Так... Что мы знаем о скотче? Он липкий, им удобно сматывать все что попало, в том числе и руки... Хорошо, что к какому-нибудь дрыну не привязали, фиг бы тогда встать удалось. Интересно, интересно... В окружающем полумраке ничего с острыми углами рассмотреть не удалось. Ну, что бы на моем месте сделал Гудини? Он вроде от наручников освобождался. А от скотча ключей не бывает... Зато есть "ключевые движения", я же только недавно видел ролик на Ютьюбе, как это там делала девчонка...
Медленно-медленно, чтобы не повредить скотчем кожу, я стал подымать одновременно обе руки над головой и заводить их как можно дальше за голову, и так же медленно опускать их вниз. И повторял эти движения, пока не решил, что уже достаточно. Затем постарался рывком развести руки локтями в разные стороны. Скотч с треском лопнул!!! Да!!!
В кармане обнаружился фонарик. "Добрые какие... даже фонарик не сперли..." Я щелкнул кнопкой - светит он или нет. В белом свете можно было разглядеть ребристые стены и потолок, и кучу коробок, некоторые из них были смяты моим телом. На полу лежал мой рюкзак, заляпанный какими-то грязными пятнами.
Блин, я вам что - Чебурашка, что ли? Вы бы мне еще сюда ящики с апельсинами поставили...
Я толкнул створку дверей своей темницы - она качнулась, но практически не поддалась. Так, "замуровали, демоны!.." чего у меня тут есть тяжелого под рукой-то? Разве что голова...
Со всей дури я саданул ногой в середину дверей, что-то с треском отлетело и зазвенело... по бетону или асфальту, на слух не поймешь. Ладно, "Всем выйти из сумрака!.."
Я вышел из железного ящика, оказавшегося покрытым ржавчиной морским контейнером, стоявшим в длинном ряду среди точно таких же. На мое счастье, двери контейнера были закрыты не как положено, а просто прикрыты на "проволочку", поэтому мне и удалось выбраться, иначе бы колотил по дверям до посинения.
От видневшихся неподалеку ворот ко мне уже быстрым шагом спешил военный. Странный он какой-то, форма и снаряга на нем - как из американского боевика. Янкесов-военных вживую я раньше вблизи не видел, происходящее напоминало новостной репортаж из какой-то страны вроде Афганистана. По климату - вполне похоже, кстати. (Какого хрена?Что, под Москвой телепорт смастрячили втихую?) Вблизи вояка оказался ниже меня - его голова чуть возвышалась над моим плечом. Даже с учетом навешанных на него военных приблуд, я в своей куртке с пододетым свитером казался гораздо массивнее него. Ну и чего тебе от меня надо, "военная угроза"?
- Sir, can I see your ID?
- ???
- Sir, do you understand me?
- Where is Sarah Connor? - загробным голосом спросил у него я, блеснув стальными коронками на зубах.
Если бы проводился чемпионат по прыжкам в сторону - у этого военного были все шансы стать победителем. Но шутка могла плохо кончиться - он передернул затвор, шустро направил на меня свой карабин М4 и истерично заорал:
- FREESE, DON'T MOVE!
- Slow down, friend, please! I'm just tourist...
Эк тебя, родной, торкнуло. Ни фига у вас, буржуинов, нет чувства юмора. И фильм ты помнишь плохо - против Терминатора твой малокалиберный карабин не проканал бы. Я очень медленно, двумя пальцами, вытянул из нагрудного кармана куртки свой паспорт с вложенным авиабилетом "Крайний-Домодедово" и протянул ему. Паспорт был обычный российский, даже не "загран".
Он немного успокоился, опустил карабин, но ствол в сторону не отвел:
- No sir, I need your New World ID, the one that you got in immigration department.
- I got only Russian's passport, soldier, sorry, - ответил я.
Он почему-то передумал расстреливать меня на месте и забубнил в гарнитуру, прицепленную к разгрузке на плече, какую-то неразборчивую белиберду. Я уловил только "fucked, crazy, russian, moron" - вот гад, думает, я его не слышу!
Из-за угла здоровенного ангара с ревом вылетел Хаммер песчаного окраса с пулеметом на крыше. Как я помнил из фильмов, здоровенная железяка на турели использовала патроны 50-го калибра. Шутить почему-то сразу расхотелось.
- Сэр, пожалуйста, пройдите с нами! - обратился ко мне на хорошем русском языке вылезший из Хаммера военный с какими-то нашивками, видимо, старший смены.
- С удовольствием - ответил я и полез в кузов этого монстра на колесах.
Но не удержался и, повернувшись в сторону коротышки, многозначительно произнес крылатую фразу:
- I'll be back!
Старший, увидев отразившееся в зеркале лицо солдата, с трудом удержал рванувшийся наружу из организма смех, захлопнул дверь и машина не торопясь покатила в сторону видневшегося неподалеку одноэтажного здания.
