Месяца три я делал вид, что ничего не происходит. А что? Нормальная реакция нормального человека - ничего не предпринимать в надежде, что оно 'само рассосется'. Как в анекдоте про беременную. Хотя, кстати, иногда 'рассасывается'. Но нечасто. Потом меня вышибли из отдела инноваций за то, что я приперся на отчетную презентацию с получасовым опозданием и явственным запахом перегара. В списке моих претензий к Голосу появился еще один пункт, и я решил, что с меня хватит. Взял телефон психолога у одной своей знакомой, созвонился и поехал. Знакомой я, естественно, ничего говорить не стал, так, отболтался общими фразами про кризис экзистенциализма и смысл жизни. Да она особо и не спрашивала - в основном психолога своего нахваливала. Выходило по ее словам, что он маг, волшебник и вообще нет ни одной проблемы, которую он не смог бы в два счета решить. Так что ехал я, преисполненный уверенности в благополучном исходе своего дела - подумаешь, голоса. Это вам не Эдипов комплекс в смеси с острой гинефобией. (Это я не сам такой умный, это мне знакомая рассказала, про того самого психолога, справившегося с подобным случаем. А гинефобия, кстати, это боязнь женщин, вот так-то).
Короче, я пошел к психологу. Новость о том, что час консультации у него стоит пятьсот долларов, только прибавила к нему уважения. Может, ему на меня и получаса хватит? Я приехал по нужному адресу, поднялся на шестой этаж офисного здания, нашёл нужную табличку, внёс аванс в сто долларов и предстал пред ясные очи светила психотерапии.
Психологу хватило на меня трех минут. Как только он услышал про Голос, что-то в его лице изменилось, он кивнул, и, уже не слушая меня, принялся водить красивым перьевым 'Паркером' по листу дорогой плотной бумаги. Я, обнадёженный, замолчал. Психолог поднял голову, посмотрел на меня безразличным взглядом и толкнул по столу лист.
- Это не мой случай, - сказал он и со стуком положил ручку на стол, - если вам нужен чек, обратитесь к секретарю. До свидания.
Я машинально встал, а психолог, не дожидаясь моего ответа, ткнул кнопку настольного телефона и, наклонив к нему голову, спросил:
- Анечка, ко мне еще кто-нибудь есть?
Телефон хрипнул, пошипел, потом приятным женским голосом ответил:
- Да, есть. Господин Савчук. Ему назначено на завтра, я говорила ему, что сегодня у вас весь день занят, но он все равно приехал. Говорит...
- Пусть заходит, - перебил психолог и посмотрел на меня выжидательно. Я же обалдело изучал лист белоснежной вощеной бумаги, на котором плохо разборчивым почерком были написаны какой-то адрес и чья-то фамилия с инициалами.
- Что это? - спросил я.
- Специалист, который сможет вам помочь, - ответил психолог с нарочитым терпением в голосе, - я - не смогу.
- Но, может быть... как-нибудь?
- Нет. Будь я какой-нибудь жулик, я бы вас никуда не направлял, а занимался бы сам, пока у вас деньги не кончатся. Но я - профессионал и четко знаю свою область компетенции. Ваш случай вне... - он помялся, но не нашёл подходящего словосочетания и закончил немного коряво, - вне неё.
За спиной у меня послышалась негромкая возня, потом чей-то голос произнес:
- Здравствуйте, доктор.
- Здравствуйте-здравствуйте, - жизнерадостно улыбаясь мимо меня, согласился психолог, - проходите, пожалуйста, господин уже уходит, - и посмотрел на меня торопящим взглядом.
- Но..., - сказал я, оглядываясь. У двери мялся широкоплечий кабанчик с лоснящейся физиономией и стеклянным взглядом, от которого у меня нехорошо засосало под ложечкой. Терпеть не могу таких типов.
- Сходите к Святославу, позвоните, - сказал психолог, и я не сразу понял, что он обращается ко мне, потому что смотрел он мимо меня, - Святослав Юрьевич отличный специалист.
Я посмотрел на бумажку, и догадался, что инициалы 'С.Ю.' обозначали именно 'Святослав Юрьевич'.
- Сходите, не откладывайте, - сказал психолог убедительно, - завтра же, хорошо? Я буду ждать вашего звонка. А сейчас извините, - он кивнул в сторону кабанчика, тот сразу оживился и прошагал к клиентскому креслу, мимоходом отодвинув меня плечом в сторону.
- Да, спасибо, - сказал я растерянно и вышел за дверь. Попрощался с секретаршей, получив в ответ мимолетный взгляд и легкий кивок, спустился на первый этаж, вышел наружу. Шум оживленной улицы встряхнул меня, и я разозлился - в основном, на себя. Это сколько ж можно на одни и те же грабли наступать? Вот за что я сто баксов отдал? За дурость свою. Известно же - никогда не платить авансом, особенно - незнакомым людям. Знал ведь, все знал, вот только не готов был. Эх, надо было там скандал устроить... этот кабанчик только очень не вовремя появился... хотя, кое для кого - очень даже вовремя. Подозрительно вовремя, я бы сказал. Наверняка этот 'господин Савчук' никакой не клиент, а местный работник, чья задача - выставлять за дверь облапошенных посетителей. И ведь ничего не докажешь.
Разозленный, я полез в карман за бумажкой и перечитал написанное. 'C.Ю. Шрайбер'. Святослав Юрьевич, стало быть. Очень русское имя и очень еврейская фамилия - сочетание многообещающее. Наверняка там следующая ступень по вытягиванию денег из простофиль. Я посмотрел на адрес ещё раз и прикинул расстояние. Недалеко - минут за пятнадцать доберусь. И это, скорее всего, тоже неспроста - будь второй адрес на другом конце города, клиент может и сорваться с крючка. Вот только я - вовсе не такой лох, как могло им показаться. Во всяком случае, мне хотелось в это верить. Уж теперь-то я буду готов и запросто обвести себя вокруг пальца не дам. Все равно я на сегодня отгул взял - может, удастся свои сто баксов вернуть? Настраивая себя на яростное сражение, я поехал по указанному адресу, но все оказалось немного сложнее, чем я себе представлял.
Для начала, по этому адресу было не офисное здание, а больница. Какая-то 'Муниципальная больница ?7 ГОУ ВПО МЭРиТ РФ'. Понятия не имею, как расшифровывалась эта белиберда, но цифра 203 означала, очевидно, не офис, а кабинет врача. Это немного охладило мой пыл. А совсем его охладила надпись на табличке под цифрой '203'.
'Психиатр'.
Ноги сами пронесли меня мимо, и я пошёл дальше по коридору, хмуря брови, заглядывая в бумажку и выглядывая таблички на дверях. Мне казалось, что все сидящие на скамейках пациенты щурятся и вытягивают головы, пытаясь прочитать, что написано на свернутом вчетверо листке в моей руке. Я дошел до торцевой двери, на которой под табличку 'Процедурный кабинет' была подсунута записка 'Перерыв до 14:00'. Нахмурившись, посмотрел на часы, покачал головой и прислонился к стене. Безразличным взглядом окинул коридор.
Психиатр. Это всё меняет. Одно дело - сходить к психотерапевту, чтобы устранить какие-то мелкие проблемы, мешающие войти в десятку самых богатых людей мира. Это нормально, это уже никого не удивляет. Даже расценивается как полезный и интересный опыт. Вроде прыжка с парашютом или прогулке по подземным коммуникациям в поисках секретного метро. Об этом потом не стыдно рассказать и даже можно немного похвастаться. Все-таки какой-никакой, а Поступок. Преодоление себя, так-растак.
Совсем другое - визит к психиатру. Тут гордиться нечем. Бывает, конечно. Попадают чьи-то знакомые в психушку... или знакомые знакомых... или совсем незнакомые коллеги с другого этажа. О них потом шушукаются во время перекуров, а случись такому пройти мимо, все косят глазами вслед и говорят тихонько друг другу: 'Это он', - 'Ну надо же, а на вид и не скажешь', - 'Вот-вот, и не скажешь. Поди догадайся, если что'. И всё. То есть - совсем всё. Единственное, что можно сделать бедолаге - никому не говоря, уехать в другой город и устроиться на такую работу, на которой не требуют рекомендаций. Грузчиком там или расклейщиком объявлений. А то! Иначе откуда бы брались расклейщики объявлений?
И если весь такой расчудесный психотерапевт, берущий пятьсот баксов в час, с ходу отправляет меня к психиатру - это же о чём-то говорит? Даже если он жулик и вымогатель. Тем более, если он жулик и вымогатель.
- Вы на процедуры?
- А?! - я вздрогнул и огляделся. Рядом с дверью стояла низенькая полная женщина с ключами в руке и изучала меня подозрительным взглядом.
- Нет, - сказал я, мотнул для убедительности головой и пошёл потихоньку в сторону лестницы. Наверное, я так бы и вышел на улицу, даже не попытавшись заглянуть в кабинет, но на этот раз гора решила пойти к Магомету сама. Дверь с табличкой '203' вдруг открылась, выпустив в коридор невысокого лысеющего мужчину средних лет в белом халате. Мужчина посмотрел в мою сторону задумчивым взглядом, потом сказал что-то в открытую дверь, закрыл ее и побрёл в ту же сторону, куда и я - к выходу. Уж не знаю, как это ему удалось, но подозрительности к нему у меня не осталось и на самом донышке. Наверное, все дело было в контрасте: тот психолог, нагревший меня на сто баксов за пять минут, тоже был в белом халате, но у него даже халат выглядел минимум на пол-тыщи, не говоря уже о холеной физиономии, массивном столе красного дерева, симпатичной секретутке и прочих атрибутах успешного бизнесмена. А вот человек, идущий по коридору неторопливой, но спокойной и уверенной походкой, на бизнесмена не тянул ничуть. Может, есть какая-то доля правды в этих всяких аурах и энергиях, иначе как объяснить то, что я - сам не поняв, по какой причине - догнал этого мужчину и негромко поинтересовался:
- Святослав... Юрьевич?
Мужчина на ходу повернул ко мне голову, кивнул, коротко и доверительно, как старому знакомому, потом обыденным голосом сказал:
- Да. Вы хотели со мной поговорить?