Когда-нибудь эти обрывки историй про экстрасенса Маска, репортера криминальной хроники Санька и эльфийского принца, случайно заблудившегося в нашем мире, станут единым произведением. Когда-нибудь…
Лифантьева Евгения Ивановна
Магии не существует, или Криминальный репортер
Магии не существует
Макс отбросил на столик газету частных объявлений и произнес свою коронную фразу:
- Вот идиоты! Магии не существует!
Я подтянул к себе ворох шуршащих листов. В глаза бросилась крупная реклама: фото тетки, похожей на откормленного поросенка, и текст: "Провидица Лиза. Снимет сглаз, порчу, родовое проклятие, венец безбрачия и покрывало одиночества. Гадание на картах ТАРО и на китайской Книге перемен. Лечение молитвами и заговорами. Белая магия".
- Снимаю, - хихикнул Макс, - порчу. Избавляю от безбрачия и застарелой девственности.
- Магии не существует, но это не мешает тебе ею пользоваться. - Продолжил я дежурную шутку.
Тут нужно сделать небольшое отступление, чтобы читатель мог понять, почему толстощекая провидица и другие магистры белой, черной и иных цветов магии привлекли внимание моего друга.
Популярная газета еженедельно публиковала его объявление в одном блоке с рекламой всяких гадальщиков. Это дико раздражало Макса. Однако в редакции ему аргументировано заявляли, что текст "Психология и парапсихология. Консультации в конфликтных ситуациях. Ликвидация проблем, связанных с паранормальными причинами" не может быть помещен никуда, кроме как в "Услуги прочие".
- Не нравится - вообще не суйся в СМИ. - Привычно подковырнул я друга.
- Пожалуй, что скоро так и сделаю. - Согласился Макс. - После семинаров гораздо больше клиентов приходит "по знакомству", чем по объявлениям.
Он сгреб со столика газету, кинул ее в угол.
- Ладно, я тебя не над бедной Лизой стебаться пригласил. Дело есть. Хочешь опять побыть "подопытным кроликом"?
- А ты как думаешь? - Ответил я вопросом на вопрос.
Мы познакомились несколько лет назад. Я, тогда еще студент факультета журналистики, подрабатывающий в газетах, нагло заявился к Максу домой с целью взять у него интервью.
В редакции мне объяснили, что публике нужны чудеса и чудотворцы. Сначала я отправился в нашу местную тусовку экстрасенсов, гордо именовавшуюся "Академией народного целительства". Целители, обиженные Максом, решили сделать ему мелкую пакость и дали домашний адрес. Правда, на счет пакости я понял не сразу. Тогда, словно на крыльях, летел по городу в предвкушении сенсационного репортажа. Еще бы: маститые паранормальщики в один голос утверждают, что мой будущий герой - настоящий волшебник!
Сначала Макс хотел вышвырнуть незваного гостя на лестничную площадку. Потом, ошалев от моего напора, согласился поговорить.
В результате двухчасовой беседы я выяснил, что чудес не существует, есть еще не изученные законы физики, магии тоже не существует, а все, кто в нее верят - идиоты и кретины, попавшиеся в ловушку массовых заблуждений.
Опубликовать магнитофонную запись нашего разговора мне не удалось. Редактор, милейшая женщина, объяснила, что читатели газеты - те самые верующие идиоты и кретины. "Опасно отбирать у тигрицы тигренка, а у публики - ее заблуждения, - процитировала она кого-то из классиков.
- Так что теперь, писать неправду? - обиделся я.
- Не можешь писать то, что нравится публике, - не пиши ничего. - Отрезала она. - При выборе между правдой и тиражом всегда побеждает тираж.
В-общем: иди, мальчик, и думай о профпригодности.
К счастью, на следующей неделе запил журналист, который обычно писал криминальные репортажи, и меня отправили в милицейский рейд по ловле проституток. "Ночные бабочки" понравились публике, и с тех пор специализировался на "криминале".
Однако "неотписанный" текст не давал покоя. Я позвонил Максу и извинился за то, что статьи не будет.
- А я и не рассчитывал, - ответил экстрасенс.
И пригласил меня в гости.
С тех пор мы дружим. Уже не раз он использовал меня в своих делах в качестве "контрольного наблюдателя". В смысле - трезвомыслящего, не предвзятого постороннего лица.
Я верю, что когда-нибудь напишу о нем книгу, в которой будет правда, только правда и ничего, кроме правды. По возможности сую нос во все, чем он занимается. Поэтому, пародируя соблазненную красотку из какого-нибудь сериала, я манерно протянул:
- Могу ли я тебе ответить "нет"?
- Тогда подожди секундочку.
Макс сходил на кухню, принес початую бутылку вина и два бокала.
Разлил: мне - почти до краев, себе - чуть-чуть на донышко, только чтобы губы смочить.
- Это что, тест на действие алкоголя? - Удивился я.
- Ты посмотри на бутылку.