Почему я отвечал им, почти не задумываясь? Школа, четыре года "изучения" английского языка в институте, затем просто для тренировки - перевод технических текстов... Да, я не разбирался в тонкостях времен и подробностях вычурных сленговых ругательств, не помнил наизусть все неправильные глаголы, но какой-то, пусть и небольшой, словарный запас в памяти все-таки был. Радиолюбительская практика дала скромный навык разбирать иностранную речь на слух, часто среди помех. Конечно, вести философские беседы со сливками общества я не возьмусь, но записать позывной станции, имя собеседника и оценку качества связи мне вполне по силам. А мой чудовищный "русский акцент" - да фиг с ним, лишь бы понимали, и ладно!
Что было у меня с собой ценного? Наличных денег - разве что на проезд, банковская карточка, на которой тысяч десять рублей. Сами понимаете, ну что может взять из вещей человек, рассчитывающий в течение дня-двух добраться домой - конечно, на всякий случай штаны-майку-рубашку, зубную щетку, бритву и прочие мелочи. Но, как любой нормальный радиолюбитель, я тащил в рюкзаке не только это.
В наружном кармане рюкзака лежала двухдиапазонная китайская УКВ радиостанция, с помощью которой можно было послушать по дороге работу Московских радиолюбителей, или вещательные FM-радиостанции, если было настроение.
В самом рюкзаке в отдельный пакет были упакованы миниатюрный телеграфный трансивер КХ-1 фирмы Elecraft, пара кусков мягкого провода разной длины - для антенны и противовеса, наушнички-вкладыши и телеграфный ключ. (Азбуку Морзе пришлось выучить во время срочной службы, когда в учебном полку нас готовили как радиотелеграфистов и "механиков радиостанций средней мощности". С морзянкой было как с ездой на велосипеде - если раз научился, потом вспомнишь быстро.) В другом пакете, замотанный в полотенце, лежал трансивер размером с полторы магнитолы и пару килограмм весом - FT-857D с гарнитурой, пожалуй, самое ценное мое имущество на данный момент.
Также в другом кармане лежали складной нож, аккумуляторы для фонарика, зарядки для всех девайсов, и - самое главное - "кассета" для трех аккумуляторов, с припаянными к разъему проводами. Разъем был нужен для подключения к тому самому малышу КХ-1, которому нужно было 8-12 Вольт, т. е. теоретически я мог выйти в эфир в любом месте, где нашелся бы подходящий "дрын" для подъема антенны.
Еще где-то в середине рюкзака был нетбук хорошо известной фирмы, за который я сейчас опасался больше всего - не разбилось бы чего внутри нежного аппарата...
Ну, и еще в рюкзаке и его карманах была куча другой мелочевки, которые вспомнить навскидку оказалось затруднительно. Нет, полную инвентаризацию и проверку функциональности наличного имущества я лучше отложу на более позднее время.
Обо всем содержимом рюкзака конвоирам знать было совершенно необязательно. Пусть лучше с контейнером разбираются, двадцать тонн перемешанного груза у них разобрать, рассортировать и "найти спрятанные концы" - за пять минут вряд ли получится.
* * *
Меня попросили пройти в дверь с номером, но без таблички с именем, абсолютно не выделявшуюся среди множества других дверей в длинном коридоре. Провожатый поставил мой рюкзак возле стола, за которым сидел военный в форме, и после кивка босса мой конвоир вышел из кабинета. Метрах в двух от входа стоял кулер с баллоном воды, и почему-то сразу захотелось пить - на нервной почве, наверное.
- Здравствуйте, я лейтенант Джон Райнер - обратился он ко мне на русском языке, причем говорил с акцентом, напоминающим прибалтийский.
- Называйте меня Алексом, наверное, так вам будет привычнее.
- Хорошо, мистер Алекс. У вас нервы крепкие?
- Ну, вообще-то я много чего пережил, лейтенант.
- Тогда, скорее всего, вы нормально воспримете то, что я вам сейчас скажу.
- Тогда дайте стакан воды, пожалуйста, а то в горле пересохло, да и упарился я в теплой куртке, если честно...
- Я представляю один из отделов Ордена...
- Какого ордена, монахов-капуцинов, что ли? Или саму Святую Инквизицию?
- Нет, наша организация называется "Орден". Мы занимаемся переселением людей в этот мир, с целью его освоения.
- Надеюсь, это не то место, что обычно называют "загробным миром"?
- Нет, как видите, тут все почти как на Земле. Климат - похож, только в сутках у нас тридцать часов, год длится больше, и животный мир гораздо опаснее земного.
- Значит, мы на другой планете??? А психиатры у вас тут есть, мне хотелось бы пообщаться с ними, ну так, на всякий случай...
- Я не шучу. Вы действительно не на Земле. Обычно сюда попадают через так называемые "Ворота", причем совершенно добровольно, берут с собой то, что считают необходимым. Многие - со своим транспортом. А вот как Вы (он выделил обращение ко мне интонацией) сюда могли попасть - мне непонятно.
- Мне, кстати, тоже...
Его взгляд задержался на моих часах - "Амфибии" с символикой "ножевого" форума на циферблате.