Это - альтернативная история. Не сколько об истории, сколько о человеке в ней. Детям - не давать. Слишком много здесь вбито. Из опыта личного и 'попаданского'. Местами крутовато сварено. И не все - разжёвано. Предупреждение: Тексты цикла "Зверь лютый" - ПОТЕНЦИАЛЬНО ОПАСНЫ. Автор НЕ НЕСЕТ ОТВЕТСТВЕННОСТИ за изменения психо-физических реакций читателей, произошедшие во время и/или в результате прочтения этих текстов.
Содержание:
Часть 33. "Когда постранствуешь, воротишься домой…" 1
Часть 34. "В чешуе, как жар горя, 33…" 15
Часть 35 "А там шальная императрица…" 31
Часть 36. "Крест деревянный иль…" 46
В. Бирюк
Зверь лютый Книга 10. Обязалово
Часть 33. "Когда постранствуешь, воротишься домой…"
Глава 199
Как хорошо дома! Как у нас тут… хорошо! И все наши… такие хорошие! Даже Фанг выбитыми зубами улыбается. Даже Христодул - зыркнул, но поклонился… с душой. Уж я-то теперь в поклонах понимаю! "Его согнутая в глубоком поклоне спина выражала искреннюю душевную привязанность" - так это надо иметь навык видеть! Так я его уже имею! В смысле: навык. Или он меня? Но всё равно - приятно. Смотреть и видеть, видеть и понимать. Понимать душу и её любовь ко мне. Он, конечно, сволочь. Но… хорошо-то как!
Спокуха, Ванюха, прибери расслабуху, пока житуха не дала по уху.
"Из дальних странствий возвратясь,
Какой-то дворянин (а может быть, и князь),
С приятелем своим пешком гуляя в поле,
Расхвастался о том, где он бывал,
И к былям небылиц без счету прилагал".
Не мой случай. Я тут не дворянин и, точно - не князь. И хвастать мне… А зачем хвастать? Чем мой реал хуже?
- Ванька! Живой! А эт что?
- А это, Аким Янович, наши новые холопы. Прибарахлился я малость дорогой. Вот, три десятка семей подобрал.
- Итить…! Погодь. А поганый откуда? Ты чего, и орду побил?!
- Не. Повода не было. Для международного конфликта. Так только, одного полонянина прихватил. На вырост. Выращивать буду. Зовут - Алу, сын хана Боняка, ну, ты про него слышал. Правнук того самого Боняка, который Серый Волк, который с Тугар-ханом на Альте. (Никак не соберусь переодеть мальчишку. Он в своём половецком халате - как слива в шоколаде. А рядом с Чарджи… который "чёрный клобук" - как слива в чёрном шоколаде).
- А это что за уродище, которое на людях козу доит?! Экий… крокодил в шерсти.
У волчонка наступил обеденный час. И им с козой глубоко плевать на всех окружающих хомосапиенсов. Слюноотделение от присутствия высокопоставленных особ не изменятся.
- Зовут - Курт. Щенок князь-волка. Стая отдала. Пригласили в логово, посмотрели-оценили. Моя кандидатура оказалась соответствующей их критериям, и меня кооптирована на должность волко-выкармливателя. У них там с кормами… беда случилась. Кстати, а как у нас с кормами?
Мда… Праздник кончился. Прямо в парилке, где я задал этот вопрос. Пошла проза жизни. Даже жалко. Но…
С нашим приходом с кормом в Пердуновке сразу стало напряжно. Как-то у попаданцев эта тема - "где бы жратвы взять" - слабо рассмотрена. Разве что: "я незаметно расстегнула юбку и откинулась на спинку трона".
А вот мне за последний месяц… только что не свихнулся.
Тащить по зимней дороге обоз в двести голодных, нищих ртов… - Так купи! - Ага. Хлеба. В марте. Когда на "Святой Руси" большинство крестьянских хозяйств дотягивает на своём хлебе только до Нового Года. А потом - лебеда с толчёной корой. А в этот год… Из-за набегов поганых, из-за походов Изи, из-за "принуждения к миру" Магога…
Низовой хлеб в верховья не пришёл. Полреки разорено, другая половина - объедена беженцами. Палая лошадь - деликатес для всех присутствующих: хоть бульончику похлебать. Клей из костей не варили? Очень вкусная вещь. С хвойным отваром.
Был момент, когда я собрался уже и серёжки покойной тайной княгини отдать. За мешок овса. Обошлось - покойника выгодно продали. Ну что тут непонятного?! Берём свеже-умершего мужичка, бьём вопящую на хладном теле мужа-кормильца вдову по уху, чтобы не мешала…
Борзята говорил:
- Топить надо утопленников.
Расширяем область действия максимы до утверждения:
- Покойничков надо резать.
Тыкаем в покойника несколько раз ножиком. И перебрасываем через забор в крестьянский двор. Затем заходим с другой стороны - через ворота в селище, громко и нагло орём:
- Я тут, вашумать, боярский сын! Вы тут, вашумать, тати и душегубы! Дружина моя, вашумать, товсь! Сща казнить будем резать злыдней-убивальников! ВАШУМАТЬ!
Не прекращая орать и материться, расталкивая очумевших селян, дёргая и лязгая разного рода колюще-режущими предметами, топаем в запримеченный двор, заглядываем за амбар и, глядя на только что собственноручно продырявленное тело умершего прошедшей ночью бедняги, задаём риторический вопрос:
- Это что?
Теперь можно спокойно "покурить и оправиться", сесть на завалинку и подождать. Потому что Ивашко с Николаем в паре великолепно исполняют классику: злой-добрый следователь. Один - рычит, другой - уговаривает.
Аккомпанемент камерного оркестра имени Меня. Хотя мы не в камере, а пока ещё на воле.
Чарджи работает роялистом. В смысле: на рояле. Рояль из одной струны: в нужные моменты тетива его лука издаёт долгий скорбный звук, к которому он отрешённо прислушивается.
Ноготок скрипачом - скрипит. Точит свою секиру (ух, как противно!) и комментирует свои действия для Чимахая. "Железный дровосек", восприняв новые знания, тут же пытается их проверить. На ксилофоне. Фóнит у него всё, что на глаза попадается. Правда палочки у него… острозаточенные.
А возле меня стоит Сухан в роли звукооператора. С самонаводящейся рогатиной в руках: как кто из аборигенов открывает рот - туда направляется и наконечник копья. Типа:
- Ну-ка, ну-ка. Повтори-ка. Недослышал-недопонял.
Что характерно - звучание очередного солиста сразу подымается на пару октав: из басовито-требовательного в фальцетно-просительное. А то и вовсе… звук пропадает.
Такой… бродячий джаз-бэнд.
"Мы к вам заехали на час
Привет! Бонжур! Хелло!
А ну скорей кормите нас!
Вам крупно повезло-о-о!".
Не-бременские музыканты. По-русски проще - банда.
Полчаса подготовки реквизита, два часа терпения сценического искусства и риторических навыков аборигенов… три мешка овса и старый тощий петух. Получить княжеского вирника в своё селение по доносу об обнаружении мёртвого тела на собственном дворе?… Или мы не русские люди, не договоримся?
Хотя причём здесь именно "русские"?
Просто для ощущения подобия в многообразии: вторая половина 19 века, викторианская Англия, всё - чисто пуританское, законо-послушное и благо-намеренное. Английский классик: "Как вы видите, я не молод и не очень силён. Но если какой-нибудь мерзавец подойдёт ко мне на улице и потребует кошелёк, то я буду кричать и бить его тростью. И поверьте: он надолго лишиться возможности нападать на пожилых джентльменов. Но если мерзавец пригрозит подать на меня в суд, то я немедленно отдам всё требуемое. И буду благодарить Создателя, за то, что легко отделался".
Прямо по старинной еврейской мудрости: "Спасибо тебе, боже, что взял деньгами".
А из петуха мы сварили суп. Долго варили. Но Артёмия я накормил. Мужик… несколько плохо выздоравливает. Я уже говорил: всадников бьют по ногам.
Вот только "Повести о настоящем человеке" мне здесь не надо! Мересьев, ползущий по зимнему лесу с раздробленными ногами…
Артёмий, похоже, "настоящий". Тем более - жалко мужика. Меня он… То тянется ко мне, то отшатывается. То - "убей меня, легче будет". То - "не тревожься, я тебя не выдам". А ещё ему очень любопытно, как это "княжна персиянская" в "боярского сына" превратилась. И почему он тогда на свадьбе так обманулся. И отчего люди мои, мужи добрые, тощего малолетку слушаются, и…
Короче - никак не может определиться. Эх, Артёмий, много чего ты в жизни повидал, но "эксперта по сложным системам" - тебе не в жисть не опознать. Такое чудо-юдо тут на весь мир - одно, сравнивать не с чем. Кушай супчик пока горяченький.
Три мешка зерна на два ста человеческих глоток и три десятка лошадиных. Остальной скот кормить… Воруем. Как вспоминала Людмила Марковна Гурченко о своём военном детстве в Харькове:
- Мы, дети, воровали. Из проходивших мимо воинских эшелонов. Сперва - немецких, потом - советских. Охрана и тех и других - в нас стреляла. Кто не воровал - не выжил. Кто попался - не выжил. Мне тогда было лет семь.
Мы не дети - воруем не по-детски - сено стогами. Часть стожков ещё осталась на покосах или в стогах снаружи селений. Крестьяне… некоторые сильно возражают. Были бы одни беженцы - побили. Но вид сабель действует… успокаивающе. Начинаются разговоры. Иногда платим.
Я селян понимаю: "С паршивой овцы хоть шерсти клок" - русская народная мудрость. А с паршивой, злой, голодной, оружной…? Оплачиваем украденное и, часто, уже съеденное. По своим ценам.
До резни дело ни разу не дошло, но у Николая несколько раз язык бывал на плече, а у Ивашки ссадины на костяшках пальцев не проходят.
Хорошо, что у меня все бритые-стриженные. Как велю бабам платки снять - аборигены крестятся и разбегаются. Такую толпу безбородых мужиков и лысых женщин однозначно воспринимают как какую-то чертовщину. Даже спрашивали: