- Ага, - потерял интерес к разговору второй и явственно собрался уходить.
Подошел путаник Кузьмич, порылся в сене, достал какую-то железяку и двинулся обратно. Кстати…
- Погоди, - успел остановить повернувшегося спиной второго Сергей. Сейчас мы тебя, алкаш старый, разоблачим… - Слушай, а какой сегодня день?
Второй удивленно выкатил глаза:
- Воскрясенье. Иванов день…
Приехали…
- Точно? - побил рекорды тугоумия Сергей.
- Конецно. Вон, у кузмицева плямянника имянины сягодня. Кузмич с утра уехав, сяйчас возвяртается…
Писец. Как это воскресенье? Не может этого быть! С другой стороны, не могли же эти двое сговориться глупо пошутить над случайным прохожим. Но и целую неделю проваляться в лесу Сергей никак не мог! Что, черт побери, происходит?
- Эй… - робко подозвал Сергей второго.
- Ну цего? - того уже явно раздражал надоедливый незнакомец.
- Я тут с друзьями того… Перепили. Немного
- С энтим к батюшке, ён усе грехи отпустит.
- Да я спросить хотел… А какое сегодня число?
- Так я же говорю, Иванов день!
Собеседник запнулся, что-то подсчитал на пальцах.
- Сядьмое! Хорошо вы пяребрали! - развернулся и ушел.
- Да уж… - пробормотал раздавленный новостью Сергей.
Седьмое???? Это не неделя, это больше трех недель! Как это… Невозможно… Сергей со злостью стукнул кулаком по борту телеги и взвыл от боли. Еще и палец разрезанный! Палец… Ха! А вот я вас и поймал, шутники доморощенные! Палец-то вот он! Разрезал я его вчера, мечом в музее. И рана до сих пор свежая, уж никак не трехнедельная! Так что не надо ля-ля! Седьмое!..
Кузмич запрыгнул в телегу, шлепнул кобылу вожжами, телега двинулась дальше. Мимо проплыли кряхтевший под увечной телегой мужичок, понурая кобылка, кусты… Ага! Сергей смотрел внимательно, после разговора с ним второй не подходил к Кузмичу. Он вообще поперся куда-то в лес, что-то посмотреть или отлить. Значит, сговориться по поводу даты шутники не могли. Правда, пока неясно, как объяснить воскресенье…
- Кузмич, - окликнул Сергей опять опустившего нос на грудь возницу.
- Ась? - очнулся тот.
- Какое сегодня число?
- Я же говорив, Иванов день…
- Число какое? - заскрипел зубами Сергей.
- Так сядьмое. Я же говорю, Иванов день…
Дался им этот Иван! Так, нужно обдумать новую информацию. Черт, голова разламывается… Собраться! Два человека, независимо друг от друга сказали, что сегодня седьмое число. И какой отсюда следует вывод? Или над ним решили устроить какой-то глобальный розыгрыш или… Или сейчас действительно седьмое число. А значит, для него прошел день (вернее, ночь), а для всех - три недели. Дурдом какой-то… Это невозможно! Хотя…
Если отбросить версию розыгрыша, то что у нас остается? А остается один из тех случаев, о которых частенько рассказывал товарищ, с которым в свое время жили в комнате в общаге. Товарищ был основательно повернут на всякой чертовщине и аномальщине, о чем любил потрепаться. В общей массе историй о барабашках, инопланетянах, ведьмах, бесах и прочем были и такие истории. Якобы есть (и даже в России) такие особые места: заходит туда человек, попадает в какой-то туман (или даже просто гуляет по лесу), выходит обратно через полчасика и с изумлением узнает, что товарищи его уже трое суток разыскивают с собаками. А для него прошло полчаса. И по часам - полчаса. Как-то такие аномальные зоны называются, но не суть. Что, если в здешнем лесу такая же зона? И он, пока шатался пьяный, ненароком в нее забрел? И заснул? Неужели правда?
Прикольно, конечно, будет что рассказать дружкам и девчонкам в офисе… Погодите…
"Зря я вспомнил про аномальщину… Ой, зря…" - Сергея потихоньку охватывал страх, сильный, леденящий.
А три ли недели прошло? Какой сейчас месяц? Июль ли?
- Отец… - как там его? - Кузьмич!
- А? - вскинулся тот.
- А какой месяц сейчас?!
- Ня пей больше, сынок… - вздохнул тот, - Июнь сячас. Вспомнил?
- В… Вс… Вспомнил…
ИЮНЬ??? Седьмое июня??? Сколько же времени прошло??? Год? Или больше?
"Нет, спрашивать, какой год я не буду", - решил Сергей, - "Иначе Кузьмич окончательно примет меня за психа. Может, все-таки розыгрыш?"
Мысль насчет розыгрыша, устроенного неизвестным шутником была очень уж шаткой: какова вероятность того, что очнувшись, он пойдет именно в сторону дороги, что начнет спрашивать насчет даты (мог ведь и просто продремать всю дорогу)… Разве что у здешних деревенских такая традиция: пугать похмельных прохожих, называя им неправильные даты. Как можно определить месяц, никого не спрашивая? По приметам? По каким?
Тут, как будто ответив на его немой вопрос, проплыла мимо телеги, прямо у носа, такая примета. Калиновый куст. На ветке, протянувшейся над дорогой - еле завязавшиеся бутоны. А ведь в середине июня, не говоря уж о начале июля, она уже должна цвести полным ходом. Сергей это помнил точно: у него во дворе дома рос огромный старый куст. Значит, все-таки июнь? Или в этом году калина цветет позже? Нет, в деревне, мимо которой они проезжали на турнир, точно помнится, калина цвела вовсю. Может, этот куст просто нетипичный, поздноцветущий? Слабо верится… Но лучше уж верить в поздноцветущую калину и деревенских шутников, чем в то, что он провалился в будущий год. Если не на пару лет… Сейчас приедешь в Загорки, а там - 2012 год. Или 2015… И президентом опять Путин. Или вообще у власти фашисты.
Ладно, хлопнул себя по коленям Сергей, примем как рабочую версию, что сейчас действительно седьмое июня: слишком много говорит за это. А вот как теперь определить год?
В нос шибануло ядреным, прямо-таки ядовитым дымом: Кузьмич свернул себе самокрутку и теперь дымил как пароход. Постой-ка… Глядя, как медленно пропадают у тлеющего кончика буквы газетного обрывка, из которого возница соорудил свою кошмарную сигару, Сергей понял, как можно определить год. Газеты!
- Отец, - вот привязалось! - а у тебя свежей газетки не найдется?
- А тябе для цего? - пыхнул тот, - Поцитать? Али для каких других нужд?
Шутник, блин… А правда, как объяснить?
- Да так, посмотреть, буквы знакомые вспомнить.
- Аа… - понимающе протянул Кузьмич, порылся в сене. Из появившейся на свет холщовой сумки извлеклась газета. Газета!
- Дяржи, - вручил прессу Кузьмич, - Свежая, только вчяра из городу в Загорки привязли. Плямяшу возил, ён грамотный, да как-то… это… запамятовал отдать…
Сергею было не до кузьмичевого склероза. Руки немного подрагивали. Первым делом он увидел заголовок: "Песковская искра", в голове еще успела промелькнуть мысль, что заголовок остался с советских времен. В следующую секунду Сергей увидел дату…
Шестое июня.
Тысяча девятьсот двадцать пятого года!!!
Алексей задрал голову. Это что же получается? Не будущее, а прошлое??? Большевики??? Сталин?? Репрессии?? Господи, сделай так, чтобы это был розыгрыш!!!!
Часть первая
ДЕРЕВНЯ
Розыгрыши бывают разные. Бывают банальные и свежие, глупые и умные, простенькие и хитрые, многоходовые. Ничего не требующие, кроме чувства юмора, как знаменитое "У вас вся спина белая". И сложные, затратные, вроде тех, что показывают в программе с одноименным названием Валдис Пельш и его грудастая спутница. Телевидение вообще любит программы с подставами ничего не подозревающих людей. Что если в светлую голову какого-нибудь телеумника пришла в голову именно такая идея: взять нечего не подозревающего человека и сделать так, что он подумает, что попал в прошлое?
От телевизионщиков всего можно ожидать.
Однако по зрелому размышлению, такая заманчивая версия (ну как же: не в прошлом, в родном времени, да еще и по телеку покажут) выглядела неприглядно. Во первых, как упоминалось ранее, слишком много случайностей - он, Сергей, мог пойти в любом направлении и выйти из поля зрения замаскированных телекамер. Не повесили же они по камере на каждое дерево? Во вторых, он мог и не спросить ни у кого сегодняшнее число. Упал бы на сено и дрых до самых Загорок. Неинтересной бы получилась передача. В третьих, что-то шутка затянулась. Уже второй час ничего не происходит. Зачем так затягивать, если потом все равно вырезать при монтаже? Да и мелкие признаки настораживают…
Калина, не расцветшая, что показывает на начало июня. Откуда таинственные телевизионщики могут знать, что он обратит на нее внимание? А если калина - не подставная, почему она не цветет? Плюс самолеты. Они проводили турнир недалеко от Пескова, над которым скрещиваются воздушные трассы из Москвы в Европу и из Питера на юга. Все дни, что шел турнир не было момента, чтобы над головой не пролетала серебряная искорка авиалайнера или не таяли бы два-три инверсионных следа. Сейчас - ничего. Плюс мелькнувший у обочины полузасохщий ландыш…
Но и верить в то, что ты оказался в далеком прошлом, тоже не хотелось. Очень не хотелось. ОЧЕНЬ не хотелось…