- Что первично, материя или сознание? - с ужасно умным видом спросил я.
- Первично Сознание, сотворившее материю и все остальное, - легко решил столетия мучавшую философов проблему Гордей. - Но вот вопрос вопросов: зачем Бог создал Вселенную? Не как, не когда, не почему именно такую, а не другую - это все мелочи. Но - зачем?
Гордей тревожно поднял вверх указательный палец.
- Неисповедимы пути Господни… - смиренно сложил я руки перед грудью. - Нам не дано понять промысел Божий. А раз не дано - так зачем над этим голову ломать? - резко изменил я тон.
Но Гордея отнюдь не смутило мое ёрничанье.
- В Библии об этом ничего не сказано. Хотя этическая оценка акту творения дана: "И увидел Бог, что это хорошо". Но - для кого хорошо?
- То есть как это для кого? Для…
Для человека, конечно, хотел сказать я - и осекся. Человек-то появился на шестой день творения, а знаменитую фразу библейский Бог повторял в конце каждого рабочего дня.
- Для Бога, наверное.
- Именно! А что хорошо для русского, то немцу - смерть!
- В смысле?
- Добро и зло понятия относительные. И то, что хорошо для Бога, не обязательно должно быть хорошо для человека. Человек в картине мироздания играет важную, но не центральную роль. Он выполняет какую-то функцию. Какую? - не унимался Гордей.
- Наверное, в Библии про это написано. Человек должен быть царем природы, нарекать все сущее по имени…
- То есть выполнять функции наемного менеджера в принадлежащем Богу царстве. Но - возвращаемся к изначальному вопросу - для чего оно было создано?
- И к изначальному ответу: нам не дано предугадать промысел Божий.
- Но и не запрещено пытаться понять его.
- Не знаю, не знаю… Я где-то читал, что размышлять о том, что такое карма и как она работает, нельзя: могут быть большие неприятности!
- Но мы же не о карме говорим? Этот пустяк меня интересует меньше всего.
- Ну и нахал же вы, батенька!
- Я не махал, я дирижировал, - вспомнил Гордей детскую отговорку.
- Что-то я не пойму, как твой смысл жизни связан с самовосстанавливающимися компьютерами.
- Ты что, еще не догадался? - удивился Гордей.
Не люблю я умников. Они тратят слишком много своего и чужого времени, чтобы доказать окружающим, что они самые умные в округе. Ну ладно, Гордей избавляется от своего комплекса неполноценности (потому что умник, если только заподозрит, что не самый умный в городе или хотя бы в радиусе километр, мгновенно начинает краснеть, икать и пукать), а я-то здесь причем? Жена не выдержала, не смогла играть роль дуры, на фоне которой Гордей выглядел бы гением - так он меня решил к этому приспособить?
- Ты же знаешь, я безыдейный, - вспомнил я классификацию Гордея и, нагло посмотрев на часы, протянул для прощания руку. - Извини, мне пора.
- Ты зашел бы как-нибудь ко мне, есть о чем поговорить, - крикнул он мне в спину, забыв, что я не знаю его нового адреса.
- Как-нибудь зайду, - пообещал я, полуобернувшись.
Если бы я тогда знал, что действительно зайду, да еще с таким ошеломляющим результатом - то что бы сделал? Поменял квартиру и навсегда уехал из Киева, да и вообще в другую страну? Боюсь, даже это не помогло бы. Гордей, с его возможностями, нашел бы меня где угодно. Ну почему именно меня он выбрал в качестве жилетки, в которую каждому человеку нужно когда-нибудь поплакать? Почему именно со мной произошла эта жуткая история? Не понимаю…
* * *
Наша следующая встреча произошла при обстоятельствах престранных. Уже одно это должно было меня насторожить и оттолкнуть от Гордея как можно дальше, лучше всего - на другую сторону земного шара. А вот поди ж ты, не остановила, не насторожила, не испугала до смерти. Наоборот заинтриговала…
А было так: Гордей трижды приснился мне во сне, и все время в одной и той же ситуации. Иногда у людей бывают повторяющиеся кошмары - сны, тягостные именно своей повторяемостью. Так было и со мной. А снилось мне следующее: будто бы Гордей сидит на больничной койке в синем байковом халате; лицо усталое, можно даже сказать - изможденное. А я стою перед ним в одних трусах, потому что каким-то неведомым образом перенесся в эту палату прямо из своей постели, покинув дважды удовлетворенную и по этому случаю вполне умиротворенную и даже немножечко счастливую жену. Стою я перед Гордеем босиком, но мне почему-то не холодно. А Толик смотрит на меня затравленно-усталым взглядом и просит:
- Ты бы навестил меня, Чижик! Корпус тридцать семь, палата два. И книжку мне принеси, "Мозг" называется. У тебя есть, я знаю. Принесешь?
Вообще-то моя фамилия Чижов, и Чижиком меня со школьных лет никто не называл. Книжка "Мозг" у меня действительно есть - купил лет десять назад, сам не знаю зачем. Я слушаю - во сне - Гордея, удивляюсь, откуда он знает про книжку, и думаю, что мою детскую кличку любой мог бы вычислить, а вот книга… И так я удивлен тем, что Гордей знает про книгу, о которой я и сам давно позабыл, что просыпаюсь. Рядом спит жена, в соседней комнате дочки. Вроде все нормально, но мне отчего-то тревожно. Едва осознав это, я засыпаю, хотя обычно, проснувшись среди ночи, долго не могу заснуть. Засыпаю и почти сразу вижу этот же сон: Толик снова просит принести ему книгу, а я опять удивляюсь и просыпаюсь. На третий раз - я и после второго пробуждения почти сразу заснул, упал во все тот же странный сон - я сквозь сон возьми и пообещай Гордею:
- Приду… Завтра… Что тебе принести из продуктов?
- Апельсины, что же еще? - удивился Гордей моему вопросу, и на этот раз я проснулся не от своего, а от его удивления. Проснулся и почему-то поверил и в сон, и в свое обещание. А я стараюсь обещания выполнять, есть у меня такая, очень вредная для меня самого, привычка.
Утром я долго искал по всем записным книжкам телефон Гордея. Он, конечно, уже там не живет, но, может быть, тесть или теща знают его новый адрес? Я почему-то был уверен, что он в больнице, даже знал, в какой Павловской, конечно, она ближе всего к Оболони. Да и есть ли в Киеве другая больница для психов? Но все же я хотел убедиться перед тем, как идти, что Гордей действительно в больнице.
Номер телефона я нашел. Трубку снял тесть.
- Толя? Он здесь не живет, давно уже. А нового его адреса и телефона я не знаю, - упредил он мой следующий вопрос и повесил трубку.
Делать нечего, пришлось поверить герою моего кошмара на слово. Покрутившись в редакции журнала - как раз настал срок сдачи очередного перевода и расплаты за предыдущий - я, купив на ближайшем лотке сеточку с апельсинами, поехал не домой, а прямиком в Павловскую. Книга "Мозг" лежала у меня в сумке. Еще утром, обшарив стенку и дюжину навесных полок, я нашел ее во втором ряду, между альбомами с марками, которые уже давным-давно никто не рассматривает.
Тридцать седьмой корпус я нашел не сразу. Эта Павловская - целый городок. Городок сумасшедших…
- У вас во второй палате лежит Анатолий Гордеев, - нахально сказал я какой-то молодой женщине в белом халате, дежурившей за столом в большой комнате с несколькими кушетками и венскими стульями. Халатик у нее был так туго притален, так откровенно декольтирован, что я не мог отвести от молодой врачихи глаз.
Интересно, а если бы она в милиции служила, сумела бы сделать мундир таким же сексуальным? Думаю, да…
- Гордеев? - Она посмотрела какой-то список под стеклом. - Есть такой.
Я чуть не упал. Хоть и говорил я уверенно, но уверен-то был как раз в обратном. Вот, думал, сейчас выяснится, что никакого Гордеева здесь нет и не было, я сяду на 27-й троллейбус, доеду до Петровки, а там уже рукой подать до моего дома. Дочки обрадуются апельсинам, я - тому что кошмар, как и положено, остался лишь кошмаром. А тут…
- В палату к ним нельзя, но он может спуститься. Подождите немножко. Вы его родственник? - она сняла трубку телефона.
- Сослуживец, - чуточку приврал я. Не объяснять же ей, что когда-то мы работали над одной темой, но потом нас жизнь обездолила и разбросала. Жаль, что недостаточно далеко, могу я добавить сейчас, с высоты своего теперешнего опыта. Но тогда я просто замолчал.
- А вы… - протянула она и посмотрела на меня подозрительно. Посмотрела так, словно я пытался скрыть от нее какую-то стыдную болезнь. Вы тоже компьютерами занимаетесь?
- Нет. Почему вы так решили?
- У нас во второй палате все бывшие компьютерщики, сами ставшие компьютерами, - усмехнулась молоденькая врачиха. Цвет ее золотой коронки строго соответствовал цвету оправы очков. - А вы с Гордеевым коллеги.
- Но Гордеев тоже не компьютерщик, - возразил я.
- Да, вспомнила… Он единственный из четырех не компьютер, а… как же он сказал… сервиз… сервис? А, сервер! Вы, пожалуйста, не раздражайте его и не спорьте. Мы его вылечим, не сомневаетесь, но на это понадобится время.
Я никак не мог определить, сколько врачихе лет. То она мне казалась тридцатилетней, то - студенткой-первокурсницей, для солидности надевшей очки.
Правильным оказалось второе: в комнату быстрыми шагами вошла еще одна врачиха, лет сорока, мгновенно оценила обстановку и строго покачала головой:
- Светочка! Я же просила: с посетителями - никаких разговоров! Спасибо, дорогая, можешь идти.
Светочка, запахнув полы своего сексуального халатика, вышла в коридор.
- Вы к кому? - спросила у меня настоящая врачиха.
- К Гордееву
- А… Его уже позвали. В общем-то, Светочка правильно вас предупредила: не спорьте с ним, не волнуйте понапрасну больного. К нему, кстати, не ходит никто; даже хорошо, что вы появились.
- Он что, действительно считает себя сервером?