Бутылка как бутылка. Ничего особенного. Блеклая, "совкового" вида этикетка с расплывшимися фиолетовыми штампами.
- "Шато дэ Монтань. 1989", - с трудом разобрал я латинские буквы.
И тут только до меня дошло, где видел похожие непрезентабельные "пузыри": в ресторане "Эспланада", самом дорогом в городе.
Мы делали "Эспланаде" рекламу. Нужно было написать, чем же так крут этот подвальчик на центральной улице. Чтобы читатели прониклись и пришли сюда хотя бы из любопытства.
Хозяин ресторана знал свое дело. Накидал мне кучу "фишек" для рекламной статьи, так что и выдумывать ничего не пришлось. Но главной его гордостью была коллекция вин, закупленных на самых престижных аукционах.
Раритетные бутылки красовались возле бара в специальных витринах, похожих на музейные: передние стенки супер-шкафов прикручены здоровенными винтами. Когда кто-нибудь из посетителей заказывал "особое" вино, официант приносил отвертку и откручивал пуленепробиваемое стекло. Правда, часто слесарить не приходилось: в винной карте против названий коллекционных вин цены стояли в долларах. Как минимум, с двумя нулями. За сто грамм.
- Во сколько же эта бутылочка обошлась? - Поинтересовался я.
- Понятия не имею. - Пожал плечами Макс. - Клиент притащил. В качестве презента за одно дельце. Да ты пей. Вино, действительно, хорошее.
Я сделал глоток. Может быть, я не разбираюсь в винах, но того чуда, которое ожидалось, судя по цене, не было. Вкус? Странный вкус. И кислый, и сладкий, и чуть горьковатый. Запах то ли цветов, то ли фруктов. Ускользающий, неясный.
- Ты знаешь, что вода - это кристалл, и она способна хранить информацию о том, с чем она соприкасалась? - Неожиданно спросил Макс.
- Читал что-то.
- Проводили опыт: растворяли в литре дистиллированной воды грамм какого-нибудь лекарства. Предположим, слабительного. Потом брали грамм раствора и растворяли еще в литре. Потом - снова брали грамм и снова растворяли… И так до тех пор, пока присутствие лекарства не определялось никакими известными науке методами. Потом поили этой водичкой крыс…
- И те гадили с такой же интенсивностью, как если бы нажрались пургена, - продолжил я.
- Грубо, но верно.
- Я думал, что это - очередная "утка". Мне ли не знать, как такие "открытия" сочиняются? - Я сделал еще глоток. Нет, что-то особенное в этом вине все-таки есть!
- На этот раз - не утка. Вода, действительно, хранит энергетическую информацию обо всем, с чем соприкасалась.
Макс взял бокал, покрутил его в пальцах и продолжил:
- Вино - не просто раствор сахара и ароматизаторов. Эта вода была когда-то дождем. Потом ждала своего часа в земле. Она хранит информацию о ветрах над горами и о нагретой солнцем почве. О лозе, по которой поднималась. О солнце, на котором зрел виноград. О людях, которые его растили…
- Каким это Макаром? - Хмыкнул я.
- Ты слышал когда-нибудь о "намоленных" иконах?
- Они-то тут при чем?
Макс помолчал, как всегда, когда собирался начать лекцию на тему "магии не существует", и неторопливо продолжил:
- Человеческие мысли и эмоции - тоже своего рода энергетическое поле. Причем информационно структурированное. Обычно оно напоминают "белый шум", в котором трудно выделить что-то конкретное. Слишком много вокруг людей, слишком мелкие у них мыслишки. Но если одна и та же сильная эмоция регулярно повторяется, то она может оставить отпечаток на энергетической структуре любого предмета. Если искренне верующий человек долго молится на икону, то она из раскрашенной доски превращается в мощную информационную матрицу. А энергетическая структура воды гораздо более восприимчива, чем у деревяшки…
Макс выпил, подумал, налил себе еще:
- Это "Шато" привезли из тех краев, где виноград - основа жизни. Его выращивали еще во времена Римской Империи. Династии виноделов - десятки поколений. Вокруг вина - множество легенд, мифов, суеверий. Вино - и гордость, и радость…Ему поклоняются, как богу, и любят, как ребенка…
- Кажется, я понял.
- Ну, вот и хорошо. А теперь расслабься, закрой глаза и глотни еще.
Макс продолжал говорить - тихо и монотонно, но я уже не слышал его. Меня охватило ощущение бесконечного покоя.
- Тепло. Запахи. Теперь их уже можно различить: дикая роза - цветущий куст притулился у обочины горной дороги. Синий цикорий. Еще какой-то упрямый вьюнок: оплел подножие скалы, намертво вцепился в нее. Цветы мелкие, желтовато-розовые, но их много, они сплошь покрывают древние камни…
Поворачиваюсь - и вижу внизу виноградники: словно бока полосатых рыб, многие века назад выброшенных на берег.