Василиса - пока ещё молодой и неопытный, но уже увлечённый своей работой программист. Сергей - её лучший друг, почти что брат, по призванию и профессии археолог. Обычный выезд "поисковиков" заканчивается для них внезапной смертью от взрыва старой противопехотной мины.
Вот только просто так умереть у них не получается, и странное существо даёт им второй шанс, в другом мире. Как выжить современной девушке в среденевековье, да ещё в чужой лохматой шкуре? Положиться на верного друга и попытаться найти плюсы нового существования. Ну, или, хотя бы цель на первое время.
От автора: Книга написана значительно раньше "Абсолютного оружия", и, как мне кажется, стилистически несколько слабее. Но, надеюсь, она никого не разочарует.
Содержание:
Пролог. Шальная пуля 1
Глава 01. Нечеловеческие трудности 1
Глава 02. Мракобесие и жизнь после смерти 5
Глава 03. Серый рыцарь 10
Глава 04. Мысли о вечном 13
Глава 05. Боги, смертные и бессмертные 17
Глава 06. Локальная катастрофа мирового масштаба 21
Глава 07. Полудраконы и неправильные эльфы 25
Глава 08, в которой становится понятно, что смерть - действительно самое страшное в жизни 32
Глава 09. Снова кошки и новости 36
Глава 10. На грани возможного 40
Глава 11. Туман забвения и системные ошибки реальности 45
Глава 12. О боге покойном замолвите слово! 50
Эпилог. И жили они, жили… 55
Примечания 55
Дарья Кузнецова
История первого дракона
Пролог. Шальная пуля
"Уши свои он повесил на сук…"
песня из кошмара сапёра
- Серёг, а ты точно уверен, что это - то самое место? - через плечо поинтересовалась я, оглядываясь по сторонам и с облегчением сбрасывая под ноги тяжеленный рюкзак.
- То, то, - невнятно откликнулся Сергей, уткнувшийся носом в карту.
- М-да, - недовольно хмыкнула я. - Не нравится мне тут!
- Что тебе не нравится? Поле, вон холм этот несчастный, вон лес…
- Не нравится, и всё! - отмахнулась я. Достаточно просторное поле, размером эдак с футбольное, впереди упиралось в густой хмурый ельник, а с нашей стороны было окружено смешанным лесом с густым подлеском, основательно захламлённым буреломом. И тут вдруг в такой чаще подобная проплешина, заросшая сортовым и на удивление буйным бурьяном.
- Давай вот тут у кромки леса разложимся, да пройдёмся, поглядим, с чего начать, - резюмировал Сергей, сворачивая карту и тыкая пальцем в соседнюю опушку, со стороны которой мы, собственно, и пришли. - Надо наших дождаться; они обещали вечерней собакой быть.
- Ты же говорил, эта - последняя? - возмутилась я.
- Ну, говорил, - он беспечно пожал плечами. - Потом выяснилось, что по нечётным ещё одна ходит. Но это было уже когда мы сюда ехали… ты чего? - ошарашенно покосился на меня друг, когда я, взвизгнув, дёрнулась.
- Напоролась на что-то, - пробормотала я, опускаясь на корточки, дабы выяснить, что так пребольно впилось мне в палец. - Вот знала же, нужно было сразу кроссовки обувать! Ох ты, ёжкин кот! - я распрямилась, в полном шоке разглядывая обломок стрелы. Наконечник, десять сантиметров древка… Дерево было уже тронуто временем, но наконечник пребывал в идеальном состоянии. При всей фантазии больше пары лет этой стреле быть не могло.
- Бред какой-то, - нахмурился Сергей, принимая из моих рук находку. - Явно не новодел каких-нибудь ролевиков. Ужасно похоже на скифскую работу, только кому могло понадобиться столь ценный предмет истории насаживать на древко, ломать и бросать в чистом поле? Да даже если качественная подделка, всё равно непонятно.
- А я говорила, что мне тут не нравится! - ворчливо откликнулась я, затравленно озираясь. Ох, чую я тем местом, на которое обычно сваливаются все неприятности, валить нам отсюда надо!
Я сделала шаг вбок, что-то хрустнуло. Опустив взгляд, не удержалась от сдавленного возгласа: из травы на меня смотрел выбеленный временем череп, сквозь глазницу которого пророс жизнерадостный яркий василёк. Проследив за моим взглядом, Серёжка, уцепив за локоть, подтянул меня к себе и, пристально оглядываясь по сторонам, опустился на корточки. Зелёное поле предстало перед нами в совсем ином свете…
- Перуновы стрелы! - пробормотал он. - Да тут целое кладбище!
Стрела и скелет как будто сдёрнули пелену с глаз; взгляд то там, то тут различал поблёскивание металла в траве, белеющие кости. Всё поле, докуда хватало глаз, было усеяно скелетами павших воинов. Причём павших отнюдь не в сорок второму году, когда здесь, согласно найденным документам, был бой, который и привлёк внимание отряда поисковиков, авангардом которого, собственно, мы с Лиховым и являлись. Я, конечно, в отличие от Сергея, не историк, но с головой у меня всё в порядке: в сорок втором в кольчугах не воевали!
- Может, правда сначала вещи бросим, дождёмся остальных и будем уже вместе думать, что делать? - предложила я.
- Да уж, только это и остаётся, - друг пожал плечами, поднимаясь на ноги. - Потому что, судя по доспехам, это и правда скифы. А вот откуда здесь скифы… да и вообще, как всё снаряжение НАСТОЛЬКО хорошо сохранилось? Такое ощущение, что бой здесь был… максимум, года три назад! Тьфу, к лешему. Дождёмся наших, всё осмотрим, сфотографируем, решим, что делать. А утром на первой собаке надо лететь в город, в институт. Надеюсь, Семён Васильевич никуда не уехал!
- Это кто? - задумчиво поинтересовалась я.
- Профессор Степлаков, наш заведующий кафедры. Пойдём, пойдём, - он развернул меня, подтолкнул в плечо.
Последнее, что я помню - сухой щелчок под ногой, совершенно неслышный, но ощутимый всем телом, и короткое ощущение полёта.
Глава 01. Нечеловеческие трудности
"Жил да был чёрный кот за углом…"
из автобиографии одной кошки
Вначале был Голос. И голос этот был крайне недоволен. И сказал он следующее:
- Ну, и что мне с вами делать, два идиота? В голосе звучали усталость и раздражение, а сам он звучал… непонятно где. Это была первая осознанная мысль после темноты - если есть звук, значит, есть среда, в которой он распространяется. А ещё есть источник и приёмник. И приёмник этот - я.
Последнее заключение буквально прорвало плотину воспоминаний, и я резко села, открывая глаза. Знакомое поле. Только лес куда-то пропал, и поле упиралось в горизонт; но главный ориентир, пологий широкий холм, прыщ на теле бескрайней степи, присутствовал на законном месте. Меня охватило странное ощущение нереальности происходящего. Всё вокруг казалось мутно-прозрачным, туманным; трава, холм, небо, парящее в метре в стороне существо. Сначала я приняла его за обычного, просто странно одетого человека: непонятного покроя рубашка, меховой жилет, внушительный слой разнообразных бус на шее и браслетов на руках, прямо поверх рубашки. Только потом взгляд переместился ниже, и стало видно, что у него нет ног. Ниже пояса, вместо оставшейся части тела и собственно нижних конечностей, клубилось продолжение охватывающего мир прозрачного тумана; более концентрированное, чем вокруг, но, совершенно определённо, неосязаемое. Эдакий мультяшный джинн: вверху - седеющий коротко остриженный мужчина лет сорока с жёстким лицом непривычных черт, а внизу - плавно переходящий в его тело туман.
- Кто вы? - ошарашенно поинтересовалась я. Рядом что-то бормотал под нос на старославянском Сергей, приходя в себя.
- И почему с нами надо что-то делать?
- Я? Дух-хранитель. А вы оба умерли.
- Мы… что? - заторможенно уточнил Серёга. Я ничего уточнить не могла, меня от таких новостей разбил паралич. И не верить как-то не получалось: сразу возникла твёрдая уверенность, что это существо говорит правду.
- Умерли, - он безразлично пожал плечами. Потом состроил недовольную гримасу. - Нечего было на мины наступать! Дело осложняется тем, что вы умерли в месте, которое… скажем так, проклято. Проклятье, грубо говоря, состоит в том, что здесь часто идут сражения, после которых остаются единицы выживших. Философия смерти - непримиримые враги спят в одной братской могиле. А проблема - в том, что здесь нельзя умереть просто так, не в бою. Точнее… не то чтобы нельзя. Просто никто до вас не пытался. И теперь я понятия не имею, что с вами делать, потому как место, куда отправляются души павших здесь воинов, вам не подходит.
- Так, может быть, вы просто вернёте нас живыми? - робко поинтересовалась я.
- Некромантией не занимаюсь, - отрезал дух.
- А другие места, куда обычно попадают души вроде нас? - явно заинтересовался Серёга. Тьфу, историк хренов!
Вот в этом весь Серёга. И бесполезно ему объяснять, что он уже покойник. Этот из гроба восстанет, если поманить интересным вопросом. Тьфу!
Хотя я бы тоже задала пару вопросов этому бесплотному типу. Например, кто такую глупость придумал, и в чём вообще мораль подобного проклятья?!