12
- Психи… Целое агентство психов… Господи, с кем я связался… - все качал головой полковник.
Но его люди исправно работали.
Два врача сноровисто и аккуратно тыкали меня шприцами. Впрыскивали из шприцев совсем немного, но уколы шли один за другим. По всему телу, через каждые несколько сантиметров. Руки, ноги, грудь, спина, шея…
- Поймите, Константин Сергеич! - все причитал Семен. - Он параноик! Все, что вы ему скажете - он все равно поймет на свой лад! Любой факт вывернет у себя в голове так, чтобы укладывался в его схему, в то, в чем он себя убедил! И если он вбил себе в голову, что это игра, а мы все стараемся запутать его, чтобы лишить должности директора новосибирского филиала, то все! Вы уже никак и ничем его не переубедите! Он па-ра-но-ик!
- Я и не собираюсь…
- Вы… - продолжил Семен в запале, и осекся. - Простите, Константин Сергеич?.. Вы не собираетесь убеждать его, что это - реал?..
- Именно.
- Но тогда… Я не понимаю…
- Он уверен, что это игра. Ну, что ж… Надо всего лишь обыграть его. - Я вздохнул и пожал плечами: - Поиграем…
Семен открыл рот, а потом закрыл. Так ничего и не сказав. Но тут и говорить нечего, все понятно по его глазам. Смотрит на меня так, будто я полноценный псих.
Может быть, так оно и есть. Может быть…
- Все, - сказал врач.
- Странно, но я… - начал я.
Я не чувствовал ничего особенного.
- Почувствуете минут через пять, - сказал врач, захлопывая свой чемоданчик.
Я кивнул и стал натягивать на себя одежду. Не ту, в которой приехал сюда. А ту, что заказал людям полковника. Правда, обошлись без бронежилетов. Когда я натягивал плащ, подошел полковник.
- Ну? Готовы? Уже светает. У вас есть минут двадцать. Потом станет слишком светло, и…
- Я понимаю. Мне хватит.
- Нет, ни черта вы не понимаете! Он ведь не выпустит вас обратно! А если у вас ничего не получится, мы все равно будем жечь эту гребаную избушку! И дом, и вашего психа, и мальчишку, и вас! Всех!
- Спасибо за моральную поддержку. Я уже чувствую себя увереннее.
- Тьфу! - не выдержал полковник. Но взял себя в руки. - Послушайте… Я уважаю вас за то, что вы готовы пожертвовать собой ради мальчишки… Но остановитесь! Одумайтесь! У вас же ничего не выйдет! Вам не убедить этого ублюдка, что он вывалился в реал, сам того не заметив! У вас ничего не выйдет!
- Посмотрим. Главное, сделайте все так, как я сказал. Пусть две машины ждут. Но трогаются лишь тогда, когда нужно. Как я объяснил. Не раньше. Иначе вы все испортите.
- Господи! Да не будет этого момента!
- Обойму, - сказал я.
Полковник вгляделся мне в глаза. Кажется, он все еще надеялся меня отговорить? Потом покачал головой. Устало и обречено. Что будет, тому и быть, а он умывает руки.
- Дайте этому психу обойму…
- Но, товарищ полковник…
- Дайте ему обойму, я сказал!
Его помощник протянул мне обойму.
- Но учтите! - сказал полковник. - Если через двадцать минут у вас ничего не выйдет… Будете вы еще живы к этому моменту, не будете - мы будем равнять эту избушку с асфальтом.
Я разглядывал рифленый кусок металла. Вороненый, чуть лоснящийся от смазки. В выемке торчит верхний патрон - блестящий латунный цилиндр, набитый порохом. И смертоносная, отполированная до блеска стальная головка.
У Стаса в винтовке остается еще два таких же. И они прилетят мне в голову или в живот, если я сделаю что-то не так, ошибусь хотя бы на полсло…
Стоп! Хватит.
Перед смертью не надышишься.
- Вы все поняли, полковник? - спросил я.
- Да, машины уже за кафе.
- Начинайте по ключевому слову. Только по ключевому слову! Ни раньше. Ни на секунду. Что бы ни происходило.
Я развернулся и шагнул к выходу.
13
Вдоль ряда ларьков. К углу, за которым уже ничто не будет загораживать меня от окон избушки…
А полковник все семенил за мной:
- Вы что, в самом деле не понимаете, что он пристрели вас, даже не дав дойти до часовни?!
- Посмотрим…
Я остановился - впереди угол ларька. Всего одни шаг дальше, и…
Обезболивающее постепенно действовало. Тело деревенело, кожа уже почти не чувствует холода.
Ну, что ж…
- Одумайтесь! Вы еще можете остановиться!
Я скинул плащ и шагнул за угол.
- О-о, господи… Псих… Псих… - протянул полковник мне вслед.
Видимо, среагировал так на мой новый наряд.
Белые шорты-бермуды, домашнего вида шлепанцы на босу ногу, и футболка. На ней еще остались складки, как она лежала в пакете. Но это не главное.
Главное у футболки - на груди. Оттуда пахнет горячим хлопком и чернилами. Пришлось пропустить футболку через обычный принтер, чтобы сделать рисунок. На большее времени не хватило…
14
Я вышел из-за угла, и тут же налетел ветер - ледяной.
Все-таки холодно в одних шортах и футболке, при минус одном-то. Силуэт часовни темнел на светлеющем небе. В окне колышется свет свечей… и черный силуэт. Замер перед окном, вскинув винтовку…
А я шел к нему. Под шлепанцами трещали лужицы, за ночь превратившиеся в тонкие ледяные пластинки.
Справа и слева защелкали прожекторы, включаясь. Я зажмурился от яркого света. Круги света вспыхивали передо мной, один за другим, складываясь в полосу света. От меня - и до крыльца часовни.
Я шел вперед, не сбавляя шага.
Силуэт в окне часовни сдвинулся. Теперь ствол винтовки нацелился точно на меня…
На миг мне захотелось все это бросить, и бегом рвануть назад. Сначала вбок, прочь с освещенного пути. А потом назад, обратно за ряд ларьков, который укроет от выстрелов. До него еще не так далеко. Еще не поздно развернуться…
Но ничего такого я не сделал.
Шел вперед, и ствол винтовки глядел точно на меня. На груди вспыхнуло маленькое красное пятнышко, я сглотнул, сбился с шага…
Но выстрела не было.
Пока не было. Пока и не должно быть. Уж лучше подпустить человека поближе - так будет больше лембед…
Я снова двинулся вперед, а тело все быстрее деревенело. Как чужое. Наркотик действовал все сильнее.
А вот нюх словно улучшился. Ночной воздух нес свежесть - просто одуряющую… Накатило дикое желание - жить. Просто жить! Послать это все к черту, и убежать отсюда! Чтобы и дальше наслаждаться этим воздухом, и гори оно все синим пламенем…
- Прием, прием, - ожил крошечный наушник в моем ухе. Снова полковник. - Еще не поздно. Слышите? На три-четыре ныряете в сторону! А мои ребята качнут прожекторами в стороны, чтобы он растерялся… Падаете на землю, и зигзагом обратно! Кивните, если согласны.
Но я не кивнул. Просто шел вперед. Шаг за шагом. Все ближе к часовне…
До трупа Андрея уже совсем близко. Еще шаг…
И черный силуэт в окне дернул головой:
- Константин Сергеич! - донесся до меня голос Стаса. И черт его знает, чего в этом голосе было больше: напряжения, удивления или шутливой неловкости. - Я вижу, и тяжелая артиллерия подтянулась… Неужели и вы будете убеждать меня, что это все не игра? Что это все - по-настоящему и всерьез?
Свет прожекторов за моей спиной погас, остался только один луч. Держал меня в центре ослепительного круга света, словно актера на сцене.
Я почти увидел, как это выглядит со стороны: человек в футболке и шортах, в домашних шлепанцах, - ночью, поздней осенью, посреди парка, оцепленного спецназом в два кольца…
Я усмехнулся и качнул головой:
- Нет. Конечно же, не буду.
- Хм…
Кажется, я его заинтриговал.
Шаг вперед. И еще один. И еще…
- Но… Константин Сергеич, мне все же придется попросить вас остановиться. Как минимум! - голос Стаса стал жестче.
Я не возражал. Остановился.
Наркотики действовали все сильнее. Я уже не чувствовал холода, вообще не чувствовал своей кожи. Тело - ватная кукла, с трудом поддающаяся на попытки двигаться.
- Константин Сергеич, боюсь, мне придется продырявить вашу аватарку… Если вы не против, сделайте ровно два шага вперед. Так у нас будет на лембедку больше. Со своей стороны обещаю, что даже если вы на фул-контакте, ничего не почувствуете. Винторезка высший класс. Пробью вашу аватарку точно в глаз, даже шкурки не попорчу.
Если бы это была аватарка, я бы, может быть, еще и подумал.
К сожалению, это была не аватарка.
Поэтому никаких двух шагов вперед я, конечно же, не сделал. Вместо этого я медленно - очень медленно - сунул руку в карман и достал увесистый, скользкий от смазки стальной коробок.
- Может быть, это продлит минуты моей несчастной аватарки?
Медленно поднял руку с коробком. Повыше. Удерживая его кончиками двух пальцев, выставляя на обозрение. Пусть хорошенько рассмотрит.
- А… - начал Стас, но так и не договорил.
Видно, не мог поверить, что я несу ему это.
Я повернул коробок боком, чтобы в разрезе обоймы показался латунный бочок верхнего патрона.
- Настоящие… - только и пробормотал Стас.
- Недосмотр, Стасик, - почти ласково сказал я. - Должен был забрать у того снайпера запасную обойму. Как же так? И это называется - профессиональная работа? Ай-яй-яй…
- Но… Но я же его обыскал… Не было у него, вроде…
- Вылетела. Надо было внимательно слушать, не упало ли что. И осмотреть место вокруг.
- Но… Черт! - Стас в темноте усмехался. - Отлетела… Специально сделали, чтобы отлетела? Но совсем недалеко… Ч-черт…
Я слушал очень внимательно.
Чего в его голосе больше? Подозрительности - или чувства вины?
Поверил?..
Начинает оправдываться?