобы никто не мешал. И не подслушивал… Ты как, Брут, не боишься серьёзных разговоров? Молодец, путник… Иван Иванович, - обратился к молоденькому худосочному бармену. - Мы переезжаем. Хр-р-р. За самый дальний стол. Туда и мой заказ тащи. Только предварительно умножь его на два. И для пёсика оленьей грудинки настругай в миску. Самой жирной. Всё на мой счёт запиши. Как и всегда. Хр-р-р… Спасибо. Типа - заранее…
Они перебазировались за дальний стол.
- Хорошо - это как? - усаживаясь на массивный табурет, повторил свой вопрос Тим.
- Как молодой и сильный зверь, хр-р-р, - по правой морщинистой щеке шамана пробежала лёгкая судорога. - Но - при этом - ещё умный и справедливый. Я и говорю, мол, хорошее сочетание. Редко, хр-р-р, встречается…
- Польщён. Дяденька Ворон… Ничего, что я вас так называю?
- Ничего. Тебе - можно. Только "дяденьку" опусти. И на "ты" обращайся. Не люблю, хр-р-р, когда вольные люди, не связанные между собой иерархическими и коммерческими отношениями, друг другу "выкают".
- Неудобно как-то, - неуверенно хмыкнул Тим. - Разница в возрасте, как-никак. И жизненный багаж разный.
- Неудобно - с голодным медведем спать в тесном балагане, хр-р-р… Возраст? Ерунда. Время - материя призрачная и неверная. Годы текут как песок сквозь пальцы. Оглянуться не успеешь, как станешь древним стариком. А если повезёт, то и патриархом большого семейства. Отцом, дедушкой, прадедушкой. Хр-р-р. Если, конечно…
- Если, конечно, что?
- Если, хр-р-р, не пристрелят в одной из славных и отвязанных эскапад, - задумчиво всхрапнув, пояснил Ворон. - Глаза-то у тебя, путник проходящий, хорошие. Мол, потенциальный долгожитель. Но, как говорится, наш Мир полон всяких и разных случайностей. Неожиданных, незапланированных, невероятных и - в конечном итоге - фатальных, увы, хр-р-р.… Удивляешься, почему я так говорю? Не смыслу сказанного удивляешься, а форме? Мол, все заслуженные камчатские шаманы прямо-таки обязаны говорить короткими и рублеными фразами? Всё верно. Стереотипы надо уважать. Без них - никуда. Хр-р-р… Заметь, Брут, что у барной стойки я примерно так и говорил - коротко и рублено. А здесь, без посторонних ушей, можно себя и не сдерживать…
- А вот и я! - объявил молодой фальцет, и возле их столика появился худосочный бармен с прямоугольным подносом в руках. - Ваш заказ доставлен. Водочка - два графина по четыреста грамм. Чёрный хлебушек. Черемша солёная. Чавыча с душком. Орляк маринованный. Копчёный китовый язык. Вяленая медвежатина. Оленья грудинка для собаки…
- Гав!
- Пардон, для пса.
- Спасибо, Иван Иванович. Уважил, хр-р-р… Брут, помоги добру молодцу сгрузить угощенья с подноса. Миску Клыка пристрой на полу. И водку разливай по рюмашкам. До краёв, понятное дело. Чтобы жизнь была - как чаша полная…
Тим, выполняя шаманское поручение, размышлял про себя: - "Очередной странный человек повстречался на моём жизненном пути… По внешнему виду, пожалуй, ительмен. По крайней мере, именно так описывают ительменов в Интернете. Высокое переносье, в меру плоское лицо, выступающие полные губы, тёмный цвет лица… Глаза? Типично шаманские. То бишь, узкие, чёрные и неподвижные, словно бездонные древние колодцы… А вот, ухватки и манера говорить… Не знаю, честное слово. Что-то европейское в Вороне ощущается. Или же не европейское? А какое тогда? Непонятно… И ещё одна странность. Шаману, судя по всему, уже далеко за восемьдесят, а в его чёрных волосах-косах нет ни одного седого волоса. Ни единого. Смоль сплошная. А бородка, наоборот, седенькая…"
- Ну, за знакомство, - провозгласил тост Костька. - Вздрогнули… Закусывай, Брут, закусывай. Черемшу настоятельно рекомендую. Ох, и ядрёная. Хр-р-р… Ну, путник, обменяемся мироощущениями?
- Обменяемся, не вопрос.
И они обменялись. То есть, поговорили - между дежурными и немудрёными тостами - о всяком и разном. И о высоких материях, и о грубых реалиях сегодняшнего дня…
А когда водка закончилась, и трапеза уверенно подходила к концу, Ворон, загадочно щуря угольно-чёрные глаза и неторопливо перебирая коричневыми пальцами нефритовые чётки, извлечённые из нагрудного кармана малахая, поинтересовался:
- Наверное, путник любопытный, хочешь узнать, кто убил бедолагу Томаса Грина?
- Конечно, хочу, - насторожившись, подтвердил Тим. - И кто же?
- Паланцы.
- Э-э-э…
- Это такая разновидность береговых коряков. Хр-р-р… Проживают на северо-западе полуострова, между посёлком Усть-Вояполка и деревней Лесная.
- Понятно… А за что убили-то?
- За дело, - невозмутимо объявил шаман. - По ранней весне, когда ещё везде лежал наст, инспектор Грин на снегоходе добрался до верховий реки Озёрной. Хр-р-р… А там, в нагромождении скал Срединного хребта, располагалось Капище паланцев - тайное, древнее и заветное… Зачем он разорил Капище? О чём думал? Наверное, о деньгах и славе. Не иначе, хр-р-р… Короче говоря, Томас сложил в рюкзак амулеты, подвешенные к Главному идолу. То есть, сперва срезал ножом, а потом сложил. Самого же идола спилил, обмотал верёвкой, её конец прикрепил к снегоходу и увёз ценный трофей в неизвестном направлении. Подписав, тем самым, собственный смертный приговор. Хр-р-р… Сколько паланцев сейчас проживает на Камчатке? Что-то около шести сотен. И две трети из них - люди вполне даже дееспособные. То есть, способные на убийство…
- Гав-в, - окончательно загрустил Клык, мол: - "Что же за день такой сегодня? Подозреваемые размножаются практически в геометрической прогрессии. Сперва к их перечню добавилось несколько тысяч взрослых жителей посёлка Ключи. А теперь ещё и порядка четырёхсот камчатских аборигенов. Хреновый и неожиданный поворот… И что со всем этим теперь прикажете делать?".
Глава четвёртая Посёлок Ключи
К их столу - в очередной раз - вернулся худосочный молоденький бармен и, уважительно склонившись над тёмно-коричневым морщинистым ухом шамана, что-то почтительно зашептал